Затем — бабочки. Здесь я решил использовать технику, от которой у любого ювелира начинают дрожать руки. Plique-à-jour. Витражная эмаль.
Я спаял из тончайшей золотой проволоки контур крыла — каркас, похожий на скелет листа. Внутри — пустота. Никакой подложки.
— А как же краска держаться будет? — Прошка смотрел на дырявый каркас с недоверием. — Она ж вытечет!
— А вот тут, нужна рука тверже камня.
Я зачерпнул кистью густую, влажную кашицу эмали. Синий кобальт, смешанный с прозрачным флюсом. Осторожно, затаив дыхание, я коснулся кистью ячейки в проволочном каркасе. Капля эмали, удерживаемая лишь силой поверхностного натяжения, задрожала, не упала, затянув просвет тончайшей пленкой.
— Одно неверное движение, один выдох не в такт — и пленка лопнет, — прокомментировал я, отправляя заготовку в печь.
Когда мы достали бабочек после обжига, Прошка ахнул. Это был и не металл, и не краска. Будто застывший свет. Крылья получились прозрачными, как стекло церковного витража. На просвет они горели небесной лазурью, и казалось, что если подуть — они рассыплются. Но это было звонкое стекло.
Я объяснил Прошке общий замысел:
— Смотри. Все связано одной цепью. Тепло рук греет воздух. Воздух толкает мембрану. Мембрана через рычаги толкает тяги внутри веток — цветы раскрываются. Тот же воздух в конце пути срывает молоточек — он бьет по хрусталю. Звук идет по металлу веток, и струна, настроенная тобой, начинает петь.
— А бабочки? — спросил он, глядя на эмалевых красавиц, лежащих в коробочке.
— А бабочки — это высший пилотаж. Тремблан. Дрожание.
Я показал ему крепление. Бабочки сидели на спиральных пружинках, навитых из проволоки тоньше человеческого волоса.
— Когда струна запоет, воздух вокруг нее задрожит. Вибрация пойдет по веткам. Пружинки настолько чувствительные, что они поймают эту дрожь. И бабочки взлетят.
Мы собирали композицию четыре часа, не разгибая спин. Я монтировал цветы — бутоны из розового кварца, каждый лепесток на своем шарнире. Прошка подавал детали, держал зажимы, протирал оптику. Он был моим ассистентом и неплохо справлялся для первого раза.
И вот, оно стояло перед нами.
С виду — просто кусок дикой скалы, оплетенный золотым терновником. Никаких кнопок. Никаких скважин для ключа. Природный хаос, застывший в драгоценных материалах. Относительно прозрачный. Мало кто может даже подумать о том, что внутри есть какая-либо механическая начинка.
За окном сгущались сумерки. В мастерской горели свечи, отражаясь в гранях кварца.
— Ну что, — я вытер руки ветошью. — Пробуем.
Прошка попятился.
— Я боюсь, Григорий Пантелеич. А вдруг не сработает? Вдруг воздух выйдет?
— Не бойся. Ты ее строил. Она тебя знает. Подходи.
Мальчик подошел к столу. Вытер потные ладони о штаны.
— Что делать?
— Просто обними камень. Вот здесь, где серебряные корни. Дай ему свое тепло. И жди.
Он осторожно положил ладони на бока раухтопаза. Закрыл глаза.
Тишина. Секунда. Две. Пять. Ничего не происходило.
Я видел, как напряглись плечи мальчика. Он начал терять веру.
— Жди, — шепнул я. — Тепло идет медленно. Оно должно дойти до сердца.
Десять секунд.
Вдруг, в мертвой тишине комнаты, раздался звук.
Это был вздох — долгий печальный звон струны возник словно из ниоткуда, из самого воздуха, вибрируя на грани слышимости.
Прошка распахнул глаза.
И в этот момент магия физики вступила в свои права.
Каменные бутоны на ветвях дрогнули. Медленно, тягуче, словно пробуждаясь от зимней спячки, лепестки розового кварца начали расходиться в стороны. Я видел, как свет играет на их полированных боках — они казались влажными, налитыми соком.
Но главное чудо творили бабочки.
Поймав резонансную волну от струны, их пружинки-невидимки пришли в неистовое движение. Эмалевые крылья затрепетали. Причем не механическое «вверх-вниз», а хаотичное, живое дрожание. Свет лампы проходил сквозь прозрачную витражную эмаль, и на стены мастерской, на потолок. На лицо изумленного мальчишки легли цветные, пляшущие блики — синие, фиолетовые, лазурные. Казалось, что воздух вокруг камня наполнился стайкой призрачных мотыльков.
Иллюзия была абсолютной. Холодный раухтопаз, согретый теплом рук, родил музыку, движение и свет.
— Она… она живая… — прошептал Прошка, боясь пошевелиться, чтобы не спугнуть чудо.
Как только тепло рук исчезло, воздух в капсуле начал остывать. Давление упало. Возвратные пружины вступили в дело. Лепестки медленно начали закрываться. Звон струны затих. Бабочки, сделав последний взмах, замерли. Скульптура снова стала камнем и металлом.