— Вот почему ты такая упрямая, — говорит он с лёгкой улыбкой.
— Вот почему ты такой любишь всё контролировать, — отвечаю я.
Он смеётся. Тихо. Коротко.
— Мы оба сломанные, — говорит он.
— Да. Но может, сломанные люди подходят друг другу.
Он смотрит на меня.
— Может быть.
Небо за окном начинает светлеть. Рассвет близко. Мы всё ещё на диване. Я сижу, голова на его плече. Он обнимает меня одной рукой. Осторожно. Как будто боится, что я исчезну.
— Спасибо, — шепчу я.
— За что?
— За честность. За то, что остался. За то, что не убежал.
— Куда я убегу? — в его голосе слышится усмешка. — Нас заперли.
Я улыбаюсь.
— Мне нужно поблагодарить Дарью.
— Мне нужно убить Артёма.
Мы смеёмся. Вместе. Впервые.
И в этот момент начинается гроза. Редкая зимняя гроза. Гром гремит так, что дом сотрясается. Молния вспыхивает за окном, освещая комнату ярким белым светом.
Я вздрагиваю. Сжимаюсь. Ненавижу грозы с детства. С того самого дня, когда отец ушёл. Была гроза. Он ушёл под гром и молнии.
Макар чувствует, как я напрягаюсь.
— Эй, — говорит он тихо. — Всё хорошо.
— Я боюсь гроз, — признаюсь я.
Он не говорит ничего. Просто обнимает крепче. Прижимает к себе. Одна рука на моей спине. Другая гладит волосы.
Снова гром. Я вздрагиваю.
Макар сидит рядом. Молча. Просто рядом. Не напрягается, не говорит, не пытается заполнить тишину пустыми словами или ложными обещаниями — как будто его присутствие само по себе ответ на все вопросы, которые я боялась задать. Просто сидит. И этого достаточно, чтобы сердце перестало биться так безумно, словно наконец-то нашло свой ритм в этом хаосе, который мы называем жизнью.
Его спокойствие заражает — или это просто моё воображение, которое отчаянно пытается убедить меня, что всё будет хорошо, несмотря на все доказательства обратного.
— Спасибо, — шепчу я.
— Не за что, — отвечает он тихо.
Почти мир. Первый за всё время.
«Дорогие читатели! Погрузились в историю "Западня для сердца" и не можете оторваться? Тогда дайте знать, что она вам нравится, ведь ваша оценка вдохновляет меня, как автора продолжать писать! Обязательно добавьте книгу в свою библиотеку, чтобы не потерять, и подпишитесь — так вы первыми узнаете о продолжении и моих новых произведениях! А если история задела вас за живое, то сделайте репост в соцсетях — пусть друзья тоже погрузятся в этот мир эмоций, интриг и страсти! Ваша поддержка — это самое лучшее топливо для моего творчества! Спасибо, что вы здесь со мной!»
Глава 15. Возвращение Глеба
Новый год прошёл. Январь выдался холодным — настолько, что даже городские голуби прячутся по подъездам, а я хожу на работу, закутавшись в шарф по самые глаза. Но холод снаружи — ничто по сравнению с тем ледяным комом, который засел у меня в груди после той ночи на даче.
После той ночи с Макаром.
Господи, как же больно думать об этом. Мы говорили до утра. Признавались друг другу в страхах, в том, что война между нами — это способ не признавать правду. Я думала, что всё изменится. Думала, что мы наконец-то остановим эту бойню и попробуем быть... чем? Парой? Любовниками? Людьми, которые могут просто существовать рядом, не раня друг друга?
Но утром всё рухнуло.
Дарья позвонила мне, когда мы с Макаром сидели на кухне, пили кофе и молчали — не потому что нечего сказать, а потому что слов было слишком много, и все они застревали в горле.
— Кир, привет! — её голос был слишком бодрым для восьми утра. — Ну как вы там? Помирились?
Я посмотрела на Макара. Он смотрел в окно, его профиль был каменным.
— Дарья, ты специально нас заперла тут? — спросила я тихо.
— Ну... — она замялась. — Артём тоже участвовал. Мы хотели помочь!
— Помочь? — я почувствовала, как начинаю закипать. — Ты думаешь, что запереть двух взрослых людей в доме — это помощь?
— Кира, ну успокойся...
— Не говори мне успокоиться! — я повысила голос. Макар резко обернулся. — Ты понятия не имеешь, что ты наделала!
Я швырнула телефон на стол. Макар молча встал и вышел из кухни.
Через полчаса мы ехали в город в разных машинах.
С тех пор прошёл уже месяц. Целый месяц, в течение которого я не получила от него ни одного сообщения. Ни звонка. Ничего.
А я... Господи, а я каждый вечер смотрела на телефон и ждала. Как последняя дура. Как девчонка-подросток, которая влюбилась в плохого парня и теперь не может понять, почему он не пишет.
Потому что он Макар Вересов, вот почему. Потому что он привык брать, а не давать. Потому что я для него — всего лишь ещё одна женщина в длинном списке тех, кого он использовал и выбросил.