Стоит словам сорваться с губ, как в кабинет врывается Света.
— Снежа, надо ехать!
— Куда? Выдохни, прошу тебя.
Администратор переводит дыхание.
— Сейчас звонил Олег и сказал, что нужно срочно отправиться на вызов, — произносит спокойнее.
— Вызов? А что случилось?
— У Олега есть постоянные клиенты. Звонил один из них и вызвал на дом.
— А Наташа и Арина…
— Нет. Они не поедут точно.
— Почему?
— Потому что звонили из дома Варламовых, — заговорщицки произносит Света.
— И? Кто это?
— Я мало, что знаю о них, но люди непростые. У них три питбультерьера. Говорят, злые неимоверно. Олег сам всегда к ним ездил. Он сказал, чтобы я отправила туда именно тебя. Цитирую: «Псы чувствуют настроение. Наташа слишком дёрганая, а у Арины две важные операции».
— Ясно, — сглатываю. — Во сколько нужно там быть?
— Прямо сейчас.
Словно в подтверждение её слов мне звонит Олег. Повторяет тоже, что и Света минутой назад.
— Снежана, Арс Варламов — очень важный клиент. Будь максимально вежливой. Если с собакой что-то серьёзное, то сразу же звони мне, и я организую её доставку в клинику. Поняла?
— Да. Может, ему лучше сразу привезти её сюда?..
— Скажешь, тоже, — Олег нервно усмехается. — Всё. Тебе пора. Вызывай такси, так будет быстрее. Клиника всё оплатит. Не заставляй себя ждать, — с этими словами он отключается.
Мне становится не по себе. Я ещё не знакома с Варламовым, но он мне уже кажется неприятным высокомерным человеком.
Я быстро собираюсь и отправляюсь на вызов.
***
Выхожу из такси и присвистываю. За этим мраморным забором, должно быть, огромный особняк. Покрепче вцепившись в свой чемоданчик с лекарствами, я подхожу к воротам и вижу крупного парня.
— Доброе утро! — кашлянув, произношу.
Он резко разворачивается и сверлит меня взглядом. Кивает.
— Я приехала на вызов. По поводу собаки, — мне немного не по себе.
Парень достаёт телефон и кому-то звонит. Замечаю, что за поясом джинсов у него пистолет.
Варламов мне нравится всё меньше. Кто он такой, что его охраняют?
Я переминаюсь с ноги на ногу и уже собираюсь начать доказывать, что не вру, как дверь в воротах открывается. Я захожу и открываю от удивления рот. Огромный трехэтажный дом из тёмного кирпича. Величественные колонны из светлого мрамора украшают главный вход, контрастируя с цветом фасада. Окна оформлены чёрными рамами, что добавляет дому строгости. Крыша такого же цвета.
Оглядываюсь по сторонам, отмечая, что сад вокруг дома не пестрит цветами или яркими кустами. Аккуратный газон и несколько крупных деревьев, обрамляющих участок.
Варламов, должно быть, занудный, очень серьёзный мужчина и явно не женат. Ну разве можно позволить пропадать месту и не посадить цветы?
— Стой здесь, — басит парень.
Через несколько минут ко мне подходит мужчина с мелким ёршиком волос и массивной нижней челюстью. На нём синий спортивный костюм, а за ухом сигарета. Неужели это и есть тот самый Варламов?
Разочарование не заставляет себя ждать. Я представляла его по-другому.
— Олег Витальевич сломал ногу, поэтому… — начинаю объяснять.
— Знаю, — перебивает. — Осмотришь Геру. Пошли.
Мне не нравится столь фамильярное отношение, но я помалкиваю. Не хочу, чтобы из-за меня у Олега были неприятности.
Мы идём за угол, где я вижу трёх массивных светло-коричневых питбультерьеров. Я не боюсь собак, но сердце ухает вниз. У них мощное телосложение, крепкая мускулатура, короткая гладкая шерсть. Три пары миндалевидных глаз пристально наблюдают за мной. Один пёс лежит на траве, а двое других сидят около него.
— Как к вам можно обращаться? — оборачиваюсь к парню и вкладываю в голос побольше уверенности.
— Ваха, — коротко отвечает.
Так, значит, это не хозяин дома.
— Просто Ваха?
— А чего тебе не нравится, голубоглазка? — нагло спрашивает.