Он посмотрел прямо в глаза, словно проверяя, вижу ли я глубину этого искажения.
— Пока я играл по их правилам — я был "свой". Кивал, молчал, подстраивался. Они называли это зрелостью. Уважали. До тех пор, пока я не начал задавать вопросы. Тогда всё изменилось. Их взгляды стали стеклянными. Их слова — вымученными. Меня перестали звать. Меня начали бояться.
Он сделал полушаг вперёд.
— Тогда я понял: мне не нужно их одобрение. Я никогда не был для них человеком. И в тот момент, когда я это принял, я впервые услышал голос, который не лгал. Не приказывал. Он просто задал вопрос: "А если всё разрушить, чтобы построить заново?"
Веларий замолчал на мгновение. Его взгляд не стал мягче, но и не был хищным. Он смотрел на меня как человек, уверенный в том, что говорит истину, а не уговаривает.
— Я нашёл его — произнёс он — Шаорна, Глашатая Раздора. Хотя, я вру, он сам нашёл меня.
Его голос не был ни присяжным, ни молитвенным. Это был просто рассказ. Признание.
— Я услышал его шёпот в глубине — тихий, как дыхание на границе разума. Он не требовал. Он не приказывал. Он спрашивал. Он ждал, пока я сам решусь ответить.
Он сделал шаг, но не ко мне — скорее, в пространство, словно ходил среди воспоминаний.
— Шаорн не бог. Он не требует веры. Он — идея. Движение. Хаос. Но не тот, что разрушает ради крови. А тот, что рвёт гнилые корни, чтобы на их месте выросло новое. Его не запишешь в молитвеннике. Его имя не выкрикивают из кафедры. Он живёт в каждом моменте, когда человек отказывается склонить голову. Когда говорит "нет". Когда рвёт кандалы. Он — то, что всегда было, но никто не хотел признавать.
Он вернулся ко мне взглядом.
— И он нашёл тебя. Как нашёл меня.
Я не ответил. Но внутри всё напряглось.
— Ты чувствуешь его, Максимус. Вспомни, когда ты впервые услышал. Когда кровь закипала а сердце завивалось в безудержном крике. Когда ярость вела тебя вперёд — но не ослепляла, а проясняла. Это был не ты. И в то же время — только ты. Ты менялся. Твоё тело, твоя душа, твоя воля. И ты знал: это не проклятье. Это пробуждение.
Он подошёл ближе.
— Мы — братья раздрора, Максимус. Он выбрал нас! Не за добродетель. Не за титулы. А за то, что мы — трещины в их монолите грязного порядка и тирании. Через нас проникают перемены. И с каждым твоим шагом, с каждым ударом — ты всё ближе. К нему. И к истинной свободе.
Я молчал.
Слова Велария висели в воздухе, как пепел над сгорающим дотла лесом. Они не требовали ответа. Они просто были — тяжёлые, плотные, живые. А я стоял, и всё во мне дрожало. Не от страха. Не от ярости. От чего-то, что не умещалось в груди.
Вспоминались моменты. Те, которые я не хотел помнить, но которые всплывали сами, как тела из тёмной воды.
Шаорн.
Он не навязывался. Не приказывал. Он ждал. Напоминал. В каждом слове Велария его не было — но всё это было о нём. И я чувствовал: не Веларий вызывает этот жар внутри. Не алтарь. Не магия.
Это я. Это всё — во мне. Сила. Воля. Жажда. Страх. И ещё что-то, что я не мог назвать, но чувствовал, как зов. Как будто кто-то открывает дверь в дом, который я никогда не видел, но знал, что он мой.
Голос не был добрым. Он был древним. Страшным. Но он не отталкивал.
Он звал домой.
— Подумай об этом, Максимус… — голос Велария звучал спокойно, почти интимно, как у человека, ведущего откровенный разговор не с противником, а с другом. — Вся структура этого мира держится на страхе. Люди боятся потерять фамилию, запятнать свой герб, сделать неверный выбор. Каждое их действие продиктовано не свободой, а страхом — страхом быть осуждённым. Свобода здесь — не более чем удобная иллюзия, маскирующая подчинение под добродетель.
Он сделал шаг вперёд, его голос не повышался, но в каждом слове чувствовалась сдержанная решимость. Его взгляд был спокоен, и в то же время пронзителен.
— Ты боишься быть с Юной. Потому что знаешь: в глазах твоей семьи и всей этой системы — ты опозоришь дом Айронхартов. Она — полуэльфийка, без титула, без благословения. Смешение крови. Скандал. Они могут не сказать этого вслух, но ты увидишь их взгляды, услышишь шёпот за спиной. А теперь представь: если титулов больше не существует. Если фамилии утратили власть. Если её рука в твоей — это просто акт любви, а не стратегический ход. Если любовь больше не инструмент политики, а просто выбор, за который не наказывают.
Он говорил уверенно, с той тихой силой, которая рождается из прожитого опыта и боли.
— А Лорен? Ты уважаешь его. Ты считаешь его другом. Но ты знаешь: он всегда будет в тени. Он будет тем, кто поддерживает, кто прикрывает спину. Не потому, что он слаб, а потому, что такова система. Один поднимается, другой остаётся внизу. Один получает титул, другой — долг. Но в моём мире он сможет быть твоим равным. Рядом. Без ограничений. Без лестницы, по которой кто-то обязан стоять ниже. Без необходимости доказывать свою ценность через подвиги.