Вцепляюсь в прутья клетки, стараюсь разглядеть хоть что-то в пустом коридоре тюрьмы. Хочу попросить о помощи, но из горла не доносится ни звука. Кажется, я сорвала голос. Остаётся лишь смотреть в чёрную пустоту с надеждой на то, что кто-то ответит на все мои вопросы. Почему я здесь? Почему мои руки в крови? Кого я убила?
— Из забытья никто не возвращается, Элизабет, — тихий шёпот раздался над моим ухом.
Вздрагиваю от неожиданности.
— Кто здесь? — восклицаю я.
— Забыла меня? — шепчет незнакомец.
Оборачиваюсь назад. Тяжёлая ладонь ложится на моё плечо. Узнаю того парня, которого недавно видела в спортзале. Вот только никаких признаков ненормальности в нём не замечаю.
— Кого забыла? — спрашиваю я.
Чувствую, как злость поднимается из глубины души. Да что здесь происходит? Почему я совершенно ничего не помню? Что за игры такие? Если этот некто знает, что творится, я заставлю его говорить.
— Джеймс, так ты меня называла, — растерянно произносит парень.
— Я думала, что одна здесь, — осторожно произношу я.
— Нет. Вернее да, но...- ухмыляется Джеймс. — Я всегда рядом с тобой, Элизабет.
— Что происходит? — главный вопрос срывается с моего языка.
— Мы все в Забытье, — просто отвечает Джеймс.
Подхожу к нему ближе с коварной ухмылкой. Сейчас я придушу этого психа и останусь в полном одиночестве. Будет время подумать, как говорится.
— Джеймс... — рычу я.
— И ты тоже, — говорит он.
Холодные руки тянутся к моей шее. Он сжимает всё сильнее и сильнее, не давая мне и шанса спастись.
Не успеваю ничего предпринять.. Сердце колет в груди. Дышу еле слышно, но не выбиваюсь из крепкой хватки незнакомца. Лишь мягко кладу на его руки свои и смотрю в пустые синие глаза. Нападающий отскакивает в сторону, а после и вовсе растворяется в воздухе...
***
Знакомый участок. Хожу сюда прямо как к себе домой.
— Девушка, вы что-то хотели? — спрашивает охранник.
— Элизабет Кортер к вам поступала? — уточняю я.
Ногтями нервно отбиваю ритм по столешнице. Ответ, который я сейчас услышу, мне явно не понравится.
— Минуту, — резко отвечает тучный мужчина.
Он сверяется со своими записями, делает пару звонков и поднимает на меня глаза. Я замираю, моё тело немеет, к горлу подкатывает тошнота.
— Элизабет Кортер умерла пять лет назад, девушка, — говорит полицейский.
Я не дослушиваю. Срываюсь с места и бегу от реальности. Возвращаюсь домой, включаю ноутбук и вбиваю своё имя в поисковую строчку. Увиденное долго не отпускает меня. Девушка с моим лицом была и правда мертва. Она погибла в пожаре вместе со своей семьей и любимым человеком, Джеймсом Ваулетом. Дядя, дедушка, мать, брат и Джеймс...
Все эти люди находятся в Забытье уже слишком давно. Листаю дальше и натыкаюсь на фотографию статного мужчины в чёрном как смоль, костюме. Увеличиваю изображение. Шрам над правым ухом, редкие тёмные волосы, пустые голубые глаза и усталая улыбка. Кто же он? Именно его я убивала много и много раз. Как этот человек может быть жив?
" Ролан был отцом погибших Элизабет и Генри Кортер, он искренне сожалеет о том, что не успел попрощаться с детьми и бывшей женой..." , пишет неизвестный журналист. Ухмыляюсь. Память наконец-то начинает работать на полную мощность. Воспоминания приносят мне лишь головную боль, но эти мучения того стоят.
Что ж, всё начинает проясняться. Отец... Как же, ну-ну. Этот человек был нашим отчимом. В случае гибели мамы ему в наследство перешло бы большое состояние. Вспоминаю, как в тот злополучный день в доме перекрыли все выходы. Как не смогла открыть окна и двери, когда увидела алые языки пламени, которые приближались ко мне. Надышалась угарным дымом прежде, чем смогла осознать происходящее. Спасения не было, пожарные не успели прибыть вовремя. И лишь Ролан, который тоже присутствовал на нашем семейном ужине, остался жив.
Это не может быть совпадением, не так ли? Горько усмехнулась. Стоило ли мне копаться в своей памяти? Киваю сама себе. Определённо, это того стоило.Надеваю чёрные перчатки на руки. Облачаюсь в привычное мне, тёмное одеяние.
— Я иду к тебе, — шепчу я. И мягко закрываю за собой входную дверь.
***
Мужчина не знал, кто ему позвонил. Некто позвал его на важную встречу, под очень весомым для него, предлогом. Он уже второй час стоял на заброшенной стройке и нервно поглядывал на позолоченные часы на запястье. С неба упала первая капля дождя. Подул холодный осенний ветер. На заброшенной строке никого не было. Ролан зашёл в старое здание, чтобы скрыться от буйства стихии.
"Темнеет" , подумал он. Позади него раздались тихие шаги. Ледяные руки потянулись к нему. Ролан ощутил, как нечто проникает внутрь его тела и с нечеловеческой силой ломает кости. Это нечто глухо смеялось, будто было реальным человеком. Перед тем, как сознание Ролана погасло, мужчина успел заметить светящийся синий дым, а в нём такую знакомую, тонкую фигурку...