Je continue tout de même parce que c'est vous, mais faut vraiment que je vous porte une grande tendresse pour me lancer dans le narratif en ce moment. C'est à des témoignages comme celui-ci qu'on peut mesurer la conscience professionnelle d'un auteur, croyez-moi.
— Pourquoi ? gronde Béru… Tu demandes pourquoi, dis, rat-mulot, après ce que t'as fait !
— J'ai fait quelque chose, moi !
— Cher Lancin, coupé-je, il n'y a plus que nous trois de vivants à bord de ce sous-marin. Il est en plongée et fonce droit devant lui avec personne aux commandes. Si vous possédez des notions concernant le pilotage des submersibles, c'est le moment de les mettre à profit.
Réaction inattendue, mes fils. V'là chouchou qui me regarde d'un œil tout chose et qui s'évanouit. Vlouff ! D'un trait, comme on avale une méchante potion. Il glisse le long de la cloison et s'étale sur le plancher. M'est avis que pour un assassin il a pas beaucoup de ressort, hein ?
Moi, vous me connaissez ? Grande gueule, blagueur, mais bonne âme. Je me précipite pour le ramasser et, ce faisant, quelque chose me surprend. Je vous dis pas immédiatly ce que c'est, manière de vous surmener les glandes salivaires. Dans l'ensemble, les hommes ne sécrètent pas suffisamment. Ce sont des engorgés. Moi, si j'ai ce tonus et ce brio, c'est parce que j'utilise mes glandes au maxi.
Donc, en relevant Dominique Lancin, je fais une constatation époustouflante.
— Aide-moi, Gros, ordonné-je.
Il dépose tartine roqueforteuse et litron sur le plancher et empoigne les pinceaux de l'évanoui. Nous coltinons Dominique dans sa cabine, l'allongeons sur sa couchette et lui filons de la flotte sur le visage pour lui ranimer les méninges. Mais son évanouissement est une vraie croisière dans le sirop. Pas moyen de lui faire retrouver ses esprits.
— Faudrait un médecin, soupire l'Etourdi.
— Téléphone pour demander une ambulance, lugubré-je.
Il hausse les épaules.
— T'es marrant, dans ton genre, grogne le Mammouth. Bon, occupe-toi de cécolle, moi je vais voir si je trouve la brochure du sous-marin, chez le commandant. Y doivent bien fournir une note-triste d'entretien avec le carnet de garantie !
Sur ces mots optimistes, il me plante là. Je fonce chercher une boutanche de cognac à la cambuse, puis, selon une méthode prescrite dans tous les bons ouvrages, je desserre les dents de Dominique avec un manche de cuiller et je lui file une goulée de gnole. L'effet est immédiat. L'évanoui se désévanouise dans une quinte de toux. Il suffoque, s'ébroue à fendre une bûche de merisier et se malaxe la poitrine. Pendant ce temps, le gars moi-même, fils intrépide de Félicie, explore le placard de Dominique Lancin. Minutieusement. Et alors, ce que j'y trouve confirme mon impression de tout à l'heure (celle dont à propos de notre situation, mon naturel de flic revient taugalop. Je gamberge rapidement, je comprends, je déduis, je conclus.
— Ce n'est pas vrai, n'est-ce pas ? Ce n'est pas vrai ! balbutie Dominique, dressé sur un coude.
Je m'approche de la couchette, y pose un bout de fesse prudent pour mieux dominer notre compagnon de survie.
— Les autres ne sont pas morts, ce serait trop affreux…
— Hélas ! murmuré-je. C'est la plus sinistre des vérités. Il n'y a qu'une chose de fausse, mon petit lapin, c'est votre moustache !
Joignant le zest à la parabole, je saisis la moustache blonde et l'arrache d'un geste net et précis. Dominique pousse un cri de douleur. Son regard s'embue.
— Je vous préfère ainsi, ma chérie, lui dis-je, vous ressembliez à une pédale avec cet ornement.
