— Кто ты? И на что еще ты способна?
Наклоняясь, она берет мой подбородок в свою маленькую теплую руку.
— Я Изабелла Романова. И я способна на мировое господство.
Я не могу сдержаться, наклоняюсь и снова целую ее.
Мы откидываемся назад, и наконец наше дыхание замедляется.
Наш подъем захватывает дух, когда мы поднимаемся над облаками, а дома внизу становятся такими маленькими, что кажутся крошечными домиками на аэрофотоснимке, а облака — тонкими клочками пара.
— На юго-восток, — говорит Изабелла, кивая. Я едва слышу ее, но могу прочитать по губам. Она права. Мы направляемся в открытое море. Через некоторое время под нами остается только синяя глубина океана. Ее брови хмурятся, и я тоже слежу за деталями. Даже Михаил не знает, куда мы летим.
Нажимаю на микрофон, чтобы пилот мог меня услышать.
— Можешь сказать, куда мы летим?
— Прошу прощения, сэр, — отвечает он стоически. — Я не могу сказать вам, пока мы не приземлимся. Это слишком рискованно.
— Справедливо.
Внимательно наблюдаю за пилотом. Я знаю его, он прошел проверку… Но все же, я никогда раньше не был женат. У меня не было жены, о которой нужно было заботиться. Смотрю на Изабеллу, ее голова наклонена в сторону. Она спит.
Я не могу позволить себе уснуть, пока мы не приземлимся и не устроимся.
Смотрю на спящую фигуру моей жены рядом со мной, и грудь наполняется теплом от осознания того, что она связала свою жизнь со мной. Это кажется нереальным. Я никогда не знал никого более прекрасного или опасного, чем Изабелла Моралес.
И она моя.
В отличие от наших частных самолетов, здесь, на высоте, у меня нет Wi-Fi. Я откидываюсь на сиденье и скрещиваю ноги. Это самое спокойное состояние, которое я испытывал за последнее время.
Я напряжен и насторожен, когда Изабелла шевелится и открывает глаза. Она моргает от удивления, но не говорит ни слова, быстро ориентируясь в ситуации. Наблюдаю, как она смотрит на свою руку, где несколько часов назад я надел толстое золотое кольцо, словно напоминая себе, что это не сон.
Смотрю на кольцо, словно запечатлевая его в памяти. Она бросает на меня любопытный взгляд, но не пытается убрать руку. Я слегка сжимаю ее и кладу ее руку на свое колено, накрывая ладонью.
Мне все равно, что она Моралес. Мне все равно, что она заклятый враг. Мне все равно, что я заставил ее выйти за меня замуж, и наш брак без любви. Она моя жена, и я обещал ей, что буду заботиться о том, что принадлежит мне.
— Остались минуты, — говорит пилот.
Когда мы начинаем снижаться, в поле зрения появляется остров — пышный, зеленый рай, окруженный кристально чистой водой. Это захватывающее дух и удаленное место, идеальное убежище.
— Где мы? — шепчет она. — Я думала, может быть, Исландия или Новая Шотландия, но с этой высоты невозможно понять. И здесь, кажется, тепло, а не холодно. Слава Богу, — бормочет она.
— Ммм. Даже сейчас невозможно сказать. Существуют тысячи необитаемых, удаленных островов.
Мы приземляемся на частной вертолетной площадке рядом с грандиозной виллой. Она расположена на скале, с которой открывается вид на скалистые утесы океана внизу, а на востоке раскинулся пляж с белоснежным песком. Боже, это похоже на гребаный рай, и я собираюсь насладиться каждой чертовой секундой нашего короткого перемирия, прежде чем нас снова бросят в пекло.
— Бермуды, — шепчет она. — Держу пари, мы на одном из Бермудских островов. Всего в нескольких часах от Нью-Йорка, это единственное место, которое приходит на ум, где может быть тепло и солнечно в это время года.
Я наблюдаю, как ее губы изгибаются в улыбке.
— Попробуй найди меня теперь, Хавьер.
Когда она сжимает свои изящные руки с ухоженными ногтями, я на мгновение представляю, как они превращаются в когти, готовые разорвать его на части голыми руками. Моргаю, и она снова выглядит изящной и великолепной.
Нет… изящная неверное слово. Изабелла никогда не выглядит изящной. Стройная. Подтянутая. Ослепительно красивая и несомненно женственная. Но изящной? Никогда.
Мы берем наши сумки и покидаем вертолет.
— Спасибо, — говорю пилоту.
Он кивает и, не говоря ни слова, возвращается внутрь, чтобы отправиться обратно. Я беру наши сумки и направляюсь к большой вилле впереди, пока вертолет поднимается, рассекая воздух лопастями, и исчезает.
— Думаешь, мы здесь одни?
Я качаю головой.
— Надеюсь, что да.
— Никто не будет готовить для тебя? Заправлять постель? Я умею стрелять, Лев, но домашние обязанности…
— Моя мать воспитала меня мужчиной, а не мальчиком, — говорю с улыбкой. — Да, я справлюсь с этой ерундой.