– Сигма, что это за место? Это точно дом Сереги?
– Квартира № 202 в доме номер 12 на улице Шнурова принадлежит Сергею Междуречьеву и является фактическим адресом его проживания.
– А кто все остальные?
– Вероятно, это гости.
– Какие-то странные они для гостей… Худые все, как спички. Эй, парень, вы кто такие? – обратился Павел к первому попавшемуся молодому человеку.
– Мы гости, дедончик… гости этой жизни… – ответил тот, посмотрев на мужчину затуманенным взглядом.
– А… Точно, гости. Ты не знаешь, где мне здесь Серёгу найти?
– Которого?
– Междуречьева.
– Неа, дедончик. Не слыхал о таком…
Павел продолжил опрашивать народ и в итоге, обойдя несколько комнат, нашёл пару вменяемых людей.
– Неохиппи мы, чувак.
– Что, у вас какая-то философия есть?
– Какая нафиг философия? Живём, не заморачиваясь. Вот и всё… И ты тоже расслабься, чувак. Тэйк ит изи… Давай потанцуй с нами!
– А вы Сергея Междуречьева, случайно, не знаете, где найти?
– Мудрейшего, что ли? Он в астрале, как обычно…
– Где, где?
– В своей комнате медитирует.
– Понятно. Это куда идти?
– В ту сторону… Чувак, ты только сильно там его не буди. А то он бывает злой, когда резко из транса выйдет.
…
После пяти минут блужданий Павел всё-таки отыскал комнату хозяина квартиры. В обители Серёги было немного мебели. У одной стены – небольшой стеллаж с книгами и старыми дисками. У второй – тонкий шкаф. А посредине – квадратный толстый матрас. Рядом с матрасом прямо на полу лежала гитара. Из техники Павел обнаружил лишь миниатюрного робота-скелета, который танцевал на одной из полок стеллажа, издавая при этом чуть слышные ритмичные постукивания и поскрипывания.
В центре комнаты, на высоте около метра, парил в позе лотоса очень худой бородатый мужчина на вид лет сорока пяти. Глаза мужчины были закрыты. На нём были одеты светло-серые короткие шорты и светло-серая футболка. И ещё два десятка фенечек болтались на руках и ногах.
Вскоре после прихода гостя бородатый плавно опустился на матрас, приподнял веки и заговорил тихим спокойным голосом:
– Пашок, привет… Сто лет не заглядывал…
– Ну здорово, мудрейший! – с улыбкой отозвался седоволосый. – Ты как там: в трансе или уже вышел?
– Вышел… Но ещё не совсем…
– Ядрить-колотить, Серёга, ты научился летать?!
– Нет… Это прозрачный ковёр самолёт… Создаёт эффект невесомости…
– Хм… Вот оно что… А что тут за секта у тебя?
– Секта?
– Кто все эти люди?
– Которые?
– Которые по твоей квартире толпами шастают. Ты не замечал?
– Аааа, эти… – наконец сообразил, о чём речь, бородатый. – Ну это, типа… мои друзья… И… друзья моих друзей… И ещё друзья друзей моих…
Павел жестом руки остановил приятеля.
– Ладно, ладно. Можешь не продолжать.
– А… они тебя напрягают?
– Да меня-то что? Они тебя должны напрягать.
– Почему? – удивился Сергей.
– Потому что… – начал было отвечать Павел, но передумал. – Ну то есть тебе пофигу?
– Наверное, пофигу… Воровать у меня особо нечего… А медитировать я и так могу.
– То есть ты будаист?
– Нет… Медитирую просто. И всё…
– Понятно…
Павел обвёл взглядом комнату.
– А чем, вообще, занимаешься по жизни?
– Чем занимаюсь? – Сергей задумчиво опустил вниз глаза. – Ну… медитирую… На гитарке лабаю иногда… Боба Марли слушаю… И Джима Моррисона… Прочитал недавно этого… Бартоломео Фон Рубика…
– О чём пишет?
– Об особенностях самопознания и самоанализе… прикольный такой чувак. Теперь, вот, хочу за Канта взяться… Или за Кастанеду… Или, может, за Достоевского… Не знаю точно, пока не решил.
– Ну решай.
– Ещё группу думаю замутить.
– Группу? Музыкальную?