Понемногу картина проясняется.
Оборонявшие заправку не стали стоять насмерть. По всему - они дождались, пока под прикрытием горящего бензовоза на вершину отойдут те, кто обслуживал заправку. После чего погрузились в броню и, разметав сложенный из камней бруствер, прорвались в западном направлении. Склоны высотки особой крутизной не отличаются и в большинстве мест вполне проходимы для полноприводной техники.
Остается вопрос - отчего не стреляла крупнокалиберная бабаха, которая должна быть на броне.
Но тут масса вариантов. Начиная от тривиального - заклинило, до того, что крупняка вообще не имелось.
Что же делать, вызвать конвой по рации или послать Итц*Лэ посыльным.
Первый вариант выиграет нам время минут двадцать или даже полчаса. Но мне чертовски не хочется выходить в эфир. Считайте это паранойей, но если еще сегодня утром тут кипели разборки в пять десятков стволов, то вполне может статься, у нападавших найдется радиосканер.
- Беги к машинам. Веди их сюда.
- Нет, ты беги к машинам. Если появятся враги и начнется бой, ты - командир должен быть с отрядом, - упрямится Итц Лэ.
- Если начнется, отсюда по рации управлять боем намного эффективней, чем из-за руля. Кроме того, ты быстрее меня, выносливей, привычен к жаре и винтовка у тебя легче.
И это чистая правда, четыре километра до укрывшихся в кустарнике машин молодой латиноамериканец прибежит как бы ни вдвое быстрее меня.
- Но....
- Это приказ.
Вождь всем своим видом выражает несогласие, но разбег берет в правильном направлении. Почти в правильном.
- Стой!
- Что?
- Напрямую по дороге беги.
Тот понятливо кивает и снова набирает разбег, но уже по дороге.
Время пошло. Минут двадцать, конвой пройдет злополучный перекресток. А там, если верить Галке, до ответвления на Демидовск рукой подать.
Снова между ушей тикает секундомер, тягомотно отсчитывая секунды. Хочется курить. Никогда не курил, а тут вдруг захотелось до зубного скрежета.
Ага, вот на востоке поднялась пыль.
Значит, гонец добежал до машин и сейчас они вытягиваются на трассу.
Вот уже слышен гул моторов.
До рези в глазах всматриваюсь в оптику. Но все, как обычно, пустынная саванна до горизонта.
Моторы рычат почти под высоткой.
Пора.
Быстрым шагом спускаюсь к дороге. Хочется рвануть бегом, но нам только сломанных ног не хватало. Поэтому шагом. Быстрым шагом.
Машины еще подъезжают к перекрестку, лишняя минута времени у меня есть.
Проверяю брошенные на заправке мятые бочки.
Пусто.
Пусто.
Пусто.
Опа!
На тычок берца бочка отзывается глухим звуком.
Хм. Изрядно мятая, с пулевой пробоиной, зато не пустая.
Ну-ка, ну-ка. Что там у нас?
Помогая себе ножом, скручиваю пробку.
Судя по запаху низкооктановый бензин. Запах немного странный, возможно бензин, ну очень низкооктановый. Вспомнилась шутка про Василия Алибабаевича разбавлявшего бензин ослиной мочой.
Впрочем, ЗиЛ и на таком поедет. Расход топлива будет повышенный, но это приемлемо. Лишь бы мотор не грелся.
И как бочка не взорвалась?
Моя гипотеза - пуля пробила стенку бочки ниже уровня топлива. И низкокачественное топливо не загорелось. Попади пуля чуть выше, детонировали бы пары даже этой "ослиной мочи".
Идем дальше.
Пусто.
Пусто.
Тут можно и не стучать, бочка как решето. Как не взорвалась. Непонятно.
Пусто.
О! Еще одна. И тоже почти полная.
А в этой что?
Н-дэ, в этой бочке нефтепродукты. Сказать точнее, что залито в бочку не берусь.
И заливать это в баки?
Возможно шушпанцер с его всеядным дизелем и поедет. Какое-то время. Но это только если по-другому вообще никак.
Первым к заправке выезжает МАЗ Степаныча.
Ну да, из нычки машины выезжали в обратном порядке. Вот Степаныч и лидирует.
