Я качаю головой, яростная ревность пронзает меня при мысли, что женщина, которой когда-то принадлежали все их сердца, все еще может быть где-то там. Но более того, она рядом и более чем готова попытаться украсть их у меня. Черт возьми, она подготовлена и готова застрелить их, если это означает разлучить нас.
— Нет, — говорю я. — Это не имеет смысла. Она мертва. Вы все видели, как она умерла. Фелисити больше нет, и вы не должны позволять себе надеяться на мертвую женщину. Вы только навредите себе. Это должен быть кто-то другой, другая женщина, с которой вы, ребята, жестоко обошлись, кто-то, кто все еще надеется вернуть вас.
— Больше никого нет, — говорит он мне. — Все дороги ведут к ней.
Я падаю обратно на диван, жестокая ревность пронзает меня, как нож, но когда Маркус смотрит на меня сверху вниз, эта ревность превращается в смущение.
— Посмотри на себя, — смеется он. — Я и не подозревал, что моя маленькая стокгольмская воительница такая ревнивая. В чем дело? Беспокоишься, что она ворвется сюда и заберет меня у тебя?
Я прищуриваюсь и сурово смотрю на него, нисколько не впечатленная его бредом.
— Больше похоже на беспокойство, что она собирается ворваться сюда и снова попытать счастье, только на этот раз она будет целиться между глаз, — бормочу я. — Но для протокола, я не ревную, а жажду мести. Эта сука стреляла в тебя. Неважно, кто она, я хочу придушить ее, даже если для этого придется во второй раз забрать ее у Романа.
— Хорошо, — медленно произносит Маркус, наблюдая за мной на секунду дольше, чем необходимо, чтобы хорошо прочесть мои эмоции. — Тебе не о чем беспокоиться. Была это Флик или нет, сучка закончит в неглубокой могиле за то, что она сделала. Ты не можешь жить и рассказывать эту историю, особенно когда в ней замешан брат ДеАнджелис.
— Разве я этого не знаю? — ворчу я.
Маркус смеется, и я бросаю на него свирепый взгляд в ответ.
— Тебе лучше не смеяться над моими страданиями, — огрызаюсь я.
Он сжимает мою руку, когда он поднимает ее и прижимается губами к костяшкам моих пальцев.
— Я не смеюсь, — говорит он, ухмылка все еще играет на его теплых губах. — Просто ты сказала, что не ревнуешь. Ты дерьмовая лгунья, но это очаровательно.
Я высвобождаю руку и фыркаю, снова уставившись на дурацкую баночку с языком.
— Я не очаровательная и не лгунья, — бормочу я, более чем осознавая, что лгу прямо сейчас. — Я — рассказчик загадок, и никогда не выдаю того, что у меня на самом деле на уме.
— Да, — усмехается он. — Ты лгунья, но только когда это имеет значение.
Я вздыхаю и закидываю ноги на кофейный столик, уверенная, что мне, вероятно, следует принять обезболивающее прямо сейчас, если я вообще планирую сегодня ночью поспать.
— Ты поэтому здесь? — Спрашиваю я. — Ты думал о том, что произошло?
Маркус кивает.
— Я не мог снова заснуть после твоего телефонного звонка, и без того, чтобы кто-то здесь запихивал мне в горло обезболивающее, мой разум не был таким затуманенным. Я смог начать собирать все воедино и понял, что в ней было что-то знакомое, но я не мог понять, что именно. Хотя в этом просто нет никакого смысла. Это сводит меня с ума.
— Если бы это действительно была она, тебе не кажется, что ты бы узнал ее? Я имею в виду… тон ее голоса, или ее запах. Ты месяцами переживал из-за ее смерти, страстно желая ощутить ее присутствие. Я просто думаю, что если бы это действительно была она, внутри тебя что-то щелкнуло бы, и ты бы просто понял.
— Возможно, — говорит он. — Но я не был влюблен в нее. Я не цеплялся за те вещи, которые были в ней. Если бы она позвонила мне прямо сейчас, я бы не узнал ее голос, не так, как Роман. Подобные вещи для меня не имели значения.
— Может быть, тебе стоит поговорить с ним об этом, — предлагаю я, и та же самая вспышка ревности мертвым грузом давит мне на грудь, когда воспоминание о губах Романа на моих возвращается в мою голову. — Я уверена, что он смог бы ответить на некоторые вопросы, на которые я не могу. Он был ей ближе всех. Он бы знал ее манеры, ее голос, то, как она двигалась.
— Нет, — говорит он, и его резкий тон возвращается. — Я не могу говорить с ним об этом, пока нет. Я не могу дать ему надежду, что она все еще жива, если это не так. Однажды это убило его. Я не могу сделать это снова.
— Но…
— Нет, — говорит он более твердо, хватая меня за подбородок и глядя прямо в глаза, напоминая мне парня, которого я впервые встретила, когда приехала сюда. — Мой ответ — нет. Ты не должна произносить ни единого слова об этом, если только это не будет сделано со мной наедине. Ты меня понимаешь?