Я вытаскиваю беруши из ушей, сажусь в кровати и впечатываю взгляд в Даниэля:
— Что ты тут делаешь?!
Он ошалело смотрит то мне в лицо, то на оранжевые беруши в моих руках.
— Так ты эту хрень себе в уши вставила? — Муж отчего-то злится. — Поэтому не слышала, как я тебе тут наяривал в дверь? Я тебе звонил! Я тебе стучал! Я тебя тряс…
— Я спала, Даниэль! К чему вообще твои предъявления? Что ты тут забыл?
Он вскакивает с кровати смотрит на меня волком:
— Я тебя весь день искал! Переживал за тебя, волновался, кучу людей на уши поставил. А ты тут спишь! Не стыдно тебе, Катя?
— Зачем? — спрашиваю с замиранием сердца.
— Что зачем? — не понимает он.
— Зачем ты меня целый день искал?
Я не знаю, на что надеюсь, задавая этот вопрос.
Хочется услышать что-то из разряда: «Это все были первоапрельские шутки, и неважно, что на дворе август. Мы с тобой никогда не разведемся, Катенька. А фото в инсте Сирануш — липа».
Понимаю, что надеяться на подобное глупо.
И Даниэль, конечно же, ничего подобного не говорит.
Он чуть задирает подбородок вверх и вполне по-еврейски отвечает:
— А не очевидно разве?
— Мне нет, — качаю головой. — Я тебе все в записке написала…
При упоминании о записке лицо мужа кривится.
— Так, вставай, пошли, сейчас будем чистить твой желудок, может дрянь еще не совсем впиталась…
С этими словами он хватает меня за руку и натурально стаскивает с кровати.
— Что ты делаешь? — Я пытаюсь вырвать из его лапы свою руку. — Мне больно, Даниэль!
— Раньше нужно было думать, до того как таблетки горстями есть!
Пытаюсь врубиться, о чем он вообще говорит.
В этот момент в дверь громко стучат.
— Оденься, — рявкает он. — Я пойду открою.
Ишь ты, не нравится ему, что я в одних шортах и топе.
И вправду кидаюсь к шкафу, куда положила вещи первой необходимости. Вытаскиваю черный шелковый халат, накидываю его.
Выхожу в гостиную.
И обалдеваю, подметив, что сюда заходят двое врачей с чемоданчиками.
Лощеные, аккуратно одетые, да и чемоданчики у них с логотипами платной клиники, где мы с Даниэлем обслуживаемся последние годы.
— Эта девушка умирает? — с недоумением спрашивает врач, здоровенный детина лет сорока.
Тут-то у меня круглеют глаза.
— Я не умираю! — заявляю с чувством.
— Так… — Врач строго смотрит то на меня, то на Даниэля. — Кто тут наглотался таблеток?
— Она! — Даниэль тычет в меня указательным пальцем. — Выпила целую упаковку снотворного, ей необходимо промыть желудок!
— Подождите, я не пила упаковку, — развожу руками. — Я всего лишь две пилюли…
— Я видел пустой пузырек! — настаивает Даниэль.
— Так-так. — Врач стучит носком туфли. — Что у вас тут происходит?
А мне все это уже напоминает какую-то трагикомедию.
Так и хочется закричать: «Пошли все вон!»
Но неудобно до жути, ведь работники скорой помощи не виноваты, что мой муж — идиот.
С горем пополам объясняю всем присутствующим, что я в порядке, что осматривать меня не надо, а госпитализировать — тем более. И желудок мой промывать бесполезно, потому что он абсолютно чистый, ведь я уже больше суток не ела ничего, кроме двух ма-а-ахоньких таблеточек.
Наконец врачи уходят.
А Даниэль все равно остается страшно недоволен.
— Так и так заплатили за вызов, пусть они хоть осмотрели бы тебя, что ли…
— А кто тебя просил их вызывать? — От злости мне хочется подпрыгнуть до потолка.
Словно чувствуя мое настроение, Даниэль переводит тему:
— Матери позвони, она волнуется.
— С чего вдруг ей волноваться? Я ей вчера утром звонила, с ней все было хорошо. Или ты к ней тоже ходил меня искать? Ходил, Даниэль?
Его лицо будто каменеет, из чего я понимаю — ходил, еще как.
И тут меня прошивает догадкой:
— И про развод ей сказал?
Физиономия Даниэля становится еще более каменной. Передо мной уже почти не человек даже, а какое-то мраморное изваяние. Дико надменное, к слову.