Тата... Мы не были друзьями. Изначально — только секс. А теперь? Теперь я не понимаю, что между нами. Но одно знаю точно — Алина никогда не вызывала таких противоречивых чувств.
***
Прошел час. Алина лежит у меня на коленях, смотрит какой-то романтический фильм, а я уставился в стену, где золотыми буквами выведена какая-то банальная фраза о любви. Интерьер ее гостиной — смесь бутиковой мебели и безвкусных дорогих безделушек — раздражает еще больше.
Девушка наконец успокоилась. Теоретически можно уходить, но ее обиженный взгляд... Она действительно одинока. Может, стоит скрасить ей вечер?
— Останешься? — Алина потягивается, ее шелковый халат распахивается, обнажая загорелую кожу. Нарочито театральный жест.
— Выпью чаю и поеду, — мой голос звучит устало, но уже без злости.
На фарфоровом подносе — изысканный чайный сервиз, подарок моей матери. Алина наливает чай, ее маникюр с кристаллами Сваровски блестит в свете торшера.
— А что за мероприятие ты сегодня посетил? — ее вопрос звучит невинно, но я чувствую подвох.
— Деловая встреча в ресторане, — автоматически отвечаю, наблюдая, как ее глаза сужаются.
Она знает. Конечно знает. В этом городе ничего нельзя скрыть. Но сейчас у меня нет сил на новые объяснения. Мысли снова возвращаются к Татьяне. К ее удивленному взгляду на сцене. К тому, как она держалась, когда все вокруг обсуждали ее за спиной.
Алина что-то говорит, но я уже не слушаю. В голове только один вопрос: что я вообще делаю в этой позолоченной клетке, когда там, на балу, ждет женщина, которая не играет в чужие игры?
Глава 39. Тата
Мероприятие прошло гладко. Мой таинственный мистер X так и не объявился — возможно, к лучшему. Пока.
Роза весь вечер витала в облаках, твердила, что это "судьба", что мой анонимный поклонник — "настоящий принц".
Принц? Скорее полукровка с деньгами и странными фантазиями.
Но нельзя отрицать — лестно осознавать, что за возможность провести со мной вечер кто-то выложил круглую сумму. Главное, чтобы эти деньги пошли детям. Пусть они будут здоровы. Пусть будут счастливее нас.
— Ты сейчас домой? — Гарик ловит меня у гардероба, пока Роза поправляет макияж.
В его глазах — усталость и тень сожаления. Он явно мечтает о тихом вечере с невестой, но...
— Роза очень хотела, чтобы ты поехала к нам. Могли бы Вере и Само позвонить...
Его голос звучит почти как мольба. Он устал, но ради её счастья готов на всё.
— Завтра! — я делаю шаг назад, создавая безопасную дистанцию. — Обед в моём кафе. Всей компанией.
Роза возвращается, сияя. Её пальцы впиваются в мою руку.
— Ну пожааалуйста! Мы могли бы сейчас собраться, открыть вино, сыграть в дурацкие настолки...
Она обнимает меня сзади, прижимаясь щекой к спине. Тёплое, искреннее объятие.
Почему самые простые жесты других ранят меня так сильно?
— Завтра, — твёрдо говорю я, ощущая, как трещит моя броня. — Обещаю, не сбегу.
Но Роза не сдаётся. Её глаза — два огромных озера разочарования.
Она так боится, что волшебство этого вечера исчезнет. Что завтра я снова стану холодной, отстранённой Татой.
— Гарик, ну скажи же ей! — она тянет его за рукав.
Я вижу, как он внутренне вздыхает, но поддаётся.
Они так идеально подходят друг другу. Почему у меня так не получается?
— Розочка, любимая, — он гладит её по волосам. — Завтра. Обед. Потом куда угодно её вытащишь.
Её губы дрожат. Она пытается улыбнуться, но не может скрыть обиды.
Я разрушаю её мечты. Снова.
— Ладно, — она делает глоток воздуха. — Но завтра — никакой работы! Только долгий, вкусный обед.
Я киваю, целую её в щёку и быстро ухожу, пока не передумала.
***
Машина. Тишина. Руки на руле сжимаются до побеления костяшек.
Позвонить Гордею?
Смешно. Я уже начала привыкать к его сообщениям.
А если смс?
Но что написать? Любой текст будет криком: "Ты мне небезразличен".
***
Дом. Душ. Чёрно-белая картина на стене.
Художник говорил, что это "застывший момент между прошлым и будущим".
Как же он был прав.
Телефон в руках. Пальцы сами набирают сообщение:
Т: Привет. Как день?
Ответ приходит мгновенно.
Засранец: Работал. Скучно. Ты стала королевой бала?
Я переименовала его в телефоне неделю назад. Конспирация. Хотя какая конспирация, если каждый его взгляд кричит о том, что между нами что-то есть?
Т: Кто-то заплатил безумные деньги за встречу со мной. Сумасшедший.