* * *
СТИХИ, НАПИСАННЫЕ ПРИ УБОРКЕ ЧУЖОЙ ВИЛЛЫ
(из цикла «Уборочная»)
Цветаева драила плошки в Елабуге,
Платонов метлою на хлеб наскребал
И Рубина Дина, не брезгуя, в лабухи
Подельчиво шла - за презренный металл.
Во все времена у набобов в пиру
И слово, и песня не ценятся дорого,
И я, пусть немного отпущено пороха,
Так же с пером моим не ко двору.
Но нет во мне злости и зависти к выгоде,
И я, то и дело, сверзаясь с небес,
В атаку на мусор, амбиции выкинув,
Шагаю со шваброю наперевес.
Страны уроженцу – надменному сабру
В упрёк не поставлю чужую вину,
К перу приравняв, где метлу, а где швабру,
Я чищу, и чищу, и чищу страну.
Не знаю я, в чём состоит мессианство,
Но в случае нашем по воле верхов
Мы призваны сделать святое пространство
Свободным от мусора и… от стихов.
23.03.99 – 15.08.99
* * *
НА СВИДАНИЕ…
Бреюсь, бреюсь, бреюсь…
На щеках моих щетина,
Как стерня на поле чёрном,
Дыбом колющим стоит.
Бритвою-сенокосилкой
По щекам остервенело
После лезвием – двойное! –
Новым трижды прохожусь.
Я сегодня б мог не бриться
Ведь суббота, и я дома,
Отдохнуть вполне могла бы
Морда моего лица.
Но спешу я на свиданье
На желанное свиданье:
Мы не виделись сегодня
И не встретились вчера.
Нынче будет наша встреча,
Замечательная встреча!
Я войду и на пороге
Враз увижу ползуна.
Внук ко мне протянет руки,
Он щекой к щеке прижмётся
И небритая ворсинка
Его не уколет.
29.06.98
* * *
Что знаем мы о Сущности вещей?
Она – в игле, что скрыл в яйце Кощей.
Яйцо ж лежит за тридевять морями,
И путь туда пролёг во тьме ночей.
И что тот путь, коли стезя с порога
Оборвана, как жизнь без эпилога?
И Сущность та, - я слышал сам от гнома, -
На кончике иглы,
а кончик сломан.
Октябрь,.2000
* * *
ЕЩЁ О СОЛОВЬЯХ
«На даче было это»
Вл. Маяковский
«Среди ветвей пел соловей»
из песен Утёсова
Ах, соловей! Он пел такое,
Про что и Бог не знает нот!..
Листва кружила над покоем
И замерла, прервав полёт.
И речка плыть остановилась
И встали в небе облака…
Дорога, что излукой вилась,
И та спрямила берега.
Ах, он не просто пел да щёлкал!.. -
Узоров звон и трелей бег
Сплетал из серебра и шёлка
Дубравы Моцарт и Сольвейг.
И гости замерли на даче,
Забыв, зачем горит звезда,
И видя, как над песней плачет,
Тот, кто не плакал никогда.
О, этих слёз благоговенье,
Про что – ни словом, ни резцом
Не скажешь. Перед чем мгновенье
Началом стало и венцом.
Так безнадёжная потеря
Вдруг вновь душой обретена.
Так снова хочется поверить
В то, в чём разверилось сполна…
…Хозяин дачи млел в покое…
Сидел. Блаженствовал молчком.
Желудок тешил балычком.
И вдруг спросил гостей: - Изгои,
А кто из вас едал жаркое
Из соловьиных язычков?..