— Сафаров не помог? — напряжённо спрашивает Светлана.
Я даже не сразу понимаю, о чём это она.
— Как сказать, от тех уродов он меня вытащил. Это вторая попытка побега. Куда ты меня везёшь?
— К себе, извини, не могу. У меня всё-таки ребёнок. Так что на старую квартиру сестры. Пересидишь пока там.
— Знать бы ещё сколько отсиживаться… Господи, неужели это всё происходит со мной? Я не понимаю, зачем за мной гоняются?
Светлана издаёт звук, напоминающий кряканье.
— Сафаров-то?
— Нет. Другие.
— В таком случае ты зря сбежала. Сама ты о себе позаботиться не сможешь. Каждый раз, как я тебя вижу, твоя ситуация всё хуже.
Сухой тон Светланы окончательно выбивает меня из колеи.
— А что я должна делать? Оставаться у похитителей? Покорно обслуживать Сафарова? Умирать от неизвестности? — я срываюсь на неё, она молчит, напряжённо всматриваясь в зеркало заднего вида и недовольно поджимая губы. Я воспринимаю это на свой счёт и, замолкнув, отворачиваюсь к окну.
И тут я понимаю, что дом, мимо которого мы проезжаем, мне знаком. И эта территория тоже.
Адреналин ударяет мне в голову.
— Ты решила сразу отвезти меня к Сафарову? Один раз ты уже позвонила Амиру, и вот опять? Ах да! Ты же свояченица его друга, — цежу я, дёргая заблокированную дверную ручку. — Выпусти меня!
Светлана поворачивает в соседний двор, тормозит, выхватывает у меня открытую бутылку и плещет мне в лицо.
— Успокоилась? — спрашивает, когда я затыкаюсь, хватая ртом воздух. — Здесь жила моя сестра, — она указывает на пятиэтажку, выглядящую нелепо на фоне стеклянного монстра, из которого я сбежала.
Светлана достаёт из бардачка связку ключей.
— Пошли. Расскажешь, во что ты вляпалась.
Глава 33. Типология психов
Сидя на симпатичной маленькой кухне, я выкладываю Светлане свою историю.
Если она и догадывается, что некоторые детали я опускаю, пока в душу не лезет, за что я ей очень благодарна.
— М-да, попала ты в переплёт, конечно. Тебе не понравится то, что я скажу, но будем объективны, ты зря сбежала от Сафарова. Шанс пересидеть втихую, пока всё не уляжется, и взрослые дяденьки не разберутся, определённо есть. Тут твой мужик прав: никого, кроме него, ты живой не интересуешь.
— Он не мой мужик, — шиплю я.
— Угу, я помню, страшный и ужасный Сафаров, — Светлана смотрит на меня таким взглядом, что я начинаю ёрзать.
Блин, когда я рассказывала о своей истории, сама себя ловила на том, что меня мотает от того, что Амир скотина, до «ну в общем мне ничего плохого не сделали, и вообще, он сам жертва, ну или не очень, но явно не такой, как отец»…
То есть я его ещё и оправдывать пыталась, чтобы Светлана, не дай бог, не подумала, что Сафаров — чудовище. Словно её мнение о нём имеет значение.
— Он псих! — мне надо срочно реабилитироваться в собственных глазах.
— Ну да, они все, кто с серьёзными деньгами, со своими тараканами, — спокойно отвечает Светлана. — Но псих психу рознь, поверь мне. Вот мой бывший муж — садист, абьюзер и газлайтер. В прямом смысле слова. Еле ноги унесла. Муж моей сестры тоже чокнутый, но ей в отличие от меня повезло, он чокнулся на ней в хорошем понимании, хотя, конечно, плюсы Эмма найти смогла не сразу.
— Это как? — обалдеваю я.
Светлана хмыкает:
— Дом за окном видишь?
— Вижу.
— Корельский построил, чтобы за Эммой приглядывать.
Я икаю. Потом осознаю масштаб трагедии и икаю ещё раз.
Дом построить — это ж не один год, не говоря уже про финансовую составляющую.
— А… э… что ему не приглядывалось по старинке?
— Сейчас покажу, — Светлана ковыряется в своём телефоне, — мне сестра присылала как-то…
Она поворачивает ко мне экран, и я вижу фото комнаты, все стены которой заклеены фотографиями миловидной шатенки, кстати, на Светлану совсем непохожей.
От этого снимка мурашки по коже.
И немного от зависти.
Это не совсем нормальное желание, но в глубине души, конечно, хочется быть для кого-то единственной, смыслом жизни…
А не вот: я тебя трахнул и ещё раз трахну, смирись.
— Это точно не мой случай. Мне были не рады при первой же встрече.
— Естественно, — пожимает плечами Светлана, — ты ему в принципе была нужна как телеге пятое колесо.
— Тогда почему он не отпустит меня на все четыре стороны? Я не могу, как ты, рассуждать спокойно, когда дело касается бандитов и криминала… — меня неожиданно задевают слова спасительницы.
— Да ну, какой бандит? Я немного знаю о Сафарове, но только потому, что я достаточно долго вращалась в этих кругах в Москве. Он из той же плеяды, что и Корельский. Дети криминала, пожелавшие отказаться от пути их отцов. Связи, конечно, остались, и некоторые, скажем так, обязательства, но они крупные бизнесмены и в грязных делах не замешаны, ну насколько мне известно.