Глава 1 Юбка
Пятьсот лет после ядерной войны.
Люди живут под землёй, как муравьи: дисциплина, правила, привычки.
А я… я всё тот же придурок с грязными мыслями, которых не убить ни войной, ни временем.
Две девчонки в коротких юбках проходят мимо — быстро, уверенно, даже не глянув. Болтают о смене, о работе…
А я фиксирую только одно: на шаге юбка чуть поднимается, мелькает белое бельё. Чистое. Аккуратное. Эти волнистые линии... Чёртово искушение.
Мелочь — а пробивает сильнее любого спирта.
Вот она, настоящая жизнь.
Спасибо, вселенная, за техподдержку.
Мне двадцать два. И я до сих пор не нашёл себе подобных на своём этаже.
Друзей мало. И даже им я не напомнил про свой день рождения. Проще промолчать… чем потом смотреть, как все не пришли.
---
— Знакомые силуэты… Это что, они? — бурчу себе под нос.
В двадцати метрах двое парней и девушка замечают меня. Я стою, курю на картах, как местный NPC.
Они сразу начинают ржать, приближаясь. Смех становится громче — будто у них в груди встроены динамики.
Супер. Встреча века.
Я здороваюсь первым — деваться некуда.
— О, ребята, как дела? Что тут делаете? — стараюсь звучать нормально, даже улыбаюсь. Хотя эта улыбка — ценник на мой косяк: этим людям я даже не сказал, что у меня сегодня ДР.
Макс сразу врубает своё:
— Тебя парикмахер что, под горшок стриг? Или тарелку на голову поставил? АХАХА!
Майкл подхватывает:
— А одевал тебя, походу, слепой! Ахахаха! Да ты ходячий баг!
Девочка ухмыляется и смотрит так, будто я экспонат.
— Это мой новый стиль, — говорю я, будто тоже смеюсь.
Хотя мне не смешно.
Но лучше пусть ржут, чем начинают копать.
---
Город «Пятый Этаж» вот-вот перейдёт в режим «Нео».
В 17:00 обычный свет гаснет, и включается неон — розовый, синий, холодный. Он отражается в мокрой плитке, в стёклах одноэтажных зданий.
Потолок — три метра. Давит, как всегда. Но горизонт тянется далеко: весь город пройти можно за тридцать минут.
— Мьюгель, мы в караоке. Пойдёшь? — Макс улыбается так, будто его неон заряжает.
Девушка, что была с ними, прижимается к низкому потолку и криво спрашивает:
— Что за дурацкое имя?
— А тебя как зовут? — не удержался я.
— Габриэлла.
— Мда… шутку сразу и не подберёшь, — бросаю я.
На её лице мелькает лёгкое удивление.
Её резкость не убила симпатию.
Она — чёрт возьми — красивая.
Надеюсь, не занята… хотя кому какая разница.
Перед глазами всплывает картина:
библиотека, один стол, открытая книга.
Ты проводишь пальцами по строкам, доказывая свою правоту.
Я уступаю — не потому, что согласен, просто хочу коснуться твоих пальцев.
Взгляд встречается со взглядом, и в этот момент всё ясно: без тебя — никак.
— Мьюгель. Эй, Мьюгель! — дёргает меня Макс.
— А? Да, пошли, я с вами.
— Опять в фантазиях гулял? Ахаха! — Майкл добивает.
— Да не… просто вспоминал, нет ли у меня дел в «Нео»,– мямлю, пытаясь не выглядеть перед ней совсем уж ушибленным. Но я верил — я её добьюсь.
Мы дошли до караоке-бара — если это вообще можно назвать баром.
Вывеска мигает так, будто она пережила клиническую смерть минимум три раза.
Дверь скрипит, как будто вот-вот подаст на нас жалобу.
— Заходим, — бодро говорит Макс.
Глава 2 Караоке-Бар
Я захожу последним, мысленно ставя галочку:
Если это место рухнет — я хотя бы умру у выхода.
Внутри уже шумно, хотя людей мало. Неон переливается по потолку, будто его тошнит.
Габриэлла садится на диван. Взгляд холодный, как будто она охраняет секреты Вселенной.
Я пытаюсь сесть рядом, но Майкл, этот предатель судьбы, резко плюхается туда первым.
Я остаюсь стоять.
— Сядь уже, как человек, — говорит Габриэлла, кивая на свободное место напротив.
Ну да, конечно. Идеально. Напротив. Чтобы я видел своё позорище в полной HD-версии.
Мы делаем заказ. Макс берёт безалкогольный коктейль. Майкл — тоже.
Я — воду. Просто воду.
Потому что если я выпью что-то покрепче, я начну петь.
А если я начну петь — кто-то умрёт.
— Давайте по очереди, — предлагает Макс, нажимая на микрофон, как ребёнок на игрушку.
Первым идёт Майкл. Он уверенно ставит песню.
Начинает петь.
И знаете что?
Он поёт НОРМАЛЬНО. Прямо хорошо.
Все хлопают.
Даже я.
Не из уважения.
Просто чтобы руки чем-то занять, а не закрывать лицо от стыда за себя наперёд.