— Забирай… — обратился он к подчиненному.
Маршалл протянул правую руку, но Мефистофель резко схватил меч за рукоять, замахнулся на него и остановился в миллиметре от его шеи. Он сделал это с такой скоростью, что его подчиненный не смог среагировать.
— Зачем? — недоумевал он.
— «Никому не доверяй». Это первое и самое главное правило в нашем мире, и ты им пренебрегаешь.
— Даже вам?
— Даже мне.
— Но почему?
— В жизни может произойти все. Даже то, что кажется невозможным.
— Ладно, я усвоил, можно мне забрать мой новый меч? — сказал Маршалл едва раздраженным тоном.
— Да.
Мефистофель снова взял меч за края. Маршалл снова начал протягивать правую руку, но, только заметив то, что левая рука капитана, находившаяся рядом с рукоятью, слегка дернулась, он сразу схватил левой рукой рукоять своего старого оружия, но не обнажал его. Лицо Мефистофеля выказывало легкое одобрение. Маршалл спокойно взял клинок и достал свой старый меч. Он сравнивал то, как они ощущаются в руке. Чёрный меч был тяжелее, но несмотря на это, он был намного удобнее.
— Ну как? — поинтересовался кузнец.
— Великолепно!
Лицо Магмора расплылось в улыбке, которую он подавлял. Вероятно, видеть довольные лица клиентов для него большей наградой, нежели монеты.
Маршалл положил медный меч на стойку, оставив на переплавку, и спрятал свой новый куронитовый клинок в ножны. Ведьмаки откланялись и покинули кузню.
— Заходите ещё! — крикнул Магмор им вслед.
«Паразиты Вэслота»
«Сюжетная арка города Вэслота»
«Часть 1: Заказ на Якудза»
Солнце потихоньку вставало. В главной комнате штаб- Квартиры было тихо. Она не была наполнена несколькими десятками пьющих ведьмаков, ну, точнее, была наполнена, но двадцаткой спящих. Они валялись на столах, стульях и полах. Было относительно чисто только возле стойки Марка. За ней стоял виконт, чистящий кружки после вчерашней пьянки, на которой все обмывали новый меч Маршалла. На самом деле это был просто ещё один повод. На табуретке перед Марком сидел опохмелявшийся Маршалл. Он оперся подбородком на стенку кружки, наполовину наполненной пивом. В воздухе до сих пор чувствовался запах перегара. В углу комнатки лежал вверх тормашками Заг. Вокруг него растеклась красная лужа. Это было красное вино, бутылку от которого крепко схватил левой рукой лорд. Дверь в здание была частично выбита, но не пропускала свет.
— И так всегда? — спросил у единственного трезвого человека в здании Маршалл.
— Почти. Хорошо, что капитан Мефистофель отправился на встречу. Если бы он был вчера с вами, то мог начаться пьяный рейд.
— Пьяный рейд? Я прошлой ночью дубинку трофейную потерял. Страшно думать, что могло бы случиться.
— Вы, двадцать с лишним ведьмаков разного калибра, пошли бы всей кучей на задание по истреблению. И тогда, сэр Загрид купался бы не в вине, а в крови бестий… Или людей…Но такое случается редко.
— То есть это уже случалось?
— Раз пять. С людскими смертями был только один, но был.
— Да уж…
— Зачем вы здесь сидите. Почему- Бы вам не вздремнуть с остальными?
— Они проснутся почти синхронно.
— Понял, вы не хотите массово опохмеляться и легче сделать это в одиночку, чтобы втихую слинять?
— Именно…
Маршалл закрыл глаза и нехотя вошел в состояние полусна. Он слышал то, что происходило вокруг, но при этом не мог ничего сказать или поднять веки.
Неисправная дверь начала медленно, прерывисто открываться. В неё вошел человек, полностью скрытый бурой накидкой. Он быстрым шагом направлялся к единственному адекватно выглядящему ведьмаку. Незнакомец сел на табурет, стоящий рядом с Маршем. Он скинул плащ и, как оказалось, это была белокурая эльфийка с голубыми глазами. У неё был испуганный вид.
— Mostir, hilp ys pliesi! — беспорядочно повторяла она, не осознавая то, что Марк её не понимает.
— Пожалуйста, успокойтесь, я вас не понимаю, — повторял Марк.
— Налей воды… — пробубнил Маршалл, проснувшись от их «разговора».
— Пей то, что налил ранее! — отвлекся на него виконт.
— Не мне, а ей. У гостьи твоей шок, — продолжал Марш мертвым голосом.
Марк послушался и налил стакан воды. Незнакомка взяла его и отпивала из него маленькими глотками.
— Ты понял, что она сказала? — спросил Марк у «Ходячего мертвеца».
— Да, мол, помогите нам. За точность перевода не ручаюсь.
— Поговорить сможешь?
— Я с бодуна. Как сам думаешь, смогу я нормально разговаривать на языке, которым полностью не владею?