Будем перестраиваться, но сперва закинем бочки в кузов к Степанычу.
До заката еще полноценных четыре часа. Плюс минут сорок можно ехать в сумерках. Потом все - алес, или включай фары или становись на ночевку.
Ехать с фарами плохой вариант. Ты видишь только тридцать метров перед капотом машины. Зато тебя видят за десять километров.
Засады я не очень опасаюсь. В темное время суток тут практически не ездят - опасно. Соответственно и засад по ночам не устраивают.
Зато вполне могут нас обнаружить и утром сеть на хвост. А до Москвы, при любом раскладе, больше дневного перехода.
Однако нам ехать с фарами не грозит. Не считая пары часов вынужденной остановки, выделители все время за рулем. И если мне, молодому и опытному, неуютно. То, каково пожилому Степанычу или не слишком опытной Ленке?
Ночевать придется.
ОЙ!
- Дэн, не спи, нам по правой колее! - перекрикивая мотор, орет в ухо Галка.
- Это единственная дорога на Демидовск?
- А хрен его знает, товарищ командир. Я тут всего раз проезжала.
Уходящая вправо колея накатана, пожалуй, лучше, чем левая. Скрипя зубами от боли в плече, выкручиваю руль. Затрофеенные на заправки бочки погрузили всего за пять минут, зато теперь у меня ноют потянутые мышцы плеча. Травма совсем не критична, но оптимизма не прибавляет.
Под зубастым протектором колес наконец-то пылит финишный отрезок пути. Теперь только вперед, больше никаких поворотов.
Хотя, вру. Будет еще южная развилка Москва-Демидовск. Но там уже свои, на перекрестке оборудован серьёзный блокпост, фильтрующий едущую из Москвы шушеру.
Хочется оставить между собой перекрестком, где шел бой, как можно больше километров. Однако у нас в конвое только один годный спринтер, это мой шушпанцер. Крепко построенный, с мощным двигателем, к тому же только он и Ленкина "Фронтера" не перегружены. Но Ленкин недовнедорожник чудо, что еще не развалился.
А все остальные машины перегружены. Им приходится притормаживать перед каждой выбоиной, камнем или корнем.
Так что наша средняя скорость двадцать пять километров в час. Даже чуть меньше. И хоть ты тресни, выше она не будет.
Радует одно - вокруг пока тишина.
На западе уже видны предгорья Скалистых Гор, с востока местность повышается, грозя перейти в гряду высоких холмов или невысоких гор, тянущихся в южном направлении. Опасное место. В холмах отличная позиция для контроля дороги, проложенной по плоской, как стол, бедной на растительность равнине. А пойди что не так, лихим людям есть, где скрыться, благо и холмы и горы рядом.
21 число 04 месяц 17 год.
Формально территория подконтрольная Москве. Де-факто ничья земля.
Дорога на Демидовск. Восточнее Скалистых гор.
- Вставай, пора, - шепчут мне в ухо губы Алисы. Губы потрескались на ветру и потеряли былую нежность. Но мне они нравятся и такими. Пользуясь случаем, легонько, чмокую Ким в губы.
У меня морда лица выглядит еще хуже. Сказывается отсутствие крыши на шашпанцире и плохая обзорность. Чтобы осмотреться, приходится постоянно высовывать голову из-за брони навстречу колючему от пыли ветру. Глаза прикрывают здоровенные, как у летчиков первой мировой очки, зато щеки и губы полирует не хуже наждака.
- Все тихо?
- Угу.
В хвосте колонны негромко переговариваются женские голоса. Там тоже началась побудка.
Со стороны сидений недовольно ворчит разбуженная Муха. Охранница, блин, дрыхнет так, что пожарным завидно.
Что-то твердое давит на печень. Нашариваю рукой голую детскую пятку, и аккуратно отодвигаю от себя.
Баю-баюшки-баю. Что же меня подняли в такую рань?
Бр-р, еще и зябко, как на исторической Родине.
Рассвет еще никак не обозначил своего прихода. Вокруг еще голимая ночь, без намёка на рассвет.
- Радость моя, что стряслось?
- Туман.
Туман?
Туман.
Туман!!!