Я открываю рот, чтобы пошутить, что тогда у него в рюкзаке лежали учебники из средней школы, но он, как чувствует - еле заметно качает головой, прибавляя беззвучное, сказанное одними губами: «Не вздумай, Би».
Потом предлагает перебраться в гостиную и посмотреть что-нибудь.
Я моментально соглашаюсь, потому что категорически не хочу его отпускать. Даже если умом понимаю, что выспаться мне бы действительно не помешало.
— «Звёздные войны»? - предлагает, ловко справляясь с моим телевизором. Хотя даже у меня иногда с трудом получается с первого раза что-то там найти. - Пятый эпизод, классика. Там как раз про переход на темную сторону силы - тебе зайдет.
— Только если ты не будешь спойлерить, кто чей отец, - фыркаю, но идея кажется идеальной. - И без твоих байкерских комментариев про скорость «Тысячелетнего Сокола».
— Да ну в смысле, Би?! - Слава театрально закатывает глаза. - Это как просить меня не дышать!
Мы устраиваемся на диване, и я, сама того не замечая, придвигаюсь ближе. Фильм начинается, знакомая музыка заполняет комнату, но я ловлю себя на том, что больше смотрю на Славу, чем на экран. Его украшенный пирсингом профиль, рваную челку.
Он замечает мой взгляд и ухмыляется.
— Что, Би? Уже разлюбила Люка Скайуокера и запала на другого красавчика? - подмигивает, а я в ответ слегка смущенно, но уверенно пихаю его локтем в бок.
— Просто думаю, как ты похож на Хана Соло. Такой же наглый.
— Наглый? - Слава смеется, и его рука как-то естественно ложится мне на плечо. - Это комплимент, Би. Хан Соло - идеальный герой этой саги. Но я еще круче - у меня байк есть.
Я не отстраняюсь.
Все настолько правильно, что даже мысли такой не возникает.
На экране Дарт Вейдер душит очередного адмирала, а я думаю о том, как сильно все изменилось. Еще пару месяцев назад я бы не смогла вот так просто сидеть с мужчиной на диване, не ожидая подвоха, не выстраивая защитных стен. А с ним… с ним все по-другому. Легко. Спокойно.
Его тепло, его запах - кожа, чуть-чуть бензина и табака, и чего-то еще, неуловимого, но очень мужского - обволакивают, как плед.
Веки предательски тяжелеют, голоса Люка и Леи смешиваются с гулом в голове. События дня, адреналин, вкусная еда и его убаюкивающий голос делают свое дело. Я борюсь со сном, пытаюсь следить за сюжетом, но моя голова сама собой опускается ему на плечо. Последнее, что я помню - это как его пальцы осторожно опускаются в мои волосы, и тихий шепот: «Спи, Би…».
Я прижимаюсь к нему чуть ближе и мир ускользает.
Просыпаюсь от легкого шороха. Открываю глаза, и пару секунду соображаю, почему я уже лежу на диване, укрытая пледом и с подушкой под головой. Слава стоит у раковины, тихо моет посуду, стараясь не греметь. Телевизор выключен.
Я аккуратно подтягиваю плед повыше к носу, и беззастенчиво пялюсь - на его широкие плечи, на то, как он двигается, очень стараясь меня не разбудить, - и внутри что-то сжимается. Он мог просто уйти, но он здесь, убирает за нами. В моей квартире. Посреди ночи.
У меня в голове не укладывается этот простой, бытовой жест. Он кажется более интимным, чем любой поцелуй.
— Слав, - зачем-то зову его, хотя не собираюсь ничего говорить.
Просто хочу чтобы повернулся.
Хочу увидеть его лицо.
Слава оборачивается, и его улыбка в этот момент - мягкая, без обычной наглости - бьет прямо в сердце.
— Проснулась, спящая красавица? - Вытирая руки полотенцем. - Я уже думал, ты до утра будешь Хана Соло обнимать.
— Очень смешно, - бурчу, но уголки губ предательски ползут вверх. - У меня вообще-то посудомоечная машина есть.
— Ах вот что это за шайтан-машина! - снова немножко кривляется. - Там три тарелки, Би, дел на полминуты.
«Не уезжай», - вертится на языке.
Но пока мой сонный мозг соображает как бы поприличнее это предложить, Слава успевает первым:
— Ладно, Би, я поехал. Спи, тебе завтра еще головы рубить. Если что, звони, ладно? Я всегда на связи. А в выходные - махнем за город. Это не предложение - не отмажешься.
— Идет, - говорю снова предательски заплетающимся языком.
Он подходит ближе, наклоняется, поправляет плед.
Пальцы на секунду касаются моей щеки. Я хочу сказать, что это лучший вечер в моей жизни - самый-самый. Но снова не нахожу правильных слов.
Слава уходит, тихо прикрыв за собой дверь, и замок щелкает, как точка в конце предложения.
И моя квартира вдруг кажется очень пустой, слишком большой и невыносимо тихой.