Жестокий наследник (ЛП)

Если я не пойду, Блейн умрет.

Я не могу сказать Алессандро. Он бы никогда меня не отпустил. Черт, да он запер бы меня крепче, чем в Форт-Ноксе, и метался бы, как зверь в клетке, пока я разрывалась бы на части от чувства вины. И что бы он тогда подумал обо мне?

Посмотрел бы он на меня своими мягкими, разбитыми глазами так же, или я увидела бы отвращение, которого всегда боялась?

Могла ли я вообще оставить его, зная, что могу не вернуться? Хуже того... зная, что он может разорвать мир на части, чтобы найти меня...

Але. Мое сердце болезненно сжимается, я его образы наводняют мой разум — его кривая усмешка, то, как его волосы падают ему на глаза, то, как он держит меня, как будто я единственное, что привязывает его к этому миру. То, как он заставляет меня чувствовать, что я принадлежу ему, как будто, возможно, у меня могло бы быть будущее, не залитое кровью.

Если я уйду, я могу потерять все это.

Но если я этого не сделаю, я потеряю Блейна.

Гребаный ад.

Мои дрожащие пальцы порхают по клавишам.

Я: Откуда мне знать, что это действительно ты?

Появляется фото. Растрепанные каштановые волосы Блейна, карие глаза, в которых всегда искрится озорство, челюсть, которая стала острее, старше. Выглядит он совершенно дерьмово: темные круги под глазами, впалые щеки. Но это он.

Я: Как ты меня нашел?

Бран: Это действительно имеет значение прямо сейчас?

Я: Да.

Бран: Один из наших союзников заметил тебя в журнале с тем парнем из итальянской мафии.

Проклятые папарацци.

Я сглатываю, сморгивая жжение в глазах, когда смотрю на свой телефон, нерешительность разрывает меня изнутри. Я не могу потерять Блейна. Я не могу потерять Але. Я не могу…

Бран: Так ты придешь, Бриг? Коналл дал мне всего двадцать четыре часа, чтобы найти тебя.

Я прижимаю дрожащую руку ко рту, слезы текут ручьем, когда я вижу улыбающиеся глаза моего брата. Брат, который называл меня Шейди О'Ши, который сказал мне, что я самый сильный человек, которого он знал.

Я снова думаю об Але, о том, что с ним будет, если я уйду. Если я никогда не вернусь. О данных мной обещаниях никогда больше не убегать. О том, как трясутся его руки, когда он думает, что мне больно. Как он сказал, что позаботится обо мне.

Я хочу этого. Боже, я хочу этого больше, чем дышать.

Но есть только один выбор. Это Блейн...

Я провожу пальцами по экрану.

Я: Встретимся в доме престарелых Святого Креста в Нижнем Ист-Сайде, комната 103. Полчаса.

Это рискованно, но привычно. Нейтральная территория. Если Бран лжет, если это подстава, что ж, тогда я заслуживаю того, что меня ждет. Но если он говорит правду...

Я напоказ спускаю воду в туалете, ополаскиваю лицо холодной водой и возвращаюсь в кафе. Алессандро все еще сидит, прокручивая что-то в своем телефоне.

Я натягиваю улыбку на лицо, затем перевожу взгляд на длинную очередь у прилавка. — Не мог бы ты купить мне пирожное? — Спрашиваю я достаточно небрежно.

Он поднимает взгляд, выгибая бровь. — Конечно. Тот же, что и в прошлый раз?

Когда мы пришли в прошлое воскресенье утром, ему потребовалось почти пятнадцать минут. Этого времени должно хватить.

— Удиви меня, — отвечаю я ровным голосом, даже когда мое сердце грозит вырваться из груди, а слезы начинают застилать мне зрение. Черт, я не хочу этого делать.

Боже, мне так жаль, Але.

Как только он поворачивается, с моих губ срывается его имя. Он разворачивается, на его губах играет мягкая улыбка.

Я долго молчу, просто любуясь им. — Я люблю тебя. — Я шепчу.

— Я люблю тебя больше. — Его улыбка становится шире, и он переходит в конец безумно длинной очереди. Как только он оказывается ко мне спиной, я проскальзываю к двери рядом с туалетами, не надевая пальто, затем ныряю в переулок за кафе. Я бросаюсь к выходу из переулка как раз в тот момент, когда слышу, как позади меня со скрипом открывается дверь кафе. Я не оглядываюсь. Если это Але… если он увидит меня сейчас, я никогда не выберусь отсюда.

