А ещё эти этажи отлично подходят для того, чтобы мысленно составить список вещей, которые я хотел бы сказать ему в лицо — но, увы, мой словарный запас ругательств ограничен, а его тупость, кажется, нет.
Интересно, если я выпрыгну из лифта на половине пути, успею ли я приземлиться раньше, чем моя вера в человечество окончательно разобьётся о его наглую физиономию?
И, конечно, лучший способ провести эти двадцать восемь этажей — представить, как он, наконец, получает по заслугам, а я стою рядом и аплодирую стоя, медленно, с садистской улыбкой. Вот это было бы настоящее шоу.
Я достаю телефон. Восемь пропущенных. Дарья звонила три раза. Ещё два — офис. Остальные — неважно.
Набираю Дарью. Она берёт на первом же гудке.
— Ну?! — её голос полон надежды. — Как прошло?
— Провалилось, — говорю я коротко.
— Что? Кира, как провалилось? Ты же готовилась...
— Дашь, не сейчас, ладно? Приеду, расскажу.
— Он отказал?
— Он не просто отказал. Он... — мой голос срывается. Я останавливаюсь. Вдыхаю. Медленно. — Он позвонил Григорию Львовичу. При мне. И посоветовал ему не связываться со мной.
Тишина на том конце. Долгая. Потом:
— Он не мог.
— Мог. И сделал.
— Сука, — шипит Дарья. — Какой же он сволочной...
— Ну, разумеется.
— Кир, я... Господи. Что теперь?
— Не знаю, — признаюсь я честно. — Не знаю, Даша.
Лифт останавливается на пятнадцатом этаже. Заходит женщина лет сорока в строгом костюме. Смотрит на меня, улыбается вежливо. Я киваю. Отворачиваюсь к зеркалу.
— Приезжай ко мне, — говорит Дарья. — Игорь с детьми у родителей. Посидим, вина откроем.
— Не могу. Мне надо в офис. Разбор полётов.
— Кира...
— Всё нормально. Правда. Просто... дай мне время переварить.
— Хорошо. Но если что — звони. В любое время.
— Знаю. Спасибо.
Я кладу трубку. Женщина с пятнадцатого уже вышла и я снова одна.
Господи, что я буду говорить команде? Они верили. Верили, что я вытащу это. Что мы получим контракт, который спасёт агентство. А я... Теперь мне предстоит выглядеть как герою, который не просто проиграл битву, а ещё и умудрился потерять последний патрон, когда все уже подняли белый флаг.
"Ребята, у меня отличные новости — мы получили бесценный опыт!" Особенно бесценный, потому что теперь у нас нет ни денег, ни клиентов.
Как же здорово, что я так мастерски умею вдохновлять свою команду на подвиги, а потом возвращаться с пустыми руками и рассказывать, как у нас всё почти получилось, но злые силы во вселенной решили иначе. Может, ещё добавить, что это всё из-за петли ретроградности меркурия?
А главное — как красиво звучит фраза "мы сделали всё, что могли", когда на самом деле я просто не смогла впихнуть наш проект в его зажравшуюся, переоценённую, наполненную гордыней голову. Но это, конечно, не моя вина — это рынок такой и моё эго размером с Эверест.
И теперь мне предстоит смотреть в глаза людям, которые работали ночами, верили в успех, а получат вместо бонуса мою виноватую улыбку и "давайте попробуем в следующий раз". Может, ещё раздать им по прянику с чаем? Или сразу предложить написать заявление по собственному?
А самое смешное, что я всё ещё пытаюсь придумать, как сказать им, что "мы почти выиграли", хотя на самом деле мы проиграли так жестоко, что даже соперники уже пожалели нас — а это, согласитесь, настоящий знак неминуемого конца.
Я провалилась.
Нет. Не я провалилась. Этот высокомерный мудак даже не дал мне шанса.
Три минуты. Он смотрел всего три гребаные минуты.
Кто он такой, чтобы решать всё за одну встречу? Кто дал ему это право...
Но ведь я сама и дала ему эту власть, когда пришла просить. Когда написала семнадцать писем. Когда унизилась до этой встречи.
Нет, стоп. Я не унижалась. Я предлагала сделку. Нормальную, взаимовыгодную сделку.
А он... он растоптал её. Растоптал меня.
Ненавижу его.
Лифт открывается на первом этаже. Я выхожу. Холл огромный, гранитный пол, высоченные потолки. Всё кричит: здесь деньги, здесь власть, здесь люди, которые решают судьбы таких как мы.
Иду к выходу. Охранник прощается, улыбаясь. Благодарю кивком.
На улице жара. Август. Город задыхается от духоты. Солнце бьёт в глаза. Достаю очки. Надеваю. Мир становится темнее.
Машина на парковке. Белый Ауди Q5. Моя гордость. Купила два года назад, когда агентство пошло в гору. Думала, это только начало. Думала, дальше будет лучше.
А получилось хуже.
Сажусь за руль. Включаю кондиционер на полную. Холодный воздух бьёт в лицо. Закрываю глаза.
Телефон снова звонит. Смотрю на экран. Офис. Марина, мой менеджер проектов.
— Кира, ну как? — её голос звенит от нетерпения.