Старый король собрался умирать...
Старый король собрался умирать.
Он отдал все необходимые распоряжения о своих похоронах и о том, как управлять государством, лег в свою постель, украшенную затейливым балдахином, вышедшим из моды лет тридцать назад, и приготовился покинуть этот мир.
Так прошёл день, потом неделя, потом месяц.
Часы текли за часами, король лежал. Безутешный пожилой принц уже устал осведомляться у единственного слуги, которому король позволил находиться при нем, не пришло ли, наконец, время горевать. Его жене уже до чертиков надоело красоваться перед зеркалом в шикарном траурном платье из бархата и тиаре с черным жемчугом, которой предстояло элегантнейшим образом украсить скорбное чело новой королевы в этот лучший в ее жизни день. Продукты для поминального обеда, заблаговременно подвезенные во дворец, естественно, протухли, а порох, заготовленный, чтобы дать салют в честь почившего короля и заодно в честь короля нового, безнадежно отсырел.
Король лежал, и распрощаться с жизнью окончательно ему никак не удавалось.
Все дело в том, что в голове его крутилась мысль, которая каким-то волшебным образом намертво привязала его старческий дух к немощному телу. Нет, он не волновался о судьбе королевства, в конце концов, кто на смертном одре думает о работе. Не переживал он и о том, а что же там, за гранью. Мысль была совсем другой. Даже не мысль, воспоминание.