Андрей сел за стол, но, вспомнив что-то, отложил в сторону ложку.
- Диана, ты не представляешь, что мне сегодня рассказали коллеги. Это просто нечто!
- И что же на этот раз случилось в криминальном мире? - спокойно ответила супруга, привыкшая за годы жизни со следователем к подобным разговорам за обеденным столом.
- Такого на моей практике ещё не было. Вчера был вызов на Таганку. Труп во дворе. Наши ребята приехали первыми, оцепили место, ждут медиков, хотя и так всё понятно: пульса нет, следы удушения на шее. Тело ещё не остыло, свежак. Слышат сирену скорой, затем звук резкого торможения и глухой удар. Выбежали глянуть, что произошло, а там такая картина: дождь льёт стеной, фары скорой помощи слепят, и метрах в десяти от бампера лежит человек. Бросился прям под машину, по словам водителя, явно осознанно. Он по тормозам, но асфальт мокрый и дорога под уклоном, ну, знаешь, Таганка же на холме стоит. Короче, сбили парня, и он как покатился вниз... Умер на месте. В общем, получили мы, по итогу, два трупа на одной улице.
- Ого! Вот это совпадение, конечно, - уже с удивлением в голосе воскликнула Диана.
- Ха! Если бы. Никакое это не совпадение. Ребята проверили вещи убитого и нашли у него в кармане тетрадь. Первые несколько страниц были глубоко спрятаны в складках одежды и поэтому уцелели, а концовку уже не прочитать; вчера был жуткий ливень, всё размыло дождём. Так вот, вкратце о сюжете: повествование ведётся от третьего лица, главный герой в самом начале убивает человека, закидывается наркотой, бродит в галлюнах по Москве, а затем бросается под машину, думая, что становится Богом или чёрт знает кем ещё. И происходящее в рассказе, если опустить художественные подробности, совпадает с реально случившимся, связь между трупом и этим сумасшедшим суицидником налицо. Решил красиво уйти из жизни, убил человека, оставил эту пафосную писанину в его карманах, сам сообщил о теле, дождался машины скорой помощи и прыгнул ей под колёса.
- Натуральный психопат! - воскликнула Диана. - Он наблюдался у врачей?
- Навели справки, ни в одном диспансере не числился. Вообще человеком был замкнутым, с семьёй порвал, друзей не было, только приятели. Успели опросить пару знакомых, рассказали, что Лёша всегда был чудаковатым, но в хорошем смысле, творческая личность, все дела. Писал, всё обращался к разным издателям, но особо его нигде не печатали. С родственниками ещё предстоит поговорить, они сейчас не в Москве. Но зато его адрес нашли, пришли, прошерстили его компьютер - оказывается, вёл паблик вк, где собрались немногочисленные поклонники его творчества. И самое интересное, что там не только произведения его выложены, но ещё и всякие а-ля философские трактаты об искусстве и его роли в обществе. Типа искусство должно по-настоящему впечатлять человека, менять мир в буквальном смысле и всё такое. Откровенно бессвязный бред местами. Вот, например, один из лейтмотивов почти каждого его поста - то, что слова... как он там сформулировал... Слова и вообще язык позволили человечеству создать искусство и великую силу творческого преобразования реальности. А мы, современные люди, забыли непокорность этой силы и сами стали рабами слов и смыслов. Короче, там долгий и нудный пассаж, а вывод такой: нам, то есть человечеству, нужно вернуть силу творчества и использовать его для изменения действительности, и такая благородная цель якобы оправдывает любые жертвы. Да, точно, и ещё периодически совсем спутанно в этом же контексте упоминал, цитирую: "заржавевший клинок созерцания". Полная шиза, в общем.