Я на вершине. Дождь продолжал, обжигающе хлестать. На часах ровно пять минут до полуночи. Все или ничего! С прогнившим миром пора бы проститься. Меня ждет любимая и прекрасные лунные дворцы. Вот Нора удивится, когда мы снова встретимся. А, ежели не встретимся, вдруг я умру. Какая сейчас разница? Жизнь без Норы скудна, как быт офисных клерков. Я хуже их всех вместе взятых, но такая жизнь не по мне, вы уж простите. Минута!
- Прощай, Земля! – крикнул я, и встал на перегородку, отделявшую дом от воздушного пространства.
Я набрал побольше воздуха, и, немного пригнувшись, совершил прыжок, крикнув:
- Я лечу! Я правда лечу, или мне кажется…
От автора. Метаинтерлюдия
Писать можно о чем угодно, но меня систематически обвиняют в том, что я пишу только о себе. Знаете ли, лить на бумагу реальные истории из жизни, где-то немного приукрасив, гораздо проще, чем выдумать целостоностный сюжет с интересными персонажами да еще и развивать их по ходу сюжета.
Сегодня возвращался домой после очередной попойки. Промок до нитки, чем был крайне опечален. Но и это не самое большое худо. Меня удручала творческая импотенция. Об этом на вписке я сегодня даже плакался своему приятелю:
- Мне не о чем писать. Я исписался, - говорил я ему.
- Тогда выпей, - отвечал он.
- Лень, мне не до шуток. Я мог бы всю жизнь писать о себе, но для этого нужна жизнь.
Как всем известно: самые интересные моменты в нашей нелегкой приходятся на подростковые-юношеские годы. Но так вечно продолжаться не может. Я же все-таки не Лимонов. С его темпераментом только и бежать на амбразуру событий, вот тебе и насыщенная биография. Скажем, тот же Осаму Дазай вообще красавчик в этом плане. Писал-писал, жил, как умел. В конечном итоге сотворил лучшее произведение в карьере и выпилился. Браво, нечего и добавить. Но даже на его тридцать с небольшим событий выпало ебнешься сколько. А мне уже третий десяток пошел. Обо всем самом интересном я уже написал. Так что же мне делать? Сидеть, и ждать, пока судьба сама подкинет интересную сториз, или самолично лезть в гущу всевозможных приключений. Нет, уж, спасибо, это не в моем характере, хотя я прекрасно отдаю отчет в том, что у читателя может сложиться прямо противоположное мнение обо мне.
Капли дождя без устали разбивались об асфальт. Мне, кстати, Леня рассказал сегодня одну забавную историю. Говорил, мол, что в какой-то заброшке подростки обнаружили мертвого младенца с огромным членом. Ну как огромным. Леня сказал, что у него самого все равно больше. Естественно, в эту ересь про труп я не поверил. Да я и не думаю, что Леня желал меня обмануть. Скорее, всего, он просто по-дружески меня подъебал, чтоб я не загонялся по поводу писательства. Намекнул, так сказать: пиши обо всем, что на душе лежит. Пожалуй, лучшего варианта мне не придумать.
Я почему-то вспомнил того паренька со слема и его пассию. Как их там звали? Ах, да! Солнце и Луна, по-моему. Интересно, как они сейчас там поживают. Я невольно улыбнулся сам себе.
А не написать ли мне повесть о любви? Я подумал об этом голосом солиста Чиж & Co. Мде… очередную повесть о любви. Сколько таких уже написано, сколько еще напишут. И пусть пишут. У нас две темы вечные – любовь и смерть, Эрос и Танатос. Их вечное противостояние – то, что делает людей людьми. Любовь и смерть – основа культур, и в этом я убежден.
Я пока шел придумал о чем буду писать. Зацените:
«Жили-были подозрительный невротик с темным прошлым и, вечно пребывающая в облаках, девушка с пограничным расстройством личности…» Ну, как вам начало? Интригует?
И все-таки я думаю: вы уже слышали эту историю.
КОНЕЦ.