НАЧАЛО ПЕСНИ
Не сложены ещё в народе сказы
Весёлых электрических огней,
Они слагаться будут много дней,
О юности, открытой всем ветрам,
О городе, Уральском самоцвете,
О городе, в который свежий ветер
Врывается, как песня, по утрам.
Но песня, хоть она и не распета,
Уже созрела, рвётся из груди,
И сколько света знает песня эта,
Огнём чудесной юности согрета,
И сколько в ней напевов впереди!
Она чуть-свет врывается с гудками
В могучую симфонию труда.
Её запев рокочет меж станками,
В ней говорит магнитная руда,
В ней сталь звенит — и огненною лавой
Уже клокочет древняя гора,
В ней возвещает воинская слава
Своё непобедимое «ура».
Её начало — в зелени предгорий
В тот самый год, когда степной курай
В последний раз о стародавнем горе
Оповестил привольный этот край.
И полетела песня без оглядки,
Покинула кочевья над водой,
Вспорхнула птицей в белые палатки,
Крылатой, беспокойной, молодой.
Потом приполз зубастый экскаватор.
И землю грыз, и лязгал, и стонал,
И содрогались скалы от раскатов,
Когда им гулко вторил аммонал.
Ошеломлённая гора внимала
И встала человеку на поклон.
Она в столетья видела немало,
Но не было такого испокон.
Металл рождался — гордый провозвестник,
Ещё досель невиданной борьбы,
И было тут начало новой песни
О властелине жизни и судьбы.
Яков Вохменцев
СТИХИ
УРАЛЬЦУ — СОВРЕМЕННИКУ
Прошли тяжёлым сумраком века…
Пускай расскажет вдумчивый историк
О том, как била первая кирка
В глухие недра сказочных предгорий;
Как наши предки проклинали свет
И лезли в шахты в кандалах тяжёлых,
Чтоб где-то рдело золото карет,
И жемчуг был на царственных камзолах.
Где ж было предкам славу обрести!
Мы им пришлись потомками по крови,
Но нам с тобой не титулы блюсти,
Сдувая пыль с забытых родословий.
Нам было с самой юности дано,
Как погорельцам, всё начать сначала,
И на плечах поднять перед страной
Ключи от недр могучего Урала.
Воспрянул он, суровый великан,
Рабочий, мастер и гвардеец-воин,
Друзьям на радость и на страх врагам,
Венка вселенной первого достоин.
Представь себе, веками отделясь
От нас, промасленных, повитых дымом,
Потомки будут пить из хрусталя
Янтарный сок своих плодов любимых…
Представь себе, что через сотни лет
Наш бурный век не порастёт забвеньем,
И самый чуткий тех времён поэт
О наших днях напишет с увлеченьем,