Что древко греем мы его,
Пока хватает сил и мочи.
А получается? Не очень…
И это всё?!
И это всё?! Вам мало дней ненастных?!
И солнечных?! И чувств, как солнце, ясных!?
Морщины жизни… Что же, ясень строен,
Покуда стоек, весел и спокоен.
А нам как быть?! Ведь гоним зиму в лето,
И, огорчившись, сетуем на это.
Но сами, мы, сминаем время. Кромка
Всегда остра, да льдинка тает ломко.
Как наш намёк, на всё, что так, казалось.
А отвернёшься – сбудется, сказалось.
У мачт мечты – один навеки парус.
Попутный ветер, ванты, стеньги, старость…
Мимолётное
О. С.:"Ни дня без фото."
С. Б.:"Особенно, когда что-то другое недоступно."
И.С.: Иным и это не дано.
Но лишь глядеть весь день в окно.
Иль в потолок, где рано ночью
Луну им видно, но не очень…
Стук дождя…
Стук дождя по крыше среди ночи.
Если все под нею, где тепло
Струи строк, горошины отточий
И в слезах оконное стекло.
Как не выть? То ветер вдоль дороги
Чаю я, калитки жалок срип
То не кряж, не горные отроги
Круча туч, закат за ней горит
И чуть дальше, дольше, не играя
Словно тот вопрос, что ждёт ответ
И плывёт, как плавится, у края
Страстный, сочный, трепетный рассвет
Свет его прозрачен и приятен
Пятна леса, блики плёсов, но
Как бы ни был вечер аккуратен
Утро будет влажным, сосны ног
В бархате мехов почти не чуют
Тянут выше тонкий пояс мха
Там растут, живут, грустят, ночуют
Листья рвут и рифмы для стиха
От себя, с души. Бери, не жалко!
Раздобуду где-нибудь ещё!
Шершень дуба просит: "Милый, жаль-ка!"
А сосна по дубу веткой – щёлк…
Связки игл развесила на ветках
Сушит их бельём, смущаясь, ель.
Лес вокруг в своих, моих заметках.
Дождь всё ставит точки, как апрель,
Подводя итог метелям зимним.
Раздвигает шторы свету дня.
Огранив поутру росы в иней,
Пламя свечи горстью приобняв,
Ты идёшь по дому. И неважно
Так ли карты лягут на сукно.
Жмёт сосна в носочке пальчик влажный
Ты стоишь и смотришь вдаль, в окно…
Неслучайное
Не догоняй. Оно к тебе вернётся.
Лизнёт волной прибоя, а пока
Гляди, как манит, дразнит. Сердце бьётся
Воды как неба. Гонит облака
Отсюда прочь. Ветра к тому привычны.
Пустынный брег – раздумий оберег
И горсть семян, как водится, горчичных,
Покроет скоро прошлогодний снег…
Nota bene Доброму Другу. Художнику Ольге Кузьминой,
как отклик на картину "Догнать солнце".
Подзимнее…
Умыто дождями осеннее небо.
Спеша, забираясь в ладошки корзинок,
Грибы замирают: "Успели…успели!"
А сосны и ели ещё не болели,
Ещё не пугались, чтоб их не спилили.
Без хлеба оставив под зиму оленей.
А было бы важно, а было б не лень им,
Чубы ворошить тонко струганных листьев.
И там находить, средь расслабленных кистей
И связок небрежных дубовых листов
Залоги уюта и сна под кустом.
В глубоком сугробе, обитого мехом,
Слетевшим со спин. Так, взлетевшего смеха
От жизни мы ждём. Но смеяться достоин
Лишь тот, кто всегда о других неспокоен.
18 сентября 2018
Иголки кактуса, шипы грибов. На полках.
По веткам катятся шарами листья. Колко.
Они, привыкшие к иному обращению,
Утомлены, устремлены до отвращения.
Они познали тела суть, но тень раздора
Осенней тучей тучной лень и разговором.
О том, чего не пережить. Зимою, статься,
Под коркой снега отлежишь бока, пытаться
Собою быть, то значит лишь – тянуть с кончиной.
А так – лежишь, лежишь, лежишь, ища причину
Сей незавидности судьбы в полётах ране.
В том, что оторван от ствола. И в ранней ране,
Что причинил тому стволу, того не чая.
Тот чинно смотрит, мнёт полу, и не скучает…
Кто тесной жизнью утомлён,
Срывал с ветров аплодисменты,
Софитом солнца опалён,
Опалом марева и лентой
Овит рассвета был однажды…
Засох и пал?! Уже неважны
Ему превратности судьбы.
О них не сетуйте и вы.
Осень
Партии тенниса – мухи по окнам.
Солнце стекает, веснушками стёкла
Хвастают точками точными тучными,
Копят веселье осеннее, скучное.
То ли унылое, то ли печальное,
То ли покорное, то ли прощальное.
Осень прибита гвоздями грибными
К доскам, просохшим за лето. Отмыли
Грозы беспечные грузные прочно
Веники леса воткнули нарочно…
Неблагодарной
Вы недостойны этой розы.
И шелестеть страницей книг.