«Голиаф» — пиратский корабль. С таким количеством смертоносного вооружения его команда, должно быть, сущий головорез.
Я затыкаю фонарь и спускаюсь по трапу в трюм. Корабль — консервная банка. Ступени трапа — стальные решётки, а переборки — покрытый ржавчиной металл. Чтобы воздух мог циркулировать, водонепроницаемые двери распахнуты. Если корабль получит пробоину в таком состоянии, он затопит и затонет без следа.
Все четыре трюма пусты. В воздухе пахнет ржавой водой. Я освещаю пространство фонариком, рассматриваю огромные коричневые завесы коррозии, которые сочятся с потолка и заливают переборки. Лужи на стальном полу покрываются рябью. Единственный двигатель продолжает работать, обеспечивая электроэнергией корабль.
«Голиаф» не перевозит груза.
Снаружи я поднимаюсь по правому трапу, смотрю в освещённые иллюминаторы салона. Мужчины смотрят телевизор и играют в карты.
Я поднимаюсь на мостик. С высоты трёх этажей над палубой передо мной простирается бескрайний простор торгового порта Порт-Симос. В трёхстах ярдах слева от меня длинная коса отделяет торговый порт от зоны отдыха. На этой косе я спрятал свой «Зодиак». На другом берегу меня ждёт Штейн в отеле «Голден Парадайз». Он выходит на залив с вершины трёхсотфутовой скалы.
На мостике должен быть человек. Я напрягаю слух, прислушиваюсь к шёпоту волн о борта корабля. Я на правом крыле.
Внутри мостика темно, если не считать тусклого света из отсеков радиосвязи и навигации.
В воздухе витает лёгкий запах сигаретного дыма. Мостик пуст, но на левом крыле стоит тёмная фигура. Он прислонился к гребню.
Вишенка его сигареты светится.
У меня нет глушителя, поэтому я кладу Mark 23 и фонарик в пластиковый пакет. Достаю нож – обоюдоострый Cold Steel OSS. Открываю дверь на мостик и иду к левому крылу. Мужчина стоит ко мне спиной. Крепкий парень, с широкими плечами и мощными бицепсами. Весит на тридцать фунтов больше меня. В правом набедренном кармане брюк у него засунут 9-мм пистолет USP.
Подхожу к нему сзади, зажимаю левой рукой его нос и рот. Вонзаю нож в шею. Остриё входит в правый бок и выходит из левого. Я бью ножом вперёд. Вырываю всё – пищевод, трахею, сонные артерии, яремные вены – наружу. Он булькает под моей рукой. Чёрные фонтаны разбрызгиваются по расчёске. За считанные секунды его мозг умирает от нехватки кислорода.
Мужчина обвисает. Я тащу его на мостик и кладу в угол. Вытираю руки и клинок о его куртку, убираю нож обратно в ножны.
Радиоотсек манит. Я закрываю фонарь и осматриваю помещение. На корабле установлены три современных радиостанции, охватывающих весь спектр передачи.
Моя радиостанция для выживания работает как в сотовом, так и в спутниковом режиме.
Покрыт слоем пластика, водонепроницаем до 90 метров, имеет функцию дистанционной зарядки.
В остальном ничем не отличается от мобильного телефона. Фотографирую электронику. Сенсор настолько чувствителен, что можно снимать в темноте без вспышки.
В навигационном отсеке я фотографирую GPS-оборудование и транспондеры AIS. Корабли и самолёты передают сигналы, указывающие их местоположение. Эти сигналы содержат название судна, его местоположение, курс и скорость.
Всего по два. Я неторопливо фотографирую каждое устройство и настройки на циферблатах. В углу стола с транспондером стоит ноутбук. Цифровой бортовой журнал « Голиафа ». Ноутбук слишком большой, чтобы поместиться в мою водонепроницаемую сумку. В нём есть ридер microSD с картой на один терабайт. Я вытаскиваю карту и бросаю её в сумку. Не знаю, есть ли в ноутбуке внутренний жёсткий диск. Я достаю нож. Вставляю лезвие между верхней и нижней половинами блока и раздвигаю их. Снимаю клавиатуру, обнажаю материнскую плату. Жёсткого диска нет.
Разобранный ноутбук лежит на столе, словно выпотрошенный таракан. Открываю журнал, фотографирую записи за последнюю неделю. Кладу вместо радиостанции в водонепроницаемом пакете Mark 23 и запечатываю его.
Пора идти. Я возвращаюсь на мостик. Спускаюсь по трапу на левом крыле, пробираюсь на корму, спускаюсь по тросу и выхожу.
«Панайотис?»
На правое крыло ступает огромная чёрная фигура. Он поднялся по правому трапу, как и я. Видит меня через стекло иллюминатора мостика, думает, что я вахтенный.
Я не вижу его лица. Только крупный силуэт на фоне огней Порт-Симоса. Он пробирается на мост…
— тянется за пистолетом.
Я ныряю через дверь на левое крыло. Раздаётся треск выстрела, и от палубы разлетаются искры. Я запрыгиваю на трап, хватаюсь руками и ногами за поручни и скатываюсь вниз.
«Нико!» — кричит мужчина позади меня. «Христос! Левый борт!»