Это нечестно.
Это не по правилам.
Я закрываю глаза. Пытаюсь вызвать в памяти лицо Глеба. Его улыбку. Его спокойствие. Его... безопасность.
Но вместо этого вижу тёмные глаза Макара. Его взгляд на той благотворительной вечеринке, когда он смотрел на меня и Глеба. Его лицо, когда он стоял у моей двери после того, как я слила компромат.
«Ты пожалеешь».
Я пожалела?
Нет.
Да.
Мать твою, я даже не знаю.
Пять часов утра. Небо за окном начинает светлеть. Серый рассвет пробивается сквозь занавески, окрашивая комнату в холодные тона.
Я встаю. Иду на кухню. Ставлю чайник. Смотрю на свой телефон, лежащий на столе.
Ноль сообщений.
Конечно, ноль. Чего я ждала? Что он напишет: «Прости за звонок, я был пьян»? Или: «Я имел в виду другое»?
Макар Вересов не извиняется. Он не объясняется. Он просто... атакует. Или исчезает.
Я наливаю кипяток в чашку, бросаю пакетик чая. Наблюдаю, как вода темнеет.
Может, мне стоило не отвечать на звонок?
Но я ответила.
И теперь его слова застряли в моей голове, как осколки битого стекла. Каждый раз, когда я пытаюсь прикоснуться к этой мысли, они ранят.
«Ты въелась мне под кожу».
«Не могу прекратить думать о тебе».
«Это меня убивает».
Я сажусь за стол, обхватываю чашку руками. Она обжигает ладони, но это хорошо. Это отвлекает от того хаоса, который творится внутри моей головы.
Завтра — нет, уже сегодня — я пойду на ужин с Глебом. Я улыбнусь. Я буду вежливой. Я, может быть, даже попробую представить нас вместе. Снова.
А Макар?
Макар вернётся к тому, чтобы разрушать мою жизнь.
Так он сказал.
И я должна вернуться к ненависти.
Но почему тогда в груди это странное, тянущее чувство? Почему я хочу перезвонить ему? Спросить, всё ли в порядке? Узнать, где он сейчас? С кем?
С Евой, наверное.
Мысль о Еве вызывает укол в сердце. Резкий. Болезненный.
Я её ненавижу.
Нет, не ненавижу. Я её даже не знаю.
Но когда я увидела их вместе на той благотворительной вечеринке... когда он нарочно флиртовал с ней на моих глазах... что-то внутри меня треснуло.
Ревность?
Не может быть.
Я не могу ревновать к человеку, которого ненавижу.
Или могу?
Тонкая грань между любовью и ненавистью. Кто это сказал? Какой-то умный человек. И, кажется, он был прав.
Шесть часов утра. Я всё ещё сижу на кухне. Чай давно остыл. Я не пью его. Просто смотрю в чашку, как будто там есть ответы.
Мой телефон лежит рядом. Экран темный. Вдруг загорается, когда приходит уведомление от рабочей почты. И темнеет снова.
Я беру телефон. Открываю контакты. Прокручиваю до «В».
Вересов Макар.
Мой палец зависает над именем.
Что я хочу сказать?
«Зачем ты звонил?»
«Ты говорил правду?»
«Ты действительно не можешь перестать думать обо мне?»
Я блокирую телефон. Кладу обратно на стол.
Нет.
Я не буду писать первой.
Это даст ему власть. А я не могу позволить ему иметь власть надо мной. У нас война. А на войне слабость — это смерть.
Но его слова...
«Это меня убивает».
Убивает его.
Меня тоже.
Я закрываю глаза. Мои мысли — густой туман, в котором я не могу найти выход.
Завтра — сегодня — Глеб. Ужин. Нормальная жизнь.
А Макар?
Макар — это хаос. Разрушение. Боль.
Но почему тогда моё сердце бьётся быстрее, когда я думаю о нём?
Почему в груди это странное тепло, когда я вспоминаю его голос в трубке?
Почему я хочу снова услышать его? Даже если он будет говорить жестокие вещи. Даже если он будет ранить.
Господи, что со мной не так?
Семь часов утра. Я, наконец, встаю из-за стола. Иду в душ. Включаю холодную воду. Пытаюсь смыть эту ночь. Его слова. Его голос.
Не получается.
Они въелись в меня. Под кожу.
Я стою под струями воды, закрыв глаза, и понимаю: эта война изменилась. Раньше это была игра. Жестокая, но предсказуемая. Мы атаковали. Мы защищались. Мы знали правила.
Но теперь правил нет.
Теперь это что-то другое.
Что-то, что я боюсь назвать.
Потому что если назову — придётся признать. А если признаю — всё изменится.
И я не готова к этому.
Не сейчас.
Может, никогда.
Восемь часов утра. Я одеваюсь. Смотрю на себя в зеркало. Серо-зелёные глаза смотрят в ответ. Они усталые. В них вопросы, на которые я не хочу отвечать.
Я завязываю волосы в строгий пучок. Надеваю брючный костюм. Минимум украшений. Моя броня.
Сегодня я Кира Ростовцева. Владелица агентства. Сильная. Контролирующая ситуацию.