Раздражает эта ее привычка, но сегодня даже это игнорирую. Все происходит на автомате. Слепая механика и ничего больше.
Когда сидим на кухне, и Маринка рассказывает, что у нее сегодня произошло за день, верчу в руках мобильник. Снова проверяю сообщения. Пусто. От той, от кого жду, разумеется, пусто.
— Ты меня слушаешь вообще? — Марина дует губы, поднимается со стула и усаживается на мои колени. — Какой-то потерянный сегодня. Все нормально?
— Лучше всех.
— Я же вижу, — вздыхает. — На работе что-то?
— Мелочи не бери в голову.
— Давай я тебя пожалею, — Маринка улыбается, обнимает, целует.
Не реагирую. Вообще. Никак. Ни физически. Ни эмоционально.
Ланевская, зараза такая, меня сломала.
— Вадь…
— Марин, я пойду, ладно? Устал. Спать хочу.
— Оставайся у меня. Я тебе с утра завтрак приготовлю, — подцепляет резинку моих спортивных, указательным пальцем.
— В другой раз, ладно?
— Хорошо, — снова дует губы. — Я просто так ждала этот вечер…
Забираю футболку с курткой и пересекаю лестничную клетку. Домой заваливаюсь с голым торсом, на что Ира реагирует приподнятой бровью.
— Ты откуда такой красивый? — ухмыляется, начищая свои ботинки. — От Марины, — догадывается.
— Ты в последнее время стала слишком языкастая.
Это правда, Ире пятнадцать, но после того, как Алена переехала, Ирина взяла на себя часть ее обязанностей, и стала более дерзкая, что ли.
— Я всегда такая была, просто ты больше до этого с Аленкой болтал, вообще-то.
— Понял, — улыбаюсь. — У нас пожрать что-нибудь осталось?
— Неа. У тебя есть прекрасная возможность приготовить второй ужин.
— Супер. Всегда мечтал.
— И я о том, — Ира смеется мне вслед.
Пока варю макароны, включаю прямую трансляцию хоккейного матча. Замираю в ожидании шайбы по воротам соперника, но картинка гаснет, потому что кто-то в этот момент решает мне позвонить.
— Да, — агрессирую в трубку.
— Исаев Вадим? — спрашивает мужской совершенно незнакомый голос.
— Допустим. А вы кто?
— Меня зовут Ланевский Павел Константинович. Хотелось бы с вами встретиться.
Ланевский? Отец Мии?
— Я буду ждать вас завтра, Вадим. Адрес моя помощница вышлет в сообщении.
Глава 8
Мия
Я до последнего не верила, что отец поймет. Правда не верила!
Я готовилась обороняться. Знала, что будет скандал, но когда по итогу, дома на меня никто не то, что голос не повысил, мне ни единой претензии не высказали — обалдела. Наоборот, мама с братом даже не улетели никуда. Она осталась и носится вокруг меня с подносами, с самого утра. Постоянно спрашивает, как моя нога.
Отец, даже не заикнулся о том, что я пропускаю турнир и не еду в Москву. Не обвинял…
Боже, да он на работу опоздал. Впервые за последние лет десять. Все расспрашивал, как это случилось, кто меня толкнул, как я до больницы добралась. Тут, конечно, пришлось врать. Немного. Говорить папе о Вадиме я не хочу. Не сейчас. Может быть, потом, не знаю.
В общем, и мама, и папа проявили чудеса понимания и тактичности, что раньше за ними не особо-то наблюдалось. И поэтому у меня возникает вопрос — кто эти люди и где мои родители?
Других вопросов просто нет. Только этот. Мои родители так себя не вели. Никогда.
Я не знаю, о чем Полина разговаривала с папой, но кажется, ее аргументы его убедили. Он искренне переживал за меня. Жалел. Обнимал даже...
— Не вставай. Лежи! — мама заносит в комнату корзинку с цветами и фруктами. — Игорь передал с курьером. Переживает за тебя.
— Спасибо, — выдавливаю из себя улыбку.
Игорь совсем не тот человек, от которого я жду знаков внимания. Скорее, мне хочется, чтобы он исчез из моей жизни раз и навсегда.
Еще и телефон куда-то пропал. В такси что ли проворонила?
— Мам, ты мой телефон не видела случайно?
Мама кладет мне под ногу подушечку в этот момент. Встречаемся взглядами.