Вкус вполне сносный, хоть что-то моя будущая жена умеет.
Киваю ей, и Зара спешит сесть напротив.
— Приятного аппетита. — Она поглядывает на меня с улыбкой.
— Ты неплохо справилась, — отмечаю. — А когда ты успела это приготовить? Мы ведь всего полчаса назад как приехали…
— Я еще по дороге сюда все заказала, — сообщает она с очередной подобострастной улыбкой, которая, честно сказать, начинает уже подбешивать.
И с чего я решил, что она сама приготовила? Потому что так сделала бы Катя? Но не все же должны делать так, как она.
Зара очень довольна похвалой, не замечает моей реакции на признание о том, что еда из ресторана, а не лично приготовленная. Берет стакан, до краев наполненный водой, и преспокойно пьет.
В первую секунду подвисаю, на задворках сознания вертятся ее слова про аллергию на воду.
— Ты спокойно пьешь воду? Это не спровоцирует твою аллергию?
Она кажется удивленной, хлопает длиннющими ресницами, будто даже не понимает, о чем я.
Напоминаю:
— Ты как-то говорила, что у тебя аллергия на воду, или я неверно понял? Кстати, а как ты купаешься при твоей аллергии? Ты пьешь антигистаминные? На плод не влияет?
Зара морщит лицо, прячет взгляд, потом тянет:
— Наверное, надо объяснить. Я спокойно могу пить воду или купаться, ничего такого со мной не случается, и никаких препаратов это не требует. Но у меня выступает серьезная аллергия на руках, если вожусь на кухне, руки соответственно долго находятся в воде, соприкасаются с грязью, моющим средством. Все началось с одного случая… Как-то раз мы гостили у бабушки в Ереване, так вот она хотела научить меня готовить долму. Я провозилась с ней три часа, у меня все пальцы покраснели, потом кое-где кожа потрескалась даже. Так бабушка еще и перчатки на меня напялила. Только это ухудшило дело. В общем, нельзя мне такое… Понимаешь? С тех пор избегаю подобных вещей.
— А-а… — тяну с пониманием.
Значит, пьем мы спокойно, купаемся тоже, но как надо что-то приготовить или помыть, тут у нас аллергия.
Хитро, в общем-то. Лайфхак практически.
Но мне все равно, честно.
Никак не комментирую рассказ Зары, пытаюсь впихнуть в себя стейк.
Заодно в очередной раз убеждаю себя, что все в порядке.
У меня новая квартира, новая жена, в перспективе ребенок. Как только я возьму его на руки, сразу пойму, что оно того стоило. Прямо как мой отец, когда взял меня на руки и понял, что живет не зря… Он так ярко это рассказывал, что я невольно проникся.
То, что ребенок мой, — сомнений никаких. Я ведь не пальцем деланный. Как только мне заявили о ребенке, я сразу потребовал ДНК-тест. Сам звонил в клинику, которой доверяю свое здоровье уже много лет, при мне у Зары делали забор крови. Я сам лично ездил сдавать анализ. Все чин чинарем, плод мой с вероятностью девяносто девять и девять десятых процента.
В общем, скоро стану счастливым отцом. Точно. Сто пудов. Радоваться надо.
Вот только к концу дня сила убеждения, что со мной все окей, неумолимо гаснет.
Я ведь не так все планировал, не того хотел…
Чтобы с Катей врагами!
Я ж с ней по-человечески хотел расстаться, по-людски. Цивилизованно, мать ее так!
Квартиру ей купить, работой обеспечить, выделить средства на новую жизнь.
Меня б, может, тогда совесть так не ела.
А Катя…
Я с ней в холле встретился сегодня днем, так она сделала вид, что меня не знает вообще.
Меня! Собственного мужа…
Ее равнодушие просто убивает.
Оно невыносимо!
И то, как она ушла от меня…
Это больно после четырех лет счастливого брака выяснить, что жене ты на хрен не сдался.
Она попросту не любит меня, поэтому так и отреагировала на все.
Нет, я понимаю ее обиду. Я накосячил знатно, сам бы на ее месте обиделся насмерть. Ни за что бы такое не простил. Нагулянный ребенок да и измена в принципе — это конец отношениям, тут и спора быть не может.