Прикоснуться к руке в понедельник,
Всю неделю на крыльях летаешь.
А обнимут тебя в День рожденья,
Целый год грусть тоска не съедает.
Но, бывает, что сильные руки,
Кем-то сделанное ломают.
Топят сердце в тоске и разлуке,
И цветочки с корнями срывают.
Для чего ж предназначены руки?
Что б нажать на холодный курок?
Что б обречь чье-то тело на муки,
Увеличив страдания срок?
А быть может судьба их другая?
Нежно женское тело обнять.
И, навечно к себе прижимая,
В неизвестное счастье поднять.
Материнскими сделать ей руки,
Слёзы снять ей ладонью со щёк.
Счастье ей принести через муку,
Новой жизни дать первый толчок.
Стать звеном из цепи бесконечной.
Шахты чьей-то надежная клеть.
Только кто-то разрубит колечко,
И повиснет безжизненно цепь.
Велика ли заслуга в час боя,
Чью-то жизнь навсегда оборвать.
Велика ли заслуга героя,
Если слёзы прольет чья-то мать.
Сколько лет мать растила мужчину,
Слёзы, душу и руки вложив.
И она не поверит в кончину,
Для нее он всегда будет жив.
Сердце матери не заживает,
И пусть помнит любой человек.
Кто стрелять, убивать посылает,
Будет матерью проклят навек.
Пусть он даже за правое дело,
Ствол холодный решился поднять.
Красной кровью заря заалела,
Убивая нельзя созидать.
Психическая атака
Взметнулись винтовки, сомкнулись погоны.
Земля задрожала от наших шагов.
Идём, не щадя ни себя, ни патронов.
Мундиры и руки в крови мужиков.
Мы словно штыки или шашки — из стали.
Кресты серебрятся на чёрном сукне.
Героям дают ордена и медали.
А разве есть подвиг в Гражданской войне?
Несёт поражение горе и беды,
Но верим мы в доблесть могучих полков.
Вот только не будет от этой победы
Ни счастья, ни славы во веки веков.
Окончится бойня. Мы снимем награды,
И будем топить свою совесть в вине.
За братоубийство не будет пощады,
Как нет победителей в этой войне.
Память
Историю пишет всегда победитель,
И мало на свете таких площадей
С которых бы в мраморе или граните
Тиран не взирал свысока на людей.
За что, за какие благие деянья
На вечном посту он стоит как солдат?
Воздвигли потомки ему изваянье
За твёрдую руку и острый булат.
Чем больше побед на пути его было,
Чем больше разорвано пут и оков,
Тем больше поросших травою могилок,
Сирот безутешных и вдовьих платков.
Но вечных побед не бывает на свете,
А память людская обиду хранит.
Из пепла встают покорённые дети,
Дробя на куски ненавистный гранит.
Как трубы печные стоят постаменты,
Без идолов прежних, потомкам в укор.
Завяли цветы, уничтожены ленты.
Как подвиг легко превратили в позор.
Угодливо пишутся оды и саги,
Сплетая в косу вандализм и прогресс.
Скрипят, как и прежде мечи по бумаге,
Чтоб новых героев поднять до небес.
Спиралью закружит изменчивый ветер,
В клочки, изорвав календарный листок.
Прожекторы лжи и лукавства осветят,
Путаны — истории новый виток.
Патриоту
Патриотизм — благое дело.
Так воспитали наш народ —
За Родину, шагая, смело
Готов он не щадить живот.
Зовут на смертный бой гобои,
Но нам не стоит забывать,
Что у героя за спиною
Стоит вдова у аналоя,
И над могилой плачет мать.
Всегда летит воронья стая,
За нами вместо голубей.
Кто нас на тяжкий грех толкает?
Крича: — вон враг, его убей.
Нам в руки меч за Русь святую,
Цинично вкладывает бес.
И, вспоминая Бога всуе,
Льём кровь свою, и кровь чужую
За Государев интерес.