— Да, конечно, я понимаю… — сразу соглашаюсь я, хотя говорить, наверное, нужно совсем не это.
В компьютере что-то пикает, и Мона снова смотрит на экран:
— Ну вот, одна папка с файлами загрузилась, осталось еще четыре.
Лихорадочно пытаюсь найти предлог, чтобы остаться с ней, лишь бы все не выглядело навязчивым или странным.
— Послушайте, — начинаю я, — вам, конечно, не хочется в свой день рождения сидеть с чужим человеком…
— Какой же вы чужой, — говорит Мона. — Вы близкая подруга Майи.
— Пусть так, и я понимаю, предложение мое звучит странно, а у вас работа и все такое. Но вы не возражаете, если я посижу тут с вами недолго, минуток двадцать… Понимаете, за мной должен заехать один мой друг, он едет из города.
— Отлично, — быстро откликается Мона. — Но это лишь то немногое, что я могу вам предложить, раз уж вы проделали такой путь. Тем более что сидеть и ждать, пока это все загрузится, довольно скучно. К семи часам лаборатория уже пуста, даже страшновато становится, так что я даже рада. Вот, садитесь, пожалуйста. — Она придвигает мне стул, стоявший в углу. Неприязни на лице ее не заметно, но мне кажется, что много болтать она тоже не расположена. — У меня вот тут есть свободный компьютер, можете воспользоваться.
— Прекрасно. Спасибо, — отвечаю я, но не двигаюсь с места, бросаю быстрый взгляд на мобильник. — Но если вам нужно будет уйти…
— Человек, с которым у меня назначена встреча, явится не раньше половины восьмого.
— Хорошо, — бормочу я.
Сердце мое бьется в бешеном темпе. Все будет происходить, скорей всего, очень быстро. Трудно представить, как, казалось бы, обычная ситуация может превратиться в кошмар, несущий с собой гибель человека.
— Как вам понравился Бостон?
Я ни разу в жизни не была в Бостоне.
— Очень понравился.
— Мне тоже он очень нравится. У вас здесь летний отпуск?
— Да-да, вот именно, отпуск.
Я так и зыркаю глазами вокруг, каждую секунду жду, что будет дальше. На глаза попадается картотека. Похоже, закрыта на ключ. Нервы напряжены до предела.
Хочется продолжить беседу, несмотря на то что приходится то и дело врать, но хочется и замолчать тоже, просто ждать.
Верчу в руках мобильник, поглядываю на Мону, как она работает… вдруг звонит телефон, и от неожиданности я подпрыгиваю на месте.
Мона, напротив, совершенно спокойна.
— Наверное, это он, — бросает она на меня из-за компьютера рассеянный взгляд.
Нажимает на кнопку, переключающую ее на внутреннюю связь.
— Эндрю, это ты?
«Не пускай его сюда! Знаешь, что́ он собирается с тобой сделать?»
Приказываю внутреннему голосу замолчать. Эту пьесу надо доиграть до конца.
— Привет… Да, это я, — слышу в трубке мужской голос.
В ушах стучит кровь. Стараюсь успокоить дыхание и спокойно продумать, что делать в случае непредвиденных обстоятельств: мы с Итаном это тоже обсуждали. «Если случится так, мы поступим этак. Если случится этак, сделаем так».
Мона нажимает еще одну кнопку. Чтобы открыть дверь на входе, догадываюсь я.
Страстно надеюсь, что Итан ухитрится проскочить вслед за ним. Мона выходит в коридор встретить гостя, а я в это время, помедлив секунду, еще раз, на всякий случай, жму ту же кнопку.
С трудом заставляю себя подойти к двери и посмотреть на фигуру Эндрю Болтоса, шагающего по коридору. И меня словно током бьет. Среднего роста, плотный, короткая стрижка, прикрытая бейсболкой. Где я видела этот силуэт? Мозг лихорадочно работает: надо, надо вспомнить. Бог знает какие безумные выражения сменяют одно другое на моем лице.
Эндрю Болтос смотрит мимо Моны прямо на меня, и мне становится ясно, что он тоже внимательно изучает мое лицо.
С противоречивыми чувствами гляжу, как Мона холодно обнимает его и делает шаг в сторону, чтобы представить нас друг другу.
— Эндрю, это…
Чувствую себя неуклюжей и ни на что не годной.
— Петра, — подсказываю я.
Впрочем, мне это полезно, не дай бог, забуду свое фальшивое имя.
— Подруга моей младшей сестры, — заканчивает Мона. — Петра, а это Эндрю.
Что-то не очень заметно, чтобы он был хладнокровен и собран. Неловко сует мне правую руку для пожатия.
Так, а теперь что? Я знаю, что должно случиться, но как будут развиваться события, в какой последовательности?