Я мовчав. Поблизу десь бомба…
Якби отак, знаєте, на село. Скупатись, по росі походити.
"Бий саботажника!" — прочитав я на 'дному з плакатів.
А за нами старчихи, простягаючи руки. —
Антистрофа
Трава росте, де захоче. Вітер шпурляє в калюжу наказ про
мобілізацію. Молочка! — плаче дитина, а тут же й хліба за душею
нема.
Хто скаже: що єсть контрреволюція?
Шовіністичне
Беруть хліб, угіль, цукор і так, немов до чарки, приказують:
— Ну хай же вам Бог посилає… та щоб ми ще не раз на вашій
землі пироги їли.
А ми, позиваючи сусіда за межу, одказуємо:
— Дай, Боже, дай…
Іноді так: небо ясне, а вода з стріх капле.
Антистрофа
Праві йдуть назад, але голову намагаються держати вперед.
Ліві мчать уперед, але голову скрутили назад.
Як не хваліть учення Христа, а все-таки й він на ослах їздив і
приймав осанну.
Іспит
Тільки що почали ми землю любить, взяли заступа в руки, колоші
закачали…
— ради Бога, манжети надіньте, що-небудь їм скажіть: вони питають,
чи єсть у нас культура!
Якісь цибаті чужоземці покурювали крізь пенсне.
А навколо злидні — як гудина, як гич! А навколо землі, столочена,
руда…
Тут ходив Сковорода.
Антистрофа
Найглибший, найвеличніший і разом з тим найпростіший зміст,
укладений на двох-трьох нотах, — оце й є справжній гімн.
Без конкурсів, без нагород напишіть ви сучасне "Христос
Воскрес".
Порожнеча
Умиваюсь. Вода — мов металофони. Занавіска — вітер з
прапорами!
У дворі тополі і жінки.
— Ну кажу ж вам: місто кругом оточено.
— Ой світе мій!..
Зачинилось вікно. Ходить вода в глечику — віяло на стелі…
— А це вчора робітники на заводах…
(- - виразно чути канонаду).
Буде дощ.
Антистрофа
Місто в мальованих плакатах: людина людину коле.
Читаємо списки розстріляних і дивуємось, що на провінції
погроми.
Все можна виправдати високою метою — та тільки не порожнечу
душі.
Кукіль
Стріляють серце, стріляють душу — нічого їм не жаль.
…Сіло собі край вікна, засунуло пучечку і рота, маму визирає. А
мати лежить посеред улиці з півхунтом хліба у руці…
Над двадцятим віком кукіль та Парсифаль.
Антистрофа
Грати Скрябіна тюремним наглядачам — це ще не є революція.
Орел, Тризубець, Серп і Молот… І кожне виступає як своє.
Своє ж рушниця в нас убила.
Своє на дні душі лежить.
Хіба й собі поцілувать пантофлю Папи?