Я согласилась на ужин с Глебом. Хотя думаю только о Макаре. О том, где он сейчас. С кем. Что делает. О чём думает.
С трудом поднимаюсь, иду к окну. Прикладываю ладонь к холодному стеклу. Город сверкает огнями — тысячи, миллионы огоньков, как звёзды, упавшие на землю. Снег продолжает падать, укрывая всё вокруг белым покрывалом, превращая город в какую-то нереальную сказку.
Где-то там, в этом огромном городе, в одном из этих освещённых окон, Макар. Может сейчас, сидит дома в своём пентхаусе на двадцать пятом этаже и смотрит на те же огни. Может, думает обо мне, как я думаю о нём.
А может, уже забыл. Может, сидит с Евой, пьёт виски без льда, и они смеются надо мной. Над глупой Кирой Ростовцевой, которая думала, что между ними что-то было.
Может, Ева права, и я для него просто очередная победа в войне. Очередной трофей. Он добился того, чего хотел — сломал меня, заставил признаться, хотя бы самой себе в чувствах, а теперь наслаждается триумфом.
Но тогда почему он пришёл сегодня утром? Зачем просил поговорить? Зачем эта боль в глазах? Почему разбил эту чёртову стену, изранил руку?
Люди не делают такие вещи, если им всё равно. Не причиняют себе физическую боль, если внутри пустота.
Или делают? Я уже не знаю. Голова раскалывается от этих мыслей, которые бегают по кругу, не давая покоя.
Возвращаюсь к столу. Сажусь. Руки дрожат — мелкая, предательская дрожь, которую невозможно остановить. Голова дымится, как будто мысли сгорают от недоумения, оставляя только пепел и пустоту.
Что я наделала? Зачем я его оттолкнула? Почему не сказала правду?
Но какая правда? Что я люблю его? Что ненавижу и люблю одновременно, и сама не понимаю, где кончается одно и начинается другое?
Но это правильно. Это единственно правильное решение. Я повторяю это снова и снова, как мантру, как заклинание, пытаясь убедить саму себя.
Макар Вересов — это яд. Красивый, опьяняющий, смертельный яд. И если я позволю ему слишком близко подойти, если впущу его в своё сердце окончательно — он уничтожит меня. Медленно, мучительно, но уничтожит.
Лучше жить без него, чем умереть от него.
Даже если эта жизнь похожа на существование.
«Дорогие читатели! Погрузились в историю "Западня для сердца" и не можете оторваться? Тогда дайте знать, что она вам нравится, ведь ваша оценка вдохновляет меня, как автора продолжать писать! Обязательно добавьте книгу в свою библиотеку, чтобы не потерять, и подпишитесь — так вы первыми узнаете о продолжении и моих новых произведениях! А если история задела вас за живое, то сделайте репост в соцсетях — пусть друзья тоже погрузятся в этот мир эмоций, интриг и страсти! Ваша поддержка — это самое лучшее топливо для моего творчества! Спасибо, что вы здесь со мной!»
Глава 14. Совместная ловушка
Суббота. Начало декабря. Снег валит так, будто небо решило похоронить город под белым саваном.
Дарья звонит мне утром, когда я еще лежу в кровати и пытаюсь не думать о том, что произошло десять дней назад. О гонках. О яростных поцелуях. О разбитом стенде. О крови на его руке. О том, как Ева рассказала мне про его одержимость мной.
— Кир, приезжай на дачу сегодня вечером, — голос у неё такой бодрый, что хочется послать её куда подальше. — Мне нужна твоя помощь с дизайн-проектом. Там будут ещё люди, отвлечёшься. Пожалуйста.
Я молчу. В голове один большой круговорот мыслей.
— Кира, ты меня слышишь?
— Слышу, — выдыхаю я. — Дарь, мне, правда, не до дизайна сейчас.
— Именно поэтому тебе нужно выбраться. Ты же знаешь меня — я не отстану. Приезжай к восьми. Адрес скину.
Я устала. Устала от войны с Макаром, от давления Глеба, от самой себя. От того, что не могу выкинуть из головы его лицо, когда он разбил этот чёртов стенд. От того, как дрожал его голос, когда он просил поговорить.
— Хорошо, — всё-таки сдаюсь я. — Приеду.
К восьми вечера снег идёт уже так сильно, что дворники не успевают. Я еду по навигатору в пригород, где находится дача Дарьи и Игоря. Старый деревянный дом, который они купили пару лет назад и постепенно реставрируют.
Подъезжаю к воротам. Они открыты. На них прикреплена записка, написанная рукой Дарьи: "Заезжайте, ворота НЕ ЗАКРЫВАЙТЕ".
Странно. Но я заезжаю внутрь, оставляя ворота открытыми, как велено. Паркуюсь рядом с домом. Свет горит в окнах, тёплый, уютный. Внутри камин явно топится — я вижу дым из трубы.
Выхожу из машины. Снег хрустит под ногами. Холодно. Захожу в дом — никого. Тишина. Только треск поленьев в камине.
— Дарь? — зову я. — Игорь?
Молчание.
Достаю телефон, звоню Дарье. Не берёт. Пишу в мессенджер: "Где все?"
Ответа нет.
Мой мозг начинает задыхаться от непоняток. Что за чёрт? Она же сама звала меня сюда!