Сообщение от Макара. Последнее.
«Будь счастлива».
Два слова.
Два проклятых слова, которые звучат как прощание.
Я выключаю телефон и убираю его в сумочку.
— За нас, — поднимает бокал Глеб.
— За нас, — эхом отзываюсь я.
Мы пьём шампанское, которое на вкус как слёзы.
Поздно вечером я стою у окна своей квартиры и смотрю на ночной город. Снег, наконец, перестал. На небе ни одной звезды — только сплошная темнота.
Кольцо давит палец. Я несколько раз пыталась его снять, но каждый раз останавливалась. Потому что снять его — значит признать правду. А я ещё к этому не готова.
Телефон лежит на столе, выключенный. Я боюсь его включать. Боюсь, что там будут сообщения от Глеба с планами на будущее. Или что там не будет ничего от Макара.
Не знаю, что хуже.
Дарья права. Я влюблена в него. Безнадёжно, безумно влюблена в мужчину, который разрушил мою жизнь и теперь отпустил меня с лёгким сердцем.
«Ты мне не нужна».
Эти слова будут преследовать меня всю жизнь.
Я смотрю на своё отражение в стекле. Бледное лицо. Тёмные круги под глазами. Волосы растрёпаны. На пальце — кольцо, которое должно было сделать меня счастливой.
— Поздравляю, Кира, — шепчу я своему отражению. — Ты в очередной раз пробила днище.
Смешно. Раньше я думала, что дно — это когда Макар разрушил мою первую сделку. Или когда переманил моего клиента. Или когда я слила на него компромат.
Но нет.
Дно — это сейчас.
Когда я согласилась выйти замуж за одного мужчину, любя другого.
Когда я предала и Глеба, и себя одним словом.
Когда я поняла, что война, которую мы с Макаром вели, закончилась. И я проиграла.
Не потому что он победил.
А потому что мы оба проиграли.
Я закрываю глаза и позволяю слезам, которые сдерживала весь вечер, наконец-то пролиться.
Плачу тихо, чтобы не услышали соседи. Плачу от боли, от злости, от глупости.
Плачу, потому что только что разрушила три жизни одним решением.
Глеба — потому что он думает, что я люблю его.
Макара — потому что... хотя нет. Макару всё равно. Он сам сказал.
И свою.
Потому что теперь буду жить с этим грузом вины и сожаления до конца дней.
За окном город спит. Огни мерцают в темноте. Где-то там Макар. Может, с Евой. Может, один. Может, ему действительно всё равно.
А может, он тоже стоит у окна и смотрит в ночь, думая обо мне.
Нет.
Хватит.
Хватит себя обманывать.
Он отпустил меня. Сказал выходить замуж. Пожелал счастья.
Это конец.
Конец нашей войне.
Конец тому, что могло бы быть между нами.
Конец.
Я смотрю на кольцо на своём пальце. Оно блестит в свете ночного города — холодное, красивое, чужое.
И понимаю: я только что совершила самую большую ошибку в своей жизни.
«Дорогие читатели! Погрузились в историю "Западня для сердца" и не можете оторваться? Тогда дайте знать, что она вам нравится, ведь ваша оценка вдохновляет меня, как автора продолжать писать! Обязательно добавьте книгу в свою библиотеку, чтобы не потерять, и подпишитесь — так вы первыми узнаете о продолжении и моих новых произведениях! А если история задела вас за живое, то сделайте репост в соцсетях — пусть друзья тоже погрузятся в этот мир эмоций, интриг и страсти! Ваша поддержка — это самое лучшее топливо для моего творчества! Спасибо, что вы здесь со мной!»
Глава 16. Помолвка
Середина января. Мороз за окном кусает до костей, а я горю изнутри, как проклятая спичка, брошенная в лужу бензина.
Ресторан "Империя" украшен так, будто кто-то решил закосплеить помолвку века. Белые розы повсюду — на столах, на стенах, даже на проклятых салфетках. Свечи мерцают, отбрасывая золотистые блики на хрусталь. Музыка льётся мягкая, романтичная, от которой хочется либо расплакаться, либо сбежать подальше от этого идеального кошмара.
Я выбираю третий вариант — улыбаться до тех пор, пока лицо не треснет.
Стою в белом платье, которое Дарья выбирала две недели. Мерила со мной в пяти бутиках, спорила с продавщицами, заставляла поворачиваться перед зеркалами. Платье красивое, не спорю. Облегает фигуру в нужных местах, открывает плечи, струится вниз лёгкими волнами, как в каком-то чёртовом глянцевом журнале. Всё правильно. Всё идеально. Всё как в сказке про принцессу, которая нашла своего принца.
На пальце кольцо — бриллиант размером с моё разбитое сердце, которое теперь будет вечно напоминать о том, как легко обменять страсть на безопасность, а любовь — на удобство.
Нет. Всё — чертовски, безнадёжно неправильно.
— Кира, дорогая, ты просто великолепна! — щебечет чья-то тётка в лиловом платье, которое, честно говоря, ей не идёт совершенно. Она целует меня в щёку, оставляя липкий след помады.