Бесчувственный... Клоунский прикид, рассечение на виске кровавыми ветками, пышный помпон на голове, розовые пуговицы, белая рубаха, запах сгоревшей кукурузы... Что-то слишком красочное описание для убитого жмурика. Пульс под ноль, взгляд сквозь склеры в небеса... Я жив ещё лишь телом, а сам убит и лишь она спасёт. Больное сердце, закрытые мысли на витринах киосков... Удушливый кашель, хватающий за горло. Холодный бледный лик, опустошенный зрачок. Так много перечислений и ни слова о том, что это все в одном человеке скопилось за девятнадцать лет. Ты помнишь ту френдзону, те слова, что никто и ничто, лишь как огонь обжигающий солому. Адреналин кипит, гоняет жёлтую горячую кровь. Просто осознаешь себя пустым и немощным, чуждым для всех. Просто видишь, чувствуешь, что у человека душа хорошая, и сам не веришь в это. Ненавижу и люблю это состояние.»
Выключаю свет... ведь никому не нужен. Вся та дрянь, что копил, вырывается наружу. Я слишком сильно люблю тишину и спокойствие, чтобы бояться кладбища. Мне плохо, врач не способен излечить... Болит где-то там, в груди... Будто бы вырвали сердце...»
* * *
"Я до сих пор не понимаю, как она Вам понравилась, как вы в неё могли влюбиться... А вот мне да, симпатична. Мы друзья? Конечно. Но когда пьян, то увы, люблю тебя... Блуждающая боль в голове, сверление, тяжесть. Хочу увидеть тебя, подруга. Пусть мы друзьям forever, пусть ты далеко и есть парень, ты мне нужна в любом обличии и любой момент. Объяснять не хочу историю грустной безответной любви, но я будь у твоего дома, поймаю спокойствие и счастье. Посажу на колени и аккуратно поцелую в мягкие губы. Будь моя воля, писал бы тебе стихи... Эх, но умею только текст с набором метафор. Будь ты моей, узнала цену себе. А так ты просто стоишь на витрине. Напиши в газету про унылую жизнь, уставший взор и тяжёлые дни... А я напишу книгу, где ты моя королева. Медленный взор, заторможенный рассудок. Только в страницах ты рядом, а в живую лишь в сердце. Подруга, я безумно скучаю по тебе... Какие мы все большие, серьёзные и хмурые. Прям взрослые, со своими проблемами и тяжёлыми мыслями. А внутри, у всех банально ждём свою половину и любить себя не всегда приносит пользу. Все равно нам нужны понимание и забота, каждому. Одиночество интересно, увлекает, а просыпаться и видеть рядом разбросанные хрупкие локоны или грубую щетину на знакомых твёрдых впалых скулах... Это больше того, если сам прыгнул через высокую изгородь забора.
Все, без исключения, строят занятых, уставших, незаинтересованных... Любовь это зло... Пытка, мука... Поезд, переезжающий душу. Хватит врать! Вы все хотите любить! Но если взаимно, то именно тогда живёт мир и стекают с лиц людей серые краски. Мы добиваемся, получаем и потом теряем интерес. Это грустно. Все мы простые, скелеты одни, гробы одинаковые, а мнение и любовь к себе в всех разная. Знаете, пусть я буду любить другого, чем слишком себя и в итоге буду один, без неё...
Капюшон на голове, пальцы рук, спрятанные в рукавах, семечки, подлетающий и ловко падающие на зуб, больное сердце от энергетика, страшное лицо после алкоголя, убитый следующий день. Придумай мозгу любовь, заботу, идеальный образ, объятия и ты болен мимолетным человеком. Как же сильно я по тебе скучаю... Долго пытался стать хмурым и серым. Больнее было в нашу дружбу поверить. И все, взрослый, без капли слезы и грустной мысли, а разлюбить все-таки не смог. Я не знаю как вести себя с тобой... Худший твой друг, моя принцесса. Пытаешься быть плохой, но зачем... Растворяюсь каждый вечер в закате. Побежал бы за тобой... Но это путь в никуда. Густой туман в мозгах, уставший взор... Мы всегда когда-нибудь умрём, но мне бы быть лишь с тобой. И все это даже не любовь...
Ненавижу сны... В них слишком много правды. То тут, то там никто не может здесь без тех, кто жив в душе... уставшей злой, почти пустой, закрытой от любого и нелюбимой всеми. Мы видим лишь то, чего желаем... А больше лишь находится внутри, у самого начала подсознания. Ненавижу сны, они очень правдивы. До боли родные и убитые всеми... мечты. О, нет. Все это знакомо мне. Я сильный? Беги подальше смертный предрассудок. Мертвая душа... Нет, жизнь. Повешенные головы на штыках, наверно казнь... Лишь люди, сильно надоевшие мне. Ты сказала, что не хотела быть причиной разбитого сердца кого-то. А я говорю, что хочу быть лишь с тобой... "
* * *
- Ты помнишь тот злосчастный разговор?
- Конечно... Сейчас же ты наврал мне тут про равнодушие... Ты обещ...