— К какому типу я отношусь?
— Не знаю, — качаю я головой. — Ещё рано судить. Ты только начал снимать маску.
Он медленно кивает, переваривая мои слова.
— А ты? — спрашивает он. — Ты можешь измениться?
— Я уже меняюсь, — признаюсь я. — После того лифта. Я вижу тебя по-другому. И это меня пугает, потому что я не знаю, как с этим жить.
— Со мной? — уточняет он.
— С отсутствием войны, — поправляю я. — Война была понятна. Проста. А это... это как ходить по минному полю.
Он поворачивается ко мне всем телом.
— Кира, я не хочу, чтобы между нами было минное поле. Хочу... не знаю. Честности. Без игр. Без масок.
— Это требует доверия, — говорю я. — А у нас его нет.
— Тогда давай строить его, — предлагает он. — По кирпичику. Медленно.
Я смотрю на него долго. Ищу подвох. Манипуляцию. Ложь. Но вижу только усталость и что-то похожее на надежду.
— Хорошо, — говорю я, наконец. — Давай попробуем.
Он выдыхает облегчённо, будто сдерживал дыхание.
— Спасибо.
— Но, — добавляю я строго, — при первом же признаке игры, при первой же попытке использовать это против меня — всё. Я исчезаю. Навсегда.
— Договорились, — кивает он серьёзно. — Никаких игр. Обещаю.
Я открываю дверь, выхожу из машины. Снимаю его шарф, протягиваю через открытое окно.
— Оставь себе, — говорит он. — Холодно.
— Макар...
— Пожалуйста. Мне спокойнее будет знать, что тебе тепло.
Что-то внутри меня тает от этих слов. Что-то, что я старательно замораживала месяцами.
— Спокойной ночи, — говорю я, сжимая шарф в руках.
— Спокойной ночи, Кира.
Я иду к подъезду, чувствуя его взгляд на своей спине. Оборачиваюсь у двери. Он всё ещё сидит в машине, смотрит на меня. Поднимаю руку в прощальном жесте. Он кивает в ответ.
Поднимаюсь в квартиру, закрываю дверь, прислоняюсь к ней спиной. Его шарф всё ещё в моих руках, пахнет кедром и чем-то ещё — чем-то его.
Телефон вибрирует. Сообщение от него: «Спасибо, что дала шанс».
Пишу в ответ: «Спасибо, что попросил».
Иду в спальню, бросаю шарф на кресло. Ложусь в кровать, смотрю в потолок. Мой мозг задыхается в густом дыму, который заполняет голову от шока, а я не знаю, как включить вентиляцию или хотя бы остановить поток этих мыслей. Что я наделала? Дала шанс Макару Вересову? Человеку, который уничтожал мой бизнес? Поверила ему?
Но в глубине души я знаю правду. Знаю, что увидела в том лифте не врага. Увидела себя. Такую же раненую, такую же испуганную душу, прячущуюся за стеной злости.
Засыпаю с его словами в голове: «Я не хочу быть твоим другом».
Пятница проходит спокойно. Работа, встречи, проекты. Я проверяю телефон чаще, чем обычно. Жду сообщения от него. Но его нет. Говорю себе, что это нормально. Что мы договорились строить доверие медленно. Но внутри меня грызёт червь сомнения: а вдруг вчера было ошибкой?
Вечером звонит Дарья.
— Ну что, выжила? — спрашивает она без приветствия.
— Выжила.
— Он снова пытался тебя убить?
— Нет. Мы... поговорили.
— Ещё раз поговорили? Господи, Кир, вы там что, психотерапевтическую группу организовали?
Я смеюсь.
— Нет. Просто... он другой. Когда без свидетелей. Без необходимости играть роль тирана.
— Ага, — говорит Дарья скептически. — А потом в понедельник придёт в офис и снова станет мудаком.
— Может быть, — соглашаюсь я. — Поэтому я осторожна.
— Кир, послушай меня как подругу, — её голос становится серьёзным. — Я не хочу, чтобы тебе снова было больно. Этот мужик опасен. Да, может, у него есть причины быть таким. Но это не значит, что он не причинит тебе боль.
— Я знаю, — говорю я тихо. — Я помню. Но, Дарь... что если он, правда, меняется? Что если у нас есть шанс на что-то... нормальное?
Она тяжело вздыхает.
— Тогда я буду рядом. Когда всё пойдет наперекосяк или когда всё будет хорошо. В любом случае.
— Спасибо.
— Только обещай мне одно, — просит она. — Не теряй голову. Держи глаза открытыми. И при первом же признаке манипуляции — беги или отстреливайся.
— Обещаю.
Мы бросаем трубки. Я сижу на диване, смотрю в окно. Город внизу светится огнями. Где-то там Макар. Думает ли он обо мне? Или уже пожалел о вчерашнем разговоре?
И вдруг я понимаю: стены между нами дали трещину. Огромную, зияющую трещину. Ещё немного — и они рухнут совсем. И тогда мы окажемся уязвимы и беззащитны друг перед другом.
И это пугает меня больше, чем всё остальное.
«Дорогие читатели! Погрузились в историю "Западня для сердца" и не можете оторваться? Тогда дайте знать, что она вам нравится, ведь ваша оценка вдохновляет меня, как автора продолжать писать! Обязательно добавьте книгу в свою библиотеку, чтобы не потерять, и подпишитесь — так вы первыми узнаете о продолжении и моих новых произведениях! А если история задела вас за живое, то сделайте репост в соцсетях — пусть друзья тоже погрузятся в этот мир эмоций, интриг и страсти! Ваша поддержка — это самое лучшее топливо для моего творчества! Спасибо, что вы здесь со мной!»