Осматриваю всё вокруг на наличие мёртвых и живых мужчин в костюмах. Кровь могло смыть в канализацию, а тело просто так исчезнуть не могло. Да и судя по всему, убитый мной не был рядовым гражданином. Богатей какой-то разодетый. Ничего не нахожу. Ошарашенная, ухожу отсюда куда подальше. Ноги сами несут вперёд. Не успеваю заметить, как оказываюсь рядом с полицейским участком. Не придумываю ничего лучше, чем спросить у охранника об убитом.
— Добрый день, подскажите... - восклицаю я.
Мой голос срывается на хрип. Напряжение, повисшее в воздухе, можно было резать ножом. Хмурый тучный мужчина поднимает на меня взгляд. Ему явно не нравятся мои взъерошенные светлые волосы, небрежный вид и бледное лицо. Он внимательно изучает меня минут пять, прежде чем решается ответить.
— Что вам нужно? — раздражённо рычит мужчина.
— Я потеряла дядю... - на ходу придумываю я. - Как подать заявление на его исчезновение?
После этих слов меня отводят к следователю. Напрягаю память и составляю автопортрет мертвеца. Было темно, но я запомнила каждую чёрточку того грубо слепленного, лица. Припоминаю позолоченные кварцевые часы на запястье трупа и шрам над левым ухом. Правда имя «дяди» приходится выдумывать. Хорошо, что я выгляжу достаточно бедно для внучки великого Кортера. Ухожу из участка спустя час после допроса.
В жизни никогда так не врала. Брожу по городскому парку и считаю часы до звонка полицейского. Когда телефон оживает, с волнением беру трубку.
— Добрый вечер, — раздаётся из трубки звонкий женский голос.
- Добрый, — устало отвечаю я.
Поднимаю глаза в синеющее небо. Солнце уже зашло за горизонт, а я даже не успела заметить. Быстро же летит время.
— Ваш дядя не числится убитым. Мы проверили все морги и больницы, но мужчины, подходящего под ваше описание не поступало...
Замираю на месте. Сердце громко стучит в груди, намереваясь сломать рёбра. Не может быть! Извиняюсь, прошу сообщить новости, если что-то изменится.
Кладу телефон в карман и нервно улыбаюсь. Ну всё, Элизабет, попрощайся со своей крышей. Разум окончательно покинул тебя.
***
На следующий день я просыпаюсь ранним утром. За окном всё также серо и уныло, как было вчера. Снова проверяю стройку. Ничего. Как и вестей об убийстве. Чувствую, как начинаю сходить с ума от ужаса. Кровь тогда была повсюду: на земле, на моих руках, на одежде. Улики не могли просто так исчезнуть! Как такое может происходить в реальности?
После долгих размышлений, отправляюсь гулять, чтобы проветрить голову. Не могу поверить, что всё это мне приснилось. Но дойти до пункта назначения мне видимо, не суждено...
Перед глазами снова появляется белый туман. Сознание покидает меня. Успеваю лишь подумать о дедушке, самом близком в моей скучной жизни. Прости, дед, я....
Часто моргаю. Осматриваюсь. Вокруг меня совершенно другая обстановка. Спортивный зал наполнен такими же как я, подростками. Все они стоят неподвижно, словно статуи, будто и не дышат вовсе. Рассматриваю стоящего рядом, парня. Отпрыгиваю в сторону, когда незнакомец поворачивает ко мне. Вместо глаз у него круглые прорези, в которых клубится синий дым. Я дотрагиваюсь до своего лица, будто желая проверить...
Белая вспышка озаряет помещение и я падаю в обморок.
***
Кажется, в первый раз моя память не подвела меня. Когда я очнулась, то чётко помнила, где была минуту назад.
Вот только мне это знание не помогло. Я снова оказалась на ненавистной стройке. Шёл холодный дождь, ветер свистел в ушах. Кровь стекала по моим израненным рукам. Передо мной лежало знакомое тело. Подхожу к мужчине. Падаю на колени. Погружаю пальцы в дыру в его теле. Кровь настоящая, как и плоть мертвеца. Падаю на землю рядом с ним и натужно рыдаю.
— Кто-нибудь, остановите это... — прошу я у ночной пустоты.
***
Через неделю отдыха я возвращаюсь в школу. В новостях по прежнему ничего. Достаю учебники с рюкзака и сажусь за парту. Задумчиво смотрю в окно. Неужели тебе всё это привиделось, Элизабет? Мой мозг работает усиленно. Вспоминаю, что раньше никогда в забытье не повторялось одно и тоже. Разные убитые, разные места преступлений. Только одно было неизменным: кровь на моих руках. Учащённо дышу, пытаюсь ни о чём не думать. Рассматриваю одноклассников и учителя по русскому языку. Если сейчас я кому-нибудь расскажу всё, меня точно закроют в психушке. А если не заберут, дядя лишит меня любых средств к существованию за подобные выкрутасы.
В мои семнадцать мне итак приходится подрабатывать, чтобы снимать жильё. Да, вот такие строгие меры воспитания, но деваться мне было некуда. Невольно вспоминаю того парня, которого увидела в спортивном зале. Все те ребята были такими же? Что же со мной происходит?