Макар.
Глеб.
Ева.
Все они крутятся в моей голове, как осколки разбитого зеркала, которые безжалостно режут меня изнутри.
Звонит телефон. Дарья.
— Кир, привет! Как дела? Давно не виделись!
Её голос такой радостный, что меня тошнит.
— Дарья, не сейчас, — бросаю я.
— Что случилось? — тон меняется на обеспокоенный. — Ты в порядке?
— Нет, — честно отвечаю я. — Не в порядке.
— Что произошло?
Я делаю ещё один глоток вина.
— Всё. Ничего. Я не знаю, Дарья. Я совсем запуталась.
— Это из-за Макара?
Я молчу. Молчание — лучший ответ.
— Кира... — она вздыхает. — Послушай, я знаю, что ты злишься на меня за ту ловушку с дачей. И я, правда, сожалею. Но я видела, как вы смотрите друг на друга. Я думала...
— Ты думала неправильно, — перебиваю я. — Между нами ничего нет. Понимаешь? Ничего.
— Не ври себе, — её голос становится тверже. — Я знаю тебя, Кира. Ты влюблена в него.
— Я не...
— Ты влюблена. И это пугает тебя до чёртиков, потому что ты привыкла всё контролировать, а с ним ты не можешь. Он сводит тебя с ума, и ты не знаешь, что с этим делать.
Я закрываю глаза. Она права. Проклятье, она права.
— Дарья, он даже ни разу не позвонил мне, — шепчу я. — За месяц. После всего, что было... он просто исчез.
— А ты звонила ему?
— Нет.
— Почему?
— Потому что... — я замолкаю. Почему? Потому что я трусиха? Потому что боюсь отказа? Потому что гордость не позволяет? — Потому что не вижу смысла.
— Неправда, — говорит Дарья жёстко. — Ты не звонила, потому что боишься. Боишься того, что он скажет. Или не скажет. Боишься быть уязвимой.
Я ненавижу, когда она права.
— Слушай, — продолжает она мягче. — Я не знаю, что между вами происходит. Но я знаю одно: то, как вы смотрите друг на друга... это не просто ненависть. Это что-то большее. И если ты продолжишь убегать от этого, то пожалеешь.
— А если я не убегу и всё равно пожалею?
— Тогда хотя бы будешь знать, что попробовала.
Мы прощаемся, и я остаюсь одна на кухне с бокалом вина и мыслями, которые не дают покоя.
Она права. Все вокруг правы. Все видят то, что я отказываюсь видеть.
Я влюблена в Макара Вересова. В мужчину, который разрушал мои сделки, украл моих клиентов, довёл меня до слёз и ярости. В мужчину, который целует меня так, будто хочет поглотить целиком, а потом исчезает на месяц без единого слова.
И самое страшное — я не знаю, как перестать его любить.
Следующие три дня проходят как в тумане. Я работаю, встречаюсь с клиентами, веду переговоры, улыбаюсь, киваю, делаю всё, что положено успешной бизнес-леди. А внутри — пустота. Как будто кто-то выгреб из меня всё содержимое и оставил только оболочку.
Глеб звонит каждый вечер. Спрашивает, как дела. Рассказывает о своём дне. Приглашает на ужин. Я отказываюсь, ссылаясь на работу, усталость, головную боль. Он не настаивает. Он вообще никогда не настаивает. Это должно меня радовать, но почему-то бесит.
От Макара — ни звука. Как будто той сцены в кафе вообще не было. Как будто тех сообщений не существовало.
В четверг вечером я сижу в офисе допоздна. Все уже ушли, только я одна в огромном пустом пространстве, освещённом только настольной лампой. За окном темно, снег по-прежнему идёт. Январь решил показать, на что способен.
Я смотрю в компьютер, но цифры расплываются перед глазами. Не могу сосредоточиться. Мозг отказывается работать.
Телефон звонит. Глеб. Опять.
Я беру трубку.
— Привет.
— Кира, — его голос звучит взволнованно. — Я хотел тебя кое о чём попросить. Встретимся завтра? В том же кафе? Мне нужно... поговорить с тобой. Это важно.
Что-то в его тоне заставляет меня насторожиться.
— Глеб, о чём ты?
— Завтра, — повторяет он. — Пожалуйста. Это действительно важно.
Я вздыхаю.
— Хорошо. В какое время?
— В семь вечера?
— Договорились.
Мы прощаемся, и я кладу телефон на стол. Что-то в его голосе было... решительное. Окончательное. И мне становится не по себе.
Утром я просыпаюсь с тяжёлой головой и ощущением, что сегодня случится что-то плохое. Предчувствие висит в воздухе, как грозовая туча.
Я провожу день в полуавтоматическом режиме. Встречи, звонки, документы. Всё сливается в одно серое пятно. К вечеру я уже жалею, что согласилась на встречу с Глебом. Хочу домой, под одеяло, с чашкой чая и сериалом, где все проблемы решаются за сорок пять минут.
Но в семь вечера я уже сижу в кафе, за тем же столиком, что и в прошлый раз. Заказываю кофе. Жду.
Глеб появляется ровно в семь. Пунктуальный, как всегда. Он выглядит... нарядно. Костюм-тройка, галстук, начищенные ботинки. Волосы аккуратно уложены. Пахнет дорогим парфюмом.