Увы, конфликты, не такие бурные правда, всё равно возникали…
Помню, как-то поссорились. Вечер. Зима. Темно. Идём из гостей домой, молчим, не смотрим друг на друга. Она подала голос:
–Лёша, купи мне сигарет.
Могла бы и сама купить, нет – надо меня поддеть!
А я очень не люблю этого курения, запах табака не переношу. Как не старайся, если куришь, пропитываешься табаком. Будешь жевать жевачки, а всё равно чувствуется, и одежда им пахнет.
Ворчу:
–У тебя же была пачка.
–Кончилась. Купи!
Обида от ссоры всё ещё кипела во мне. Зашёл в магазин, спросил у продавщицы:
–Какие у вас самые поганые сигареты?
А «моя» курила изысканные марки, чтобы кривляться перед подругами.
Продавщица пожала плечами, задумалась:
–Пётр чёрный.
–Давайте.
Вышел, протянул пачку:
–На. Закурись!
Она посмотрела на меня выразительно, закивала головой, упрекнула со вздохом:
–Эх, Лёша, Лёша…
И потом курила эти сигареты с таким видом мученицы, что без смеха за ней наблюдать было невозможно…
Вот от этих сравнений умных женщин и «дур», и возникло после забавное стихотворение: «Любил лишь умных, а не дур»…
Любил лишь умных, а не дур,
И потому был зол и хмур.
Посмотришь в мир весьма понуро,
Когда любимая – не дура!
Когда не ты,
Когда она,
И муж, и царь, и сатана!
Поспорить с ней?
А только как?
Она умна, а ты – дурак!
И стал любить я только дур,
И вновь я зол,
И снова хмур…
«»»»»»»»
Стишок-забавка. Мой приятель Анатолий насмотрелся РевТв, и стал утверждать, что есть живые деды возрастом по восемьсот лет… Он пенсионер, ему 65, и я, конечно, понял его манёвр – он планирует ещё 735 лет жить и получать пенсию.
Старый, старый,
Старый дед –
Восемьсот с лихвою лет…
Мой приятель
Анатолий,
Верит в это,
А я – нет!
«»»»
Теперь герои сыновья –
Мы были прошлого герои,
Боялись за себя порою,
А им уже никак нельзя.
Нельзя сробеть, понизить планку,
Нельзя просесть,
никак нельзя…
Они герои – сыновья!
А нам – волненье спозаранку…
«»»»»»
Года идут, и ты стареешь,
Теряя важное в себе,
И оглянуться не успеешь,
Как жизнь проиграна судьбе.
Ушли восходы и закаты,
Успехи, беды…
Есть лишь грусть.
И нет восторгов –
Только траты.
Мечты растаяли…
А… Пусть…
И можно плавно опуститься,
Забыть себя…
Да, просто пить!
И не смотреть в другие лица.
И жить для виду…
А… Не жить…
Да, ты меняешься, стареешь –
О молодости не грусти,
Ты лишь умнеешь,
Просто спеешь…
Доспей,
И жизнь себе прости!
«»»»»»
Любил я пИсать
Под кустом,
И отслужил,
И стал отцом,
И жить давали…
Не утруждал себя
Постом,
И набожным
Я был при том,
И в Мюнхене гудел
На фестивале!
И был голодным,
Сытым был.
И не влюблялся.
И любил.
И все достали…
А после
Начал я писать,
И пить,
И, как-то, уставать…
О, вы, печали!
Любил я пИсать
Под кустом…
Ах, что про это!
В России,
Да, у нас, в стране –
Великие мы тут все,
Нет, нету, нету,
Нету, нету … туалетов…
Ты Пушкин,
Или русский Бах,
Будь добр –
Умей писать в кустах!
Стихотворение, правда, написано в кустах, где автор справлял малую нужду. Вечер. Мегаполис. Туалетов нет…
«»»»»
Одинокое счастье,
Одинокие годы,
Часто ненастье,
Часто невзгоды…
И о любви
Только мечтанья,
Буря в крови,
Плач, да стенанья…
Кто виноват?
Нет их, то верно…
Жизнь – просто ад…
Ад…
И всё скверно…
И смысла нет,
Коли нет масти…
Гнёт одиночества –
Тихое счастье…
«»»»»
Мне по барабану
Города и страны.
Мне по барабану
Прошлая любовь.
Раны и стаканы,
Мне по барабану.
Начал с минусовки,
И вернулся вновь.
Пройдена граница,
Позабыты лица.
Пройдена граница –
Даль не угадать.
Снится, иль не снится,
Позабыты лица,
И уже не спиться,
Жить – не вспоминать!
«»»»»»
Я жил
В согласии с судьбой,
Имел победы над собой,
Имел печали.
Неоднократно был я бит,
И был богат,
И знаменит…
И слов таких я не хотел,