Зимний воздух пронизывает меня насквозь, острый и жестокий, но это ничто по сравнению с чувством вины и болью, пронзающими мои внутренности.

Я ненавижу это. Ложь. Оставить его вот так.

Это все равно что оставить после себя частичку своего сердца. Но что еще я могу сделать?

Если есть хоть какой-то шанс спасти Блейна, я должна попытаться.

Мне жаль, Але, — снова беззвучно шепчу я ветру, сморгивая резь в глазах и исчезая в городе. Я вернусь к тебе. Клянусь.

Если я переживу следующий час.

Шины такси хрустят по обледенелому гравию, когда оно останавливается возле Дома престарелых Святого Креста, маленького покосившегося здания, спрятавшегося за церковью в Нижнем Ист-Сайде. Повсюду пахнет вареной капустой и антисептиком, но здесь тихо. Отключено от сети. Безопасно... по крайней мере, так было раньше.

Я выхожу, низко натянув толстовку на лицо, дыхание запотевает в резком зимнем воздухе. Мои пальцы дергаются по бокам, нервы и адреналин бушуют под моей кожей.

Внутри в воздухе разливается тепло и принужденное приветствие. Дешевые праздничные украшения все еще свисают с потолка, хотя новый год уже наступил и прошел.

Я иду по покрытому линолеумом коридору, сердце колотится о ребра. Комната 103.

Комната Пэдди.

Его там не будет. Не сегодня. Он уехал на ежемесячный осмотр к доктору Макнелли. Но персонал не поймет, что я это знаю.

Я проскальзываю внутрь, закрывая за собой дверь с тихим щелчком. В комнате полумрак, шторы задернуты, одна прикроватная лампа бросает золотистый свет на потертое кресло с откидной спинкой у окна.

И вот он здесь.

Бран.

Я делаю вдох, мое прошлое и настоящее сталкиваются на сверхскоростной скорости. Всего несколько часов назад я была готова оставить все это позади. Начать новую жизнь с Алессандро. И вот я здесь, меня затянуло обратно в прошлое.

Бран прислоняется к стене, скрестив руки на груди. Такие же непослушные каштановые волосы, как у меня, такой же упрямый подбородок, хотя на его лице следы усталости и чего-то более темного. Возможно, чувство вины. Или, что еще хуже, смирение.

Я напрягаюсь, каждый инстинкт кричит бежать, но я этого не делаю.

— Где папа? — Спрашиваю я ровным голосом.

— Вернулся домой. Люди Коналла измучили его несколько дней назад. Старик едва жив.

Я жду, когда придет боль, когда я почувствую что-то к человеку, который вырастил меня, но этого не происходит. Это удивляет меня, даже после всего дерьма, через которое я прошла из-за него. — А Блейн?

Бран выдыхает через нос, проводя рукой по волосам. — Он жив. Пока.

— Не морочь мне голову, Бран. — Мой голос срывается, как удар хлыста. — Если Блейн уже мертв... — Как Мэйв… Я не осмеливаюсь произнести ее имя вслух.

— Это не так. — Мой брат отталкивается от стены, медленно и тяжело подходит ко мне. — Он в изоляторе неподалеку от Корка. Я получал сообщения через коммуникатор. Он весь в синяках, но дышит. Коналл хочет обмен.

У меня сводит живот.

— Я не вещь, — выплевываю я. — Я не то, что можно вручать, как чертов приз.

— Ты думаешь, я этого не знаю? — Голос Брана низкий, грубый. — Ты думаешь, я хотел всего этого? Но у меня не осталось сил, Бриг. Они лишили нас этого, меня, отца, всех нас в тот день, когда ты сбежала. Единственная причина, по которой я все еще на ногах, это то, что я согласился помочь вернуть тебя.

Между нами, словно лезвие, протянулась пауза тишины.

— Ты возвращаешься со мной, верно? — тихо добавляет он.

Я моргаю, и внезапно я больше не в этой унылой маленькой комнате в доме престарелых.

Я свернулась калачиком на диване в пентхаусе Алессандро, его голова у меня на коленях, глаза закрыты, ресницы касаются его покрытой шрамами щеки. Мои пальцы зарываются в его темные волосы, и на этот раз он выглядит… спокойно. Война внутри него спит. Редкое затишье между бурями.