- Ростислав? Ты что ли? О, боженьки ты мой! Кирочка! Что с тобой, деточка?! – заохала старушка, делая вид, что только что увидела лежащую на бетоне девушку. Наверняка же проснулась давным-давно, и все это время наблюдала через дверной глазок, собирая оперативную информацию.
Или нет? Очень уж встревоженной выглядела соседка.
- Она в порядке, Варвара Павловна – поспешил я успокоить ее, прежде чем соседка не ринулась звонить в полицию и скорую – Перепила просто. Вы уж извините, что разбудили.
- Перепила? Да не похоже на нее – засомневалась старушка, принюхиваясь к витающему в подъезде запаху алкоголя.
«А вам-то, откуда знать, что на нее похоже, а что нет?» - прошелестело в голове, но вслух я произнес совсем другое:
- Угу, перепила.
- Значит, была причина! – твердо заявила Варвара Павловна, наклоняясь над Кирой – Что ж ты ирод на холодном камне ее лежать оставил! В дом занести не судьба?
- Не, не судьба! – закашлялся я – А причина… э-э-э… поссорились мы.
- Эх, молодость – вздохнула старушка, одарив меня укоризненным взглядом – Ты девку поднимай, да в квартиру заноси. Застудится, а женщинам застуживаться никак нельзя! Сам потом плакаться будешь, что никак детей сделать не можете! А кто виноват?
- Варвара Павловна! Какие дети?! Вы что сговорились что ли?! – едва ли не взвыл я.
- И ссориться по пустякам не след! Жизнь это вам не игра какая чай! Разругаться легко, а вот мириться тяжко – вздохнула старушка и снова осерчала – Поднимай девку с пола-то, кому говорю? А я пока стекло замету, да пятно это замою…
- Да я сам – попытался я было, но Варвара Павловна сердито махнула рукой и я занялся Кирой, попутно пробормотав себе под нос – Жизнь это не игра… хм…
Занялся в том смысле, что обхватил ее поперек туловища и, охая от боли в шее, затащил в квартиру. Соседка этим действием - ничуть не напоминающим давешний «романтический» принос Киры – совсем не вдохновилась и укоризненно поджала губы. Ну не могу я ее поднять! У меня руки ватные, а шея не поворачивается почти! И так хожу боком как краб, а тут еще пьяные тяжести таскать! Да и впечатление, что Кира изрядно потяжелела с последнего раза. Или заряда адреналина не хватает?
- Тяжек груз предательства, да? – не сдержавшись, прохрипел я, опуская Киру на кровать и обессиленно плюхаясь рядом.
Пару раз выдохнул, осторожно размял шею кончиками пальцев и полез в тумбочку за пухлой записной книжкой.
Блин, у других людей чековые книжки «пухнут», а у меня только записная вширь раздается…
Быстро найдя нужный номер, с короткой пометкой «только ночью», набрал его.
- Алле? – раздался протяжный гортанный голос.
- Привет, Рашид. Спишь или за баранкой?
- И то и другое, дорогой! – жизнерадостно отозвался мой старый знакомый, таксующий в ночное время – Подъехать?
- Ага. Я дома. Адрес помнишь?
- Вах! Конечно, помню, дорогой! Через минут двадцать-двадцать пять буду. Нормально?
- В самый раз – даже обрадовался я задержке.
- Уже еду.
Поблагодарив Рашида, я отключился и набрал уже другой номер. Пришлось прождать долгих десять гудков, прежде чем мне ответили.
- Влас! Ты все-таки скотина!
- И тебе не хворать – ответил Влас, тяжело дыша в трубку – Беду забирать не буду! Занят я!
Откуда-то с заднего фона донеслось обиженное:
- Вла-ас… ну куда ты ушел, пупсик… иди сюда…
- Ну, пупсик! – рыкнул я – Ур-род!
- Вот и ты бы занялся тем же самым! Благо есть с кем. Обалденная девчонка, между прочим!
Покосившись на забывшуюся тяжелым пьяным сном «обалденную девчонку» я лишь скривился и спросил:
- А где обитает эта… девчонка обалденная? Знаешь?
- Угу. Секунду… еще телефон домашний есть.
- Да телефон-то нафиг?
- В смысле? Там элита живет, кругом стена, кпп, и охрана злая круги нарезает. Тебя не то что к дому, даже к въездным воротам не подпустят, пока изнутри добро не дадут.
- Так ведь наверняка там спят уже все…
- Вот и я говорю – оставь ее у себя, пусть отоспится. Завтра на такси посадишь и всего делов. Че ты сам себе геморрой выдумываешь?
- Оставить… - задумался я, но затем представил ее утреннее пробуждение, какие-то объяснения, выяснения, извинения и обвинения… не, не хочу… - Давай номер!
- Да-а-а… - синхронно протянули мы оба, едва увидели дом.
- Чтоб мне так жить, дорогой! – подытожил Рашид.
- Нехило – согласился я, открывая дверцу такси и выбираясь наружу.
Это был не дом – пригородный трехэтажный особняк в традиционном английском стиле. Даже вьющийся по стенам плющ имелся в наличии. И идеально ровный газон с цветочными клумбами. Приглядываться и щуриться не пришлось – пространство перед домом было хорошо освещено. На электричестве здесь явно не экономили.