Но прямо сейчас я так вымотана, что, кажется, могла бы заснуть за рулем, посреди вечерней пробки. Хочется просто тишины, горячий душ и чтобы никто, абсолютно никто не трогал меня хотя бы до завтрашнего утра.
На экране телефона всплывает входящий вызов от Дубровского.
Сердце дергается, от укора совести. «Би, ты как? Чем помочь?» — его сообщение от утра до сих пор висит без ответа. Я обещала себе не втягивать его в мою корпоративную войну, но отчаянно хочется услышать его вечно как будто простуженный голос. И как смеется. Просто поболтать, боже, даже о той дурацкой книге, которую мы, кажется, ужа давно забросили, но пока не решились озвучить вслух, что мы для таких романов видимо, слишком занудны.
Но я пока понятия не имею, как сделать так, чтобы Вольская не всплыла в нашем общении.
Не хочу больше пачкать ею нашу… ммм… дружбу.
Как бы там ни было.
Но если он спросит про журналистское расследование - а он спросит - мне прикинуться чайником и вообще не упоминать, как его бывшая возжелала мою голову на пике? Как он на это отреагирует? И в конце концов, чью сторону займет?
После нескольких гудков, телефон автоматически переходит на громкую связь. Голос Славы заполняет салон и я автоматически чувствую на языке вкус соленого лайма и нотки табака.
— Би, ты жива там? - В его тоне лёгкая насмешка, но за ней улавливается беспокойство. - Я видел новости. Там просто ад какой-то.
— Уже почти дома, - отвечаю, стараясь, чтобы мой голос не дрожал от усталости. - Ооо, ад - самое подходящее слово.
Самое забавное, что буквально в нашу с ним последнюю встречу мы обсуждали похожий эпизод из его жизни. Наверное, если моя история вдруг закончится плохо, вариант сменить фамилию тоже будет одним из моих способов как-то спрятаться от потока грязи, который вряд ли станет меньше даже если меня показательно линчуют.
— Только не говори, что «в порядке». - Слышу, что на заднем фоне он курит - выдыхает дым с очень характерным звуком губами.
И в голове сразу всплывает картинка, как он это делает: как сжимает сигарету между длинными пальцами, делает это почти как будто… снимает сцену для фильма для взрослых: очень чувственно, но жестко.
Господи, Майка, а есть что-то такое, что Дубровский делает не сексуально?
Ответ «нет» максимально очевиден.
— Я не в порядке. Я в ярости. А еще я дико устала и хочу убивать, - честно признаюсь я. - Идеальный коктейль.
— Уже и план казни приготовила? - В голосе Славы - максимальный уровень поддержки
— В общих чертах. Осталось доработать детали и выбрать для казни самый красивый топор.
— Помочь, Би? Ну там… лезвие наточить, принеси пару полиэтиленовых мешков?
— Ты будешь отлично смотреться в мясницких латексных перчатках, для разделки туш с особой жестокостью.
— Это ты меня еще в переднике Пирмидхэда не видела, - подначивает Слава, потихоньку сводя на нет мое внутренне напряжение.
— Вот с этого, Дубровский, и нужно было начинать… - Делаю короткую паузу, чтобы насладиться его легким смехом на фоне, и продолжаю: - Спасибо. Правда. Но это моя война, Слава. Я вполне в состоянии выиграть ее самостоятельно. Мне это нужно.
Я не говорю этого вслух, но мне кажется, он и так понимает мое «я должна доказать себе, что могу» буквально висит в воздухе.
Он молчит несколько секунд, курит, как будто дает моим ушам и нервам еще немного горячих поводов пускать внутренней пошлячке пускать на него слюни.
— Хорошо, Би. Я понял. Не буду лезть, - соглашается он на удивление легко. — Тогда, может, хочешь просто покататься? Без цели. С музыкой. Выпустим пар. Я заберу тебя от дома.
Желание сказать «да» обжигает горло. Представляю, как сажусь за его спину, обнимаю, вдыхаю его запах. В прошлый раз, уже когда он отвез меня домой и я потом долго валялась в кровати без сна, почему-то вспомнила, что у него очень тонкий кондиционер для белья - от свитера не пахло буквально ни чем, только им самим. И это был самый аппетитный мужской запах, какой я когда либо слышала в жизни.
Но я понимаю, что если поддамся этому порыву, то завтра просто не соберу себя в кучу.
Мне как никогда нужен покой и сон.
— Слав, я не могу, - выдыхаю с сожалением. - Нужно выспаться, иначе мой мозг откажется составлять гениальные планы. И шанс на возмездие будет феерически проёбан… гмм… упущен.
Он громко смеется, шутит, что если бы я не прижималась к нему так сильно, то не подхватила бы его «паразитов».
— Ладно, Би, - соглашается, но в его голосе проскальзывает разочарование. - Отдыхай. И звони, если что. В любое время.
— Хорошо, - шепчу я, и в тот момент, когда он уже готов положить трубку, слова вырываются сами собой, без разрешения и без контроля. Как будто не я, а кто-то другой, более смелый и отчаявшийся, говорит за меня. - Или… можешь просто приехать ко мне.