В уборной я опираюсь на раковину. Смотрю на своё отражение. Щёки горят. Глаза блестят — от слёз или от злости, я не знаю.
Что со мной не так?
Почему я не могу просто взять и построить нормальные отношения с Глебом?
Почему я думаю о Макаре, когда передо мной сидит хороший мужчина, который хочет меня?
В сумочке вибрирует телефон.
Я достаю его. Сообщение от незнакомого номера. Но я узнаю этот номер. Тот самый, с которого он звонил ночью.
«Он не то, что тебе нужно».
Вот так. Без приветствия. Без объяснений.
Мои пальцы дрожат, когда я набираю ответ: «А ты знаешь, что мне нужно?»
Ответ приходит мгновенно: «Нет. Но знаю, что не он».
«Тебе какое дело?»
Три точки. Он печатает. Стирает. Печатает снова.
«Никакого. Забудь».
«Как забыть твой звонок в три часа ночи?»
Долгая пауза. Потом: «Я был пьян. Нёс чушь».
«Ты имел это в виду».
«Не имел».
«Лжец».
«Ростовцева, прекрати».
«Или что? Позвонишь мне снова посреди ночи? Скажешь, что я въелась тебе под кожу? Что ты не можешь перестать думать обо мне?»
Пауза. Долгая. Я думаю, он не ответит.
Но потом: «Каждую гребаную секунду».
Сердце останавливается. Потом бьётся так быстро, что мне больно.
Мои руки трясутся, когда я печатаю: «Тогда почему ты с ней?»
«Потому что ты с ним».
Господи.
«Это не ответ».
«Это единственный ответ, который у меня есть. Уходи от него, Кира. Не делай этого».
«Не делай чего? Я пытаюсь построить нормальные отношения? Я ищу спокойствия?»
«Ты не хочешь спокойствия. Ты хочешь бури. Так же, как и я».
Мой мозг перегревается, трансформатор.
«Ты невыносим».
«И ты тоже. Поэтому мы не можем друг без друга».
«Мы ненавидим друг друга».
«Да. И это проблема».
Я смотрю на экран. На эту переписку. На его слова.
«Я не могу сейчас это обсуждать».
«Тогда когда?»
«Никогда».
«Трусиха».
«Иди к черту, Вересов».
«Уже там. С тех пор, как встретил тебя».
Я блокирую телефон. Прячу в сумочку. Умываю лицо холодной водой.
Нужно вернуться к Глебу. Закончить ужин. Вежливо ему отказать. Потому что он прав. Я не могу быть с ним, когда моя голова полна другим.
Выхожу из уборной — и сталкиваюсь с Макаром.
Буквально. Он стоит в коридоре. Ждёт.
— Ты что здесь делаешь? — шиплю я.
— Мог бы спросить то же самое, — его голос низкий. Опасный. — С бывшим женихом на свидании?
— Это не твоё дело.
— Может, и так, — он делает шаг ближе. Я чувствую запах его одеколона. Кедр и что-то ещё. Что-то, от чего кружится голова. — Но ты сделала это моим делом, когда ответила на звонок ночью.
— Ты был пьян. Нёс чушь. Сам сказал.
— Я солгал.
Воздух между нами густой. Электрический.
— Зачем ты здесь? — шепчу я. — Зачем преследуешь меня?
— Не преследую. Случайность.
— Ты не веришь в случайности.
— И ты тоже, — его глаза тёмные. Бездонные. — Скажи мне, что ты ничего не чувствуешь. Скажи, что этой ночи не было. Что моих слов не было. И я уйду.
Я открываю рот. Хочу сказать именно это. Хочу соврать.
Но не могу.
Слова застревают в горле.
Макар усмехается. Грустно.
— Вот и я о том же.
Он разворачивается и уходит.
Я стою в коридоре, прислонившись к стене, и пытаюсь дышать.
И что тут только что произошло?
Я возвращаюсь к столику. Глеб смотрит на меня. В его глазах понимание и... принятие.
— Ты влюблена в него, — повторяет он. Не вопрос. Констатация факта.
Я сажусь. Смотрю на свои руки.
— Не знаю, что я чувствую.
— Но это не ко мне, — мягко говорит он. — Верно?
Я поднимаю глаза. Вижу боль на его лице. И это разбивает моё сердце.
— Глеб, прости. Я не хотела... я думала, что смогу...
— Я знаю, — он берёт мою руку. В последний раз. — Я видел, как ты смотришь на него. Ты так никогда не смотрела на меня. Даже когда мы были вместе.
— Это не значит, что я его люблю.
— Может, и нет, — соглашается он. — Но это точно значит, что ты не любишь меня. Не так, как должна.
Он встаёт. Кладёт деньги на стол.
— Береги себя, Кира. И разберись со своими чувствами. Прежде чем они тебя разрушат.
Он уходит.
Я сижу одна за столиком в ресторане. Окружённая людьми, но совершенно одна.
Макар с Евой уже ушли. Стол пуст.
Я достаю телефон. Смотрю на нашу переписку.
«Каждую гребаную секунду».
Почему это звучит одновременно как проклятие и как спасение?
Домой я еду на автопилоте. Паркуюсь. Поднимаюсь в квартиру. Переодеваюсь в пижаму. Ложусь в кровать.
И снова смотрю в потолок.
Та же трещина. Те же вопросы без ответов.
Телефон вибрирует. Сообщение от Макара: «Ты дома?»
«Да. А тебе какое дело?»
«Просто хотел знать, что ты в безопасности».
«С каких пор тебя это волнует?»