Maintenant, je peux bien vous le dire, amies lectrices, amis lecteurs et amidonnés, ce que j'ai découvert, en ramassant Dominique, c'est qu'elle possédait une magnifique paire de nichemards, pas gros, mais fermes. Et je viens de dégauchir dans son armoire toute une collection de soutiens-gorge on ne peut plus coquins et de slips affolants, sans parler d'une robe de lainage, de chaussures à talons, d'un imperméable en matière plastique noire et d'un chapeau forme casquette.
Peu lui en chaut que j'ai découvert son véritable sexe. Elle n'est consciente que de la gravité extrême de notre condition. Et comme le disait un Mongol de mes relations, kifi nadu broustock, ce qui signifie, personne n'en doute j'espère : « Comme on la comprend ».
— Pourquoi eux et pas nous ? murmure-t-elle.
— C'est ce que j'essaie de piger, mon petit. Dites-moi, il me semble vous avoir déjà vue, habillée en dame des pieds à la tête… New-Queen, ça vous dit rien, trésor ? La maison d'un dénommé Wolfgang Hourrou ? Un monsieur qui possède un gentil perroquet et une certaine quantité de balles dans la région du cœur ?
Elle chavire.
— C'est vous l'assassin !
Et de se révanouir ! C'est décidément une habitude chez elle. Je décide de l'abandonner provisoirement à sa bienfaisante inconscience pour aller rejoindre Sa Majesté.
En somme, un héros, qu'est-ce que c'est ? Un monsieur qui ne croit pas à sa mort.
A ce titre-là, Alexandre-Benoît en est un.
Assis devant le bureau du capitaine, il compulse un fort ouvrage en dévorant sa tartine et en éclusant son pinard. Un passager de première classe, installé dans la salle de lecture du France n'afficherait pas une plus belle sérénité. Il semble avoir l'éternité devant lui et pour lui, Béru. Il mastique allègrement et tourne les pages d'un doigt fromageux.
— Alors ? je demande.
Il se cure les ratiches du bout de l'ongle et déclare :
— Ballepeau, camarade. Tout ce que j'ai déniché, c'est le Larousse du vingtième siècle. J'ai cherché à sous-marin. Y donnent des photos, mais pour ce qui est de la manœuvre, tintin !
— Il faut pourtant que nous tentions quelque chose !
— Y a pas puéril en la mineur, fait-il. Vise !
Il me montre sa bouteille posée devant lui. Je lui avoue ne pas comprendre ce qu'il trouve de rassurant à ce flacon aux deux tiers vide.
— Tu vois, le vin est bien d'équerre, m'explique le Scientifique, ça prouve qu'on se déplace à l'horizontale !
— Je ne te dis pas, mais c'est pas pour ça qu'on va éviter les obstacles.
— Tu sais, à part une baleine, qu'est-ce qu'on risque ?
— De bigorner un rocher ou un continent, Gros.
— A quoi ça sert de dramatiser ?
Il claque son livre et se lève.
— On va étudier le topo de plus près. Après tout, si un simple matelot pouvait driver ce bastringue, y a pas de raison que deux gars intelligents comme nous le pouvons pas. J'ai mon permis poids lourd, n'oublie pas. Un sous-marin ne doit pas être beaucoup plus calé à piloter qu'un camion !
Le plus admirable, c'est que sa sottise me réconforte. Nous retournons au poste de commandement.
— Qu'est-ce t'as fait du type ? me demande-t-il, coursive-faisant.
— Une femme, réponds-je.
— Comment, tu en as fait une femme ?
— En lui arrachant sa moustache postiche. Dominique Lancin appartient au sexe faible, mon Gros. Et je la soupçonne, sans grand mérite d'ailleurs, d'être mouillée jusque-là dans cette affaire.
— Si on rectifie pas le tir, elle sera mouillée bien davantage, prophétise le Sinistre.
Il ajoute, en traînant le cadavre du commandant à l'écart.
— Je m'esplique pas à quoi riment ces crimes. C'est du suicide ! Y avait d'autres moyens de nous empêcher d'aller à la terre Julie. Et puis pourquoi qu'elle nous a pas gommés en même temps que les autres ? Non, franchement, je pige rien à tout ce circus, San-A.