Il fond en larmes. Trop d'ardentes évocations, un afflux d'images irrésistibles, de celles qui vous ramollissent l'intérieur.
— Bouffe, ma Berthe, larmoie le Stoïque, déguste-les, les rillettes à Troquier.
— Oh, écrase, Idiot ! m'emporte-je, d'ailleurs on n'est pas lundi.
— C'est quoi, alors ? questionne Béru, instantanément calmé.
— Quelque chose comme vendredi, je crois.
— Elle va aussi chez Troquier le vendredi, avec sa sœur. Mais comme elles ont de la religion, elles font maigre et prennent des escargots et des ris de veau…
Un borborygme mélodieux comme une tyrolienne le fait taire.
— Vous entendez mon bide, le foin qu'il fait au burlingue des réclamations ? Je vous annonce que je vais pas pouvoir continuer comme ça, mes canards… Moi, sans carburant, je suis bon à nibe. J'serais Indou, encore, suceur de clous, je m'accommoderais du régime fakir, mais…
Un cri de Dominique lui coupe la chique (en anglais : the chique). Notre compagne s'est brusquement relevée et court en direction du lac. Elle fait une vingtaine de mètres (exactement dix-neuf mètres soixante-quatre), se baisse et ramasse quelque chose.
Elle revient, très animée.
— Qu'est-ce que c'est ? lui lancé-je.
— Regardez !
Elle brandit une montre. C'est une tocante de plongée, en acier chromé, de marque française, au bracelet de caoutchouc.
Vous ne sauriez imaginer (d'abord parce que vous n'avez pas plus d'imagination qu'une botte de cresson, ensuite parce qu'il faut vivre un tel instant pour l'apprécier), vous ne sauriez, donc, imaginer dans quelle exaltation nous met la trouvaille de la jeune fille.
— Ça brillait au soleil, sur un rocher, dit-elle.
Nous contemplons la montre avec recueillement. Cette montre, c'est la certitude d'une présence humaine.
— Nom de foutre ! clame Béru, rendu poli par un excès de stupeur voisine de la stupéfaction, elle marche !
— Oui, conviens-je, elle marche.
— Mais alors, continue le Sagace, tu comprends ce que ça veut dire ? Puisqu'elle est à l'heure, c'est que quelqu'un l'a perdue depuis moins de vingt-quatre plombes !
— Pas forcément, car elle est automatique.
— Alors à plus forte raison, renchérit Dominique, une montre automatique, à partir de l'instant où elle est immobile, ne fonctionne pas plus de douze heures.
— Conclusion : il y a des hommes dans les parages !
— Si on aurait au moins une fusée, regrette Alexandre-Benoît, on pourrait jeter l'alerte.
Par acquit de conscience, il met ses battoirs en porte-voix et hurle :
— Qui qu'a perdu sa montre ?
Mais sa demande reste sans réponse. Dopés, pourtant, nous repartons…
Ils marchèrent pendant des heures encore sur la lande galeuse. Ils devaient ressembler à des fantômes titubants. Mais qu'est-ce qui me prend de parler de nous à la troisième personne et au passé. Vous voyez, les méfaits de la fatigue ?
Chaque fois que nous sommes tentés de nous arrêter, nous nous disons que, quelque part, devant nous, il y a des hommes, avec probablement des vivres, et qu'ils sont notre port, notre salut, notre port-salut.
On s'octroie quelques minutes pour aller boire. Et je répète inlassablement ces paroles dopantes :
— A gauche, le lac, à droite la mer. Ils marchent dans la même direction que nous, sinon nous les aurions rencontrés. Ils n'ont pas plus de douze heures d'avance. Ils vont fatalement faire halte. C'est à nous d'avoir la force de poursuivre si l'on veut opérer la jonction…
— Seulement eux, ils ont sûrement de quoi jaffer, riposte le Gros.
— Raison de plus, ils sont moins talonnés que nous et ont moins de raisons de se défoncer par des marches forcées.
— V’là trente heures qu'on déguste des cerceaux, je sens que j'arrive au bout du rouleau.
