Он светом незримым даруя,
Ослепших зовет за собой!
В печали он плачет тоскуя,
Каждый раз по дороге Домой.
Вчерашний день
Вчерашний день стучит в окно,
И отпускать увы, не хочет.
Как мало времени дано…
Как мало дня, как мало ночи!
Дорогой хитрою петляя,
Грядущее уходит в даль.
Но прошлое не отпускает,
А может с ним расстаться жаль.
Быть может всё бежит по кругу,
И день вчерашний впереди!
Реальность сферою упругой
Дурманит разум на пути!
Так оставляя ночь рассвету,
Спешим закат скорей объять.
Теряя годы, как монету
Хотим грядущее поймать.
А догоняем лишь былое,
Во времени ином и цвете.
Понимая, что такое…
Случалось ранее на свете.
Всё это было и не раз…
Всё это будет вскоре снова.
Кто-то так же вспомнит нас,
И ощутит, что всё не ново.
Лишь декорации иные…
В грядущем видим пред собой.
Нам кажется, что мы другие,
Увлечены другой игрой…
Но суть людская, как и прежде
Всё та же, что была вчера…
Жизнь продолжается в надежде,
Пока живёт в ней и мечта!
Вчерашний день стучит в окно,
Он в круге вечном и бессрочном!
Как много времени дано…
Но мало дня и мало ночи!
За горизонтом
Туда, где закат обжигает края
Потемневшего старого леса,
Зовёт горизонт красотою маня,
Рисуя, что мне неизвестно.
Там птицы поют о любви на рассвете,
Луна зажигает по ночам огоньки…
О том же сирени рассказывал ветер,
И пели о том же под утро сверчки.
Старый сад волновался, ветвями скрипел,
Когда солнце шептало о дивных краях!
Скворец прилетевший оттуда — запел,
И травка умылась в своих же слезах.
Отчего горизонт манит в даль свою вечно,
И ветер ласкаясь куда-то зовет…
Рисует закат кистью алой под вечер,
Скворец о любви не пришедшей поёт.
Почему где-то там, всегда кажется лучше?
Отчего с поволокой тускнеют глаза?
И на смену мечтам, с годами лишь случай,
Выпадает порой… как скупая слеза.
Покой
Скажи Хранитель дум порочных,
Поведай то, что должен знать!
В мгновении умой бессрочном,
Открой, как век свой зауздать!
Как мудрость внять былых столетий,
Не окропив слезой рассвет…
Вернуть покой на этом свете,
Покой которого… уж нет!
Как обрести в пути начало,
Забвенье с плеч стряхнуть долой!
Ту бесконечность видеть в малом,
Да многоликий облик свой…
Ненужный прах времен развеять,
Очистив истины Исток…
Как в эту истину поверить,
За столь короткий ныне срок!
Скажи Хранитель тайны вещей,
Куда ступить в ночи слепой!
Чтоб озарила снова Вечность,
Вернув искомый так… покой.
Пара башмаков
Я помню время то былое,
Где по дороге брел босой.
Тянулся пыльный след за мною,
Как крест дарованный судьбой!
И время вязкое цеплялось,
И солнце не щадя пекло…
Мне самому тогда казалось,
Что нет несчастней никого!
Сбивая в кровь босые ноги,
О башмаках простых мечтал!
На пыльной и пустой дороге,
Босую юность проклинал!
Так шел с понурой головою,
В душе страданья разжигая!
Да, спорил со своей судьбою,
Но мало что в ней понимая!
Всего-то пара башмаков…
Так не хватало мне для счастья!
Я так страдал, что был готов
Вязкий воздух рвать на части!
Казнил себя судьбой жестокой
И грусть лелеял до тех пор,
Пока не встретил у дороги.
Совести живой укор!
Сидел под солнцем Человек,
Так просто ветерок вдыхая!
Но он не проклинал свой век,
О паре башмаков мечтая!
Он улыбался до ушей…
И просто счастлив был, как мог!
А жил он в радости своей,
И даже… без обеих ног!