- Как же это пошло звучит "жена напрокат". Вы просто сумасшедший!
- Я знаю, но ничего привыкнешь! - снова садится на свое место, сверля меня своим зелёным взглядом - Ну что согласна? - я не знаю, что ему ответить. Разве это легко сказать?
Я не хочу быть его куклой, но он прав, мне нужна помощь. Стать его, взамен получить его как счастливый билет. А что звучит заманчиво, но есть много но. И они не просто со мной, они мое прошлое. Тайное прошлое, о котором было известно мне и теперь и этому сумасшедшему, Огневу. Что делать?
1
Виктория
Год назад
Яркое солнечное утро понедельника, а я снова одна бреду по улицам родного города. Узкие переулки, детские площадки, машины и дороги, ведущие в незнакомые места. Здесь есть все, но в тоже время чего-то не хватает. Шаг за шагом преодолеваю путь и наконец то я здесь, на своём любимом месте - побережье. Снимаю босоножки и скорее бегу к воде, где волны обдают мои ноги и тело холодом. Здесь и только здесь я понимаю, что все еще живу.
Ещё немного побегав по берегу, опускаюсь на все еще холодный песок. Как и всегда наблюдаю, как волны бьются о скалы и вижу в них себя. Ведь мне также как и им всегда приходится биться, пробиваться в этой никчемной жизни.
Ещё пару минут тишины и морского воздуха и я снова готова жить и терпеть. Касаюсь рукой песка и набрав его в ладонь, наблюдаю, как он высыпается сквозь пальцы. Он словно моя жизнь высыпается из моих рук и снова оказывается там, где и был. Мою идиллию нарушает телефонный звонок.
- Да, мам.
- Где ты? Снова на побережье? Вот сколько раз я тебе говорила не ходи туда, сколько? - маман снова психует.
- Мам, я уже иду. Чего ты кричишь? Ты мне лучше скажи он ушел? - на том конце наступает тишина. Значит не ушёл - Он собирается. Поэтому жду тебя на завтрак - отключаюсь, поднимаясь с места. Ещё раз смотрю на море и мимо проходящие лодки и наконец ухожу.
Преодолеваю множество улиц и наконец забегаю на территорию двухэтажного дома.
Неужели!
Иду по недавно подстриженному газону, приближаясь к детской площадке, где когда то я проводила время с утра до вечера. Улыбаюсь от наплывших воспоминаний.
- Вик, ну наконец-то пришла. Пойдём скорей, накормлю тебя, а то в кафе опаздываю - слышу голос мамы и оборачиваюсь. Красивая женщина с короткими светлыми волосами, ярко голубыми глазами, что недовольно смотрят на меня и ярком желтом платье, что подчёркивает её идеальную фигуру. Данная женщина - моя мама, Полякова Ольга Николаевна, директор знаменитого кафе в нашем городе "Дикая вишня". Никогда не понимала почему мама так назвала это кафе, но все туристы просто тащатся туда ,как сумасшедшие.
Сажусь на просторной кухне и ожидаю своего завтрака. Конечно, я могла бы и сама его себе приготовить, но наш главный повар, Ольга Николаевна, запрещает. И вот когда возле меня стоит тарелка с аппетитным омлетом с помидорами и сыром, я просто понимаю, что я очень голодна, ну очень. С жадностью цепляюсь в столовые приборы и уже преподношу первый кусочек этого блаженство к себе в рот, как тут заходит он. Темноволосый коротко подстриженный с карими глазами мужчина средних лет в белом костюме. Это Поляков Игорь Владимирович, муж мамы и мой отчим, которого я очень "люблю".
- Оль, ну где мои клю... - увидев меня даже не успевает договорить и сразу начинает сверлить меня своим недовольным, упрекающим взглядом - Могла бы и не приходить раз снова сбежала или ходила искала работу. Ах да я забыл старик, ведь у нас без образования никуда не берут, а ты у нас как мы знаем необразованная - улыбается и отводит взгляд на маму - Запомни милая, я не желаю видеть бездельницу в своём доме. Поэтому либо достучись до своей дочери либо пусть ищет другое место, где ей жить - уходит, отняв весь аппетит.
Вот же гад! Как же я тебя ненавижу, Поляков!
Сжимаю вилку в руках, так бы и воткнула в него, чтобы поменьше открывал свой рот. Бросаю с треском вилку на стол и закрываю глаза, считая до 10.
Раз,два...
- Викусь, ну чего ты? Игорь просто не в духе сегодня, вот и мелет, что попало - успокаивает мама, а я то знаю, что это не злость, а самая настоящая правда. Он просто мечтает, когда я уйду из этого дома.
Ничего не выйдет у тебя, Поляков, я не оставлю память отца тебе. Никогда!
2
Виктория