— Prends exemple sur ton ami Jimmy, Béru. Il avance sans rien dire, et pourtant il est mutilé, et c'est une bête…
Sa Majesté me chope le bras.
— Dis donc…
Son regard luit bizarrement, sa lèvre inférieure devient luisante.
— Oui, Gros ?
— Tu crois qu'un ours peut marcher avec deux pattes ? demande-t-il en louchant sur Jimmy.
CHAPITRE V
Il est rare qu'une odeur vous réveille.
Généralement, on est arraché à l'inconscience par un bruit on une source lumineuse.
Eh bien non, ce matin-là, c'est mon renifleur qui me déverrouille la comprenette. Et il regimbe, mon sens olfactif. Méchamment offensé, il est. Je détecte une vilaine odeur d'incendie à quoi se mêlent des effluves de viande grillée.
Je me dresse et qu'aperçois-je ? Béru occupé à faire cuire une espèce de gros canard. Je n'en crois pas mes yeux. Et pourtant c'est bien réel, bien authentique…
Il est perdu au cœur d'un nuage de fumaga noirâtre, le cher homme. Il toussote, il s'évertue, dieu bienveillant d'un feu qui n'est qu'un ersatz de feu.
Je m'approche de lui, ankylosé par cette noye sur la dure et à la fraîche.
— Qu'est-ce que c'est que ça, ô, faiseur de miracles ? lui demandé-je à brûle-pourpoint.
— Le petit déjeuner, ô faiseur d'embrouilles, grommelle le Mastodonte, s'il y aurait que toi pour assurer l'intendance, tu verrais pleuvoir les kilos de ma personne !
— Explique…
Il ne se fait pas trop tirer l'orteil.
— Moi, quand j'ai le burlingue vide, expli-que-t-il, c'est macache pour en écraser. A peine les aurores, je me dis textuellement cela : « Béru, si tu jaffes pas aujourd'hui, t'es un mec râpé. Pourquoi t'est-ce que t'irais pas à la cueillette des coquillages, vu que t'as l'océan sur l'évier… Me v'là donc parti, bien décidé à faire sa fête à Jimmy pour le cas où ce que je reviendrais bredouille… J'esplore le bord de mer sans trouver le plus petit bigorneau, la moindre moule, ni le sant-pierre-l'ermite le plus racho. Comme le décourage m'empare, j'entends une sorte de piétinement pareil à çui que ferait un troupeau d'oies. Je lève la tronche, et qu'entre-asperge, dans la grisaille ? Une colonie de pingouins, mon pote, qui se taillaient, les ailerons au corps.
— Où allaient-ils ?
— J'ai pas pris le temps de leur demander. En tous les cas, ils tournaient le dos à l'endroit que nous allons, et fais-leur confiance, ils se maniaient un chouïa la rondelle.
Le seul maître-queux à bord après Dieu tourne le volatile au-dessus de la fumée avant de poursuivre :
— Du coup, je me dis : « Béru, si t'es pas un manche, va y avoir du gibier à plumes au menu. » Je prends deux pierres bien tranchantes et je m'embuscade. Les pingouins radinent. Vzoum !Vzoum ! Je balance mes deux pierres. Je rate le premier, mais je me foudroyé le second. Les autres se sont filés dans la flotte avant que j'eusse eu le temps de ramasser d'autres parpaings… Enfin, conclut l'Emérité, v'là toujours de quoi se dérouiller les mandibules…
— Mais comment te débrouilles-tu pour faire du feu, il n'y a que des cailloux, ici ?
Sourire avantageux de l'Intéressé.
— C'est bien ce dont je m'ai dit après avoir plumé le bestiau. Mais le système D, San-A., c'est ma partie. J'avais des allumettes, alors j'ai foutu le feu à ma veste après l'avoir un peu mouillée pour qu'elle brûlasse moins vite. D'accord, le zoiseau va avoir le goût de fumée, mais comme il doit déjà avoir celui de poisson, on va tomber, si mes prévisions sont exaquetes, dans le côté saumon fumé. Enfin, l'essentiel, c'est de se colmater les fissures, pas vrai ?