— Ага, Тейлор. Ей двадцать три, работает и живет в Нижнем Роксбери, официантка в какой-то забегаловке, — Харви быстро рапортует, как будто это обычная информация о цели.
Я снова перевожу взгляд на фотографию и не могу удержаться от усмешки.
— Живёт в такой глуши и всё же умудрилась дожить до двадцати трёх? — хмыкаю, внимательнее всматриваясь в лицо девушки.
Самая обычная девчонка: длинные коричневые волосы, завязанные в небрежный хвост, чёрная футболка — вероятно, рабочая — и простые джинсы. Ничего примечательного, если не считать хорошую грудь, хоть и скрытую под футболкой. Странно, что Харви не упомянул её задницу — такой "бампер" мог бы стену проломить.
Но, чёрт возьми, явно не в моём вкусе. Я всегда предпочитал миниатюрных блондинок. Послушных блондинок. А у этой Тейлор, судя по всему, гонору хватает. Взгляд хоть и не особо живой, но с явной претензией на что-то большее, чем просто жалкая жизнь в забегаловке.
— Не в моём вкусе, Харви, — произношу наконец, прикрывая файл.
Из всего, что я вижу, меня привлекают только её губы. Полные и, скорее всего, мягкие. Такие губы хочется или кусать, или водить по ним головкой члена.
— Ну? Посмотрел? — Харви выводит меня из размышлений своим нетерпеливым вопросом.
— Да.
— Сиськи огонь, такие нужно трахать каждый день, — его голос звучит с дурашливой ухмылкой, которая заставляет меня закатить глаза.
— У нас с тобой разные вкусы, друг. Меня не интересуют девушки, у которых диаметр талии равен диаметру кузова грузовика, — отвечаю спокойно, но с явным намёком на своё недовольство.
— Да ладно тебе, Маркус. Подумаешь, девчонка в теле. Такую тискать — самое оно. Чёрт, завидую тебе, мужик.
— Может, тогда ты за ней присмотришь? — предлагаю, зная, что Харви — трус, который не подойдёт к оружию ни за какие деньги мира.
— Не, Маркус. Маклэйн хочет тебя. Так и сказал: "Только сам Дьявол может справиться с этой занозой."
— У неё скверный характер? — спрашиваю, чувствуя, как раздражение медленно нарастает.
— Без понятия, друг мой. Я скину тебе её адрес. Нужно спрятать девку как можно быстрее, — вдруг начинает торопиться Харви, а это никогда не сулит ничего хорошего. — О, и ещё одно, Маркус…
— Что? — цокаю языком, ощущая, что на грани взрыва.
— Она не в курсе, кто ты, и что ей нужно залечь на дно.
— В смысле? Мне что, силой её тащить в машину? — цежу сквозь зубы. Только этого мне не хватало.
— Ну, если придётся, то силой. Ты же любишь это дерьмо.
— Скинь адрес, Харви. И передай старику, что у него ровно месяц. Если он не заберёт её через месяц, я сам её убью, — произношу холодно и отрезающе.
Глава 2. Маркус
“Бастилия”— мой ресторан французской кухни находился в самом центре Бостона. Почему итальянец открыл ресторан французской кухни, спросите вы?
Я сам часто задавал себе этот вопрос.
Возможно из-за отца-алкоголика, который постоянно бил мою мать. Или из-за холодной пасты, на которую я до сих пор не могу смотреть, и которую моя мать прятала что бы накормить меня, пока отец лежал в гостиной обдолбанный. Или из-за того, что в один прекрасный день я вернулся домой со школы и увидел полицию, отца в наручниках, и тело матери которое уже грузили в черный мешок.
В тот день я перестал быть Росси. Терпел, ждал, и как только стал совершеннолетним, сменил фамилию на мамину — Девиланте.
Моя мать всегда хотела чтобы я стал адвокатом. Твердила, что закон и порядок может помочь всем. Что нужно всегда делать все правильно, не нарушать правила и следовать порядку. Она наивно полагала, что хорошие люди существую на этой прощенной пороком Земле. Наивная…
После ее смерти меня отправили в детский дом из которого сбежал на следующий день. Скитался по улицам Рима, воровал хлеб и рылся в мусорках, когда голод доходил до помутнения разума. Мне было двенадцать когда меня заметила Наталья.
Я думал что она извращенка, но оказалось все намного серьёзнее. Наталья искала рекрутов для грязной работы мафии. Таких, как я называли “мясо”. Посылали в самые скверные районы Рима передавать наркотики или оружие. Много кого убивали, кто-то убегал, но таких тоже находили, и тогда они сами молили о смерти.