Я наблюдала за Булатом с неприкрытым сарказмом. Он же, в свою очередь, сделав вид, что не замечает моего взгляда, достал из холодильника необходимые продукты и принялся за готовку.
– Помой овощи, – указал мне на миску с болгарским перцем, помидорами черри и кабачком. – И положи вон туда.
– И что это будет?
– Как что? Ты же хотела стейк. Это и будет стейк с овощами гриль.
Ничего себе. Какой мужик даром пропадает. Ну и что, что псих слегка? Зато готовит отменно. Ну, если он сейчас меня не разводит и блины с утра были действительно приготовлены им.
– Ты правда умеешь готовить, – подтверждаю факт, когда он начинает нарезать мясо. Не толсто и не тонко, как раз в меру. Искусно и ловко. Так даже я не смогу. А я всегда думала, что стряпаю на отлично.
Но то, чем занимается сейчас Булат, мало похоже на стряпню. Он не просто рубит мясо, чтобы поскорее его зажарить и сожрать, как делал Антон, когда мы выезжали за город на шашлыки, отчего мясо часто получалось недожаренным. Булат получает удовольствие от процесса. На губах играет улыбка, а внимание приковано к своим рукам. Его движения ленивые, но в то же время размеренные и точные.
– А чему ты удивляешься?
– Не знаю, – пожимаю плечами. – Наверное, это всё оттого, что я тебя плохо знаю. Ты не производишь впечатления примерного семьянина, любящего печь блины и делать жене массаж пяточек.
Он смеётся так заразительно, что я и сама улыбаюсь. Втыкает в доску острый нож, на котором я останавливаю взгляд всего на пару секунд, но он, кажется, это замечает и шагает ко мне, оттесняя от кухонной панели к столу.
– Массаж пяточек – это точно не про меня, красивая. А вот насчёт блинов… – Ловит одной рукой за талию и, преодолевая моё сопротивление, притягивает к себе. – Всегда обращайся. Я накормлю тебя. – Ага. И спать уложишь. В курсе я уже.
– Не надо, – качаю головой.
– Что не надо? – смеётся мне в губы и языком по верхней проводит.
Я делаю шаг назад, ускользаю из его объятий, а он, как ни странно, отпускает. Поворачивается к доске, продолжает нарезать продукты.
Странный. Необычный человек. Как и Имран. Либо я просто прежде не была знакома с людьми их круга. Их мира. Они словно из другой Вселенной.
– Чем-то помочь? – краем глаза отмечаю все детали. Например, где находится магнит, на котором крепятся ножи. Ну и доска тоже ничего такая. Мощная. Если ею с размаху да по башке, то можно и вырубить. Хотяяя… Поднимаю на него глаза. Нет. Не осилю. Придётся ножом, если что.
– Помоги, – отвечает Шамаев и подаёт мне нож, взяв его за лезвие и протягивая вперёд рукоятью. – Помой его.
Я принимаю предполагаемое орудие убийства, отмечаю его тяжесть. Опасный ножик. Таким и кость рассечь труда не составит. Но разве я решусь на подобное? У меня же духу не хватит.
После экскурсии по квартире Булата я окончательно убедилась, что сбежать отсюда будет нелегко. Сигнализация, куча замков… У мужика точно паранойя. И мне это нифига не помогает. Усыпить его бдительность сложно, если вообще возможно. Интересно, все бандюки такие напряжённые, или это только мне повезло встретить замечательную парочку двух умалишённых с маниакально-депрессивным психозом?
– Нож в раковину, красивая.
– Да, сейчас, – оживаю и иду к крану. Нет, не смогу убить. Надо искать другой выход.
***
– Ну как? – спрашивает Булат, когда я складываю приборы в опустевшую тарелку.
– Вкусно. У тебя и правда талант. Не думала, что мясо можно так обалденно приготовить, – я не скуплюсь на комплименты, потому что, должна признать, он замечательный повар. И раз уж решила играть в хорошую девочку, то и карты мне в руки. – Приготовишь что-нибудь на ужин?
Он усмехается. Повёлся на ласку, как телок.
– Разумеется. Если ты так хочешь, я могу готовить для тебя хоть каждый день. Но что я получу за это? Ну, что застыла? – он склоняется над тарелками, подставляет мне свои губы. – Целуй.
Я задумываюсь всего на секунду, а потом тянусь к нему и чмокаю. Почти как целуют брата или маму, без всякого сексуального подтекста.
Шамаев не в восторге от такого детского поцелуя, но отваливает, за что ему огромное, просто нечеловеческое спасибо.
– А погулять можно? – выпаливаю быстро, особо не задумываясь, чтобы эта просьба прозвучала как можно невиннее.
– Нет, – отвечает он, тоже, в общем-то, не потратив ни минуты на размышления.
– Будешь держать меня взаперти?
– Пока да.
– Не доверяешь?
– И это тоже.
Да. Мужик явно не мой бывший Антоша. Этого хрен проведёшь.
– Тогда…
– Тогда?
– Чем займёмся?