Гинеколог.
Стоп.
Это была Сайомха?
Не может быть.
Я уже собиралась уйти, но остановилась. Вдруг не ошиблась?
Достала телефон, набрала:
Эмили: «Я немного задержусь.»
Ответ пришел сразу:
Брайан: «Не торопись. Тут мне есть чем заняться.»
О-о-о, заняться?
Интересно, кем он там занимается?
Брайан в своем репертуаре. Скорее всего, опять клеит кого-то в коридоре.
Может, выйти и испортить ему все настроение? Почему бы и нет.
Я только подумала об этом, как дверь открылась — и вышла она.
Сайомха.
Не показалось.
Она посмотрела на меня так, будто увидела привидение с УЗИ-снимком.
— Все в порядке? — спросила я, подбирая тон, как будто ничего не знаю. Ничего пока не знаю.
— Да… — выдавила она. Голос дрожал. — Плановый прием.
Ну-ну. Конечно, плановый. Учитывая, что она обычно к гинекологу ходит раз в затмение.
— Ты закончила?
Она кивнула.
— Тогда поехали, меня Брайан привез, он нас и отвезет.
Сайомха побледнела еще сильнее и затрясла головой.
— Нет, спасибо. У меня еще один прием. И потом — учеба.
Ага.
Что-то она точно скрывает.
Стоит позже поговорить, не на людях.
Я вышла из больницы, и мое настроение мгновенно поднялось.
Рядом с Брайаном стояла блондинка. Полуголая блондинка. Если бы на ней было хоть что-то, я бы не возмущалась.
Но грудь — вот она. Юбка — условно.
Она выглядела так, будто у нас жара.
Прекрасно.
Нам такие в семью не нужны. Я давно говорю Дэниелу, что Брайану нужна нормальная девушка, с головой. Он отмахивается.
Пора взять дело в свои руки.
Я подошла и ударила Брайана по спине папкой.
— Ты опять за свое?! — наигранно разозлилась я. — Сделал дело — и по бабам? Мы же договаривались! У нас дети! Дети, Брайан!
Он растерялся, как школьник, которого застукали с сигаретой.
А я — по сценарию. Поворачиваюсь к блондиночке. Губы — как спасательные круги, зато ресницы красивые. Надо будет узнать, кто мастер.
— Не верьте ему, — обращаюсь к ней трагичным голосом. — Я тоже так когда-то стояла. Потом в роддоме. Потом снова. И снова. Я как инкубатор — каждый год по ребенку. А ему лишь бы залетела.
Пытаюсь надавить на слезу — не получается. Ну и ладно. Сыграем в драму без слез.
— Вот, смотрите! — выхватываю из папки бумажку, машу ею перед ней. — Снова беременна. От этого ловеласа.
Пощечина.
Громкая. Смачная.
Спасибо, блондиночка. Ты была великолепна.
— Урод! — бросает она и уходит, тряся своим булками. Кстати, красивые у нее ягодицы.
Победа.
Я смотрю на Брайана с довольной улыбкой.
Он смотрит на меня, как будто я только что угнала его машину.
— Какого черта?! Какой еще ребенок?!
И тут — гвоздь программы.
Позади меня раздается знакомый голос. Леденящий спину.
— Что значит ребенок от него?
Дэниел.
О, нет.
Этот голос я узнаю в любой ситуации. Даже в аду. Даже если он будет говорить сквозь ревущие трубы преисподней — я узнаю.
Я обернулась, и, конечно же — Дэниел.
Стальной взгляд. Прищур как у маньяка на допросе.
Стоит, сложив руки на груди, как будто вот-вот попросит паспорт, медицинскую карту и тест на отцовство.
— Что значит ребенок от него?!
Повторяет он вопроса, потому что я долго молчу.
Внутри меня — паника.
Вариантов нет. Значит, надо действовать нагло.
Я медленно повернулась к нему, выдав самую невинную улыбку, на которую была способна беременная женщина в бегах.
— А ты что здесь делаешь, любимый? Разве не говорил, что у тебя встреча?
Он прищурился.
— Встреча закончилась. Повтори: что ты только что сказала? Про ребенка. От Брайана.
Я нервно захихикала.
Надеюсь, хихиканье перекроет факт, что я его чуть не сделала рогоносцем в прямом эфире.
— А-а-а, это! — я махнула рукой, как будто говорю о погоде. — Ну ты же знаешь, Брайан — наш… крестный отец в смысле! Ну, нашего будущего малыша. Я просто репетировала сцену. Хотела рассказать тебе сюрприз — но красиво!
Молчание.
Дэниел смотрел на меня, как на старую видеокассету — вроде помнит, о чем она, но боится включать.
Я добавила еще каплю драмы, обняв живот, хотя там, обнимать было нечего.
— Я… я беременна. От тебя, конечно же! Ну кто еще, Боже мой! Просто я хотела сделать тебе сюрприз! А тут Брайан с очередной силиконовой катастрофой… Я, ну, решила разыграть, чтобы она от него отстала.
Брайан, вместо того чтобы поддержать, смотрел на меня с таким лицом, будто только что понял, что попал в какое-то телешоу.