Накидываю на плечи кожаную косуху и отправляюсь в метро. Несмотря на то, что за плечами рабочая неделя, у меня в крови бродит адреналин. Надеюсь, не наделать глупостей. Это маловероятно, учитывая то, что мною овладела некая сумасшедшесть.
Паника наступает, когда оказываюсь на месте. Ведь Антон даже не потрудился сказать, где его искать. И должна ли я его искать?
Зачем я вообще сюда пришла?
Сдаю косуху в гардероб и иду в бар, параллельно оглядываясь по сторонам.
Из программки узнаю, что сегодня выступает какая-то молодая группа с непроизносимым названием. Время на часах – восемь вечера. Лучше сгореть на костре, чем писать ему. С трудом залезаю на барный стул, потому что платье сопротивляется.
Беру «Маргариту», после первого бокала которой время на часах ощущается не так болезненно.
Уже двадцать семнадцать, а я по-прежнему одна на баре.
Решаю, что тут нужно что-то покрепче, и заказываю текилу. Начался концерт, и людей стало значительно больше.
Чувствую движение воздуха и отрываю глаза от телефона.
– Привет, – говорит мой мужчина №1.
Он склоняет голову на бок и скользит по мне взглядом, будто лапает.
– Привет, – сдержанно отвечаю я, умоляя сердце угомониться.
Он выглядит отлично. Уже ничто не напоминает о событиях четырехнедельной давности. Он красив, притягателен и желанен. На нем футболка, джинсы и кеды. Все отлично сидит. Антон кладет татуированную руку на стойку и просит пиво. Я пытаюсь напомнить себе о том, что это именно тот человек, который орудовал своими пальцами у меня в трусах неделю назад. Я спала в его постели и сидела за рулем его машины. Он разговаривает матами и бесит меня, но сейчас Бес выглядит далеким и сдержанным. Я не знаю, о чем с ним говорить, поэтому молчу.
– У тебя соски торчат, – бросает он между делом.
Мои глаза округляются. Кажется, я ошиблась. Антон-мудак здесь. Он никуда не девался.
– А у тебя стоит! – шиплю я.
– Ага, – подтверждает он мою догадку и глотает пиво.
Беру еще текилу. Я завелась. Сжимаю бедра и опрокидываю стопку. Я пьяна. Ситуация уже не кажется такой сложной.
– Что будем делать? – спрашиваю у своего спутника.
Он смотрит на меня и делает еще один глоток из своего бокала.
– А чего тебе хочется? – интересуется злобный волшебник.
Он сам позвал меня сюда, разве не он должен предлагать варианты?
– Ну… я не знаю… можем просто поболтать, – теряюсь я.
– Ну, давай болтать, – пародируя мое «ну», говорит он и лениво разворачивается ко мне, делая вид, что весь внимание.
Я всегда считала себя интересным собеседником. Никто никогда не относился пренебрежительно к перспективе завязать со мной беседу. Никто, кроме Антона «Беса» Наумова. Я теряю уверенность в себе. Я просто физически ощущаю, как это происходит.
– Часто тут бываешь? – спрашиваю его.
– Да.
– Я здесь раньше не была. Этот парень на сцене – индус?
Он смотрит на сцену, потом опять на меня.
– Это рэпер из Томска. Пишет треки на английском. У него неоднотипный флоу и атмосферные клипы. Может, и выйдет чего.
– Ясно…
Я, оказывается, ничего не смыслю в музыке. Лучше буду помалкивать.
Молчим.
Разве я одна должна поддерживать разговор? Напомню, это он пригласил меня!
– Ты сегодня не выступаешь? – спрашиваю его, сдаваясь.
Антон смотрит так, будто хочет, чтобы я придумала вопрос получше. И как можно скорее.
– Ты сегодня не за рулем? – лепечу невпопад.
– Нет, – отвечает он и демонстративно делает очередной глоток пива.
Я знаю, вопрос глупый. Странно, что он вообще мне ответил. Собираюсь с силами и решаю быть самой собой.
– Два года назад я была на рок-фесте. Мне понравилась одна группа… – мой монолог прерывает появление татуированной телки, одетой в стиле хиппи с налётом собственного мнения по этому поводу.
Они тепло приветствуют друг друга объятиями, и она виснет на его шее, одновременно что-то вещая на ухо. Определенно, поднятые ею темы его заинтересовали, потому что он смеется и отвечает. Из-за воплей рэпера из Томска я ни слова не могу разобрать, а только наблюдаю.
Он не представляет нас друг другу, а просто берет пиво и уходит с ней. Не оглядываясь.
Чтобы описать мое состояние в этот момент достаточно двух слов – обида и боль поражения. Согласна, это три слова…
Спрыгиваю со стула и уношу ноги. Никогда не вернусь в это место. Никогда.
Забираю косуху в гардеробе и вызываю такси. Как хорошо, что сегодня меня ждут любимые друзья.
Я собираюсь напиться и забыться, поэтому спешу на их порог с купленной по дороге бутылкой текилы. Набираю сообщение Вике, чтобы известить о наших планах, а когда до ее дома остается пять минут езды, на мой телефон приходит сообщение от адресата «Антон-Мудак»: