-Не гляжу.-Прохрипел старческий голос из-под измятого и потрепанного шарфа. Зрачки вновь уставились в ту же точку.-Думаю.
-А о чем ты думаешь?
-О всяком.
-Ну о чём?-Маленький Ангел чуть приподнялся, облокотившись на бедро Смерти, и в глазах появились столь знакомые искры. Стало понятно, что подробного и внятного ответа не избежать.
Голова слегка опустилась и недвижимый взгляд уставился на собственное отражение в луже под босыми ногами. Страшен. А ведь в его сознании еще был жив тот образ белокурого юноши с румяными щеками, усыпанными веснушками и большими, светящимися глазами цвета талого снега. Но то было давно… В Золотой век человечества… Потом этот поистине прекрасный образ начали уродовать: оружием, инфекциями, следами рукоприкладства и еще много чем, чего даже упоминать не хочется. Вот Смерть и стал тем, чем стал. Красота, не так ли?
Послышался печальный и глубокий вздох, схожий с шелестом сухой листвы.
-Малыш.-Снова продолжил странник.-Столько лет ты задавал мне свои вопросы, могу ли я теперь задать тебе свой?
-К-Конечно!-Быстро ответил Маленький Ангел, еще не до конца понимая, в чем дело.
Смерть настроился, еще раз вздохнул и наконец спросил:
-Почему ты столько времени со мной?
Маленький Ангел молчал, потом слегка наклонил голову в бок. Было понятно, что он не совсем понял вопрос.
-Почему…-Продолжил Смерть.-Почему ты не боишься меня?
-Почему я должен тебя бояться? Я тебя люблю!-Округлил глазки Маленький Ангел.-Ты добрый, ты заботишься обо мне!
-Никто не любит смерть… Смерти все боятся. Никто не хотел бы повстречать меня.
-Но ты же не виноват, это твоя..!
-Такое маленькое существо не может этого понимать!-Смерть всем своим существом ощутил, как что-то внутри него наконец с треском разорвалось. Его начало трясти, как в предсмертных конвульсиях.-А может… А может, тебя вообще нет? Может, я уже просто сошел с ума от одиночества?!
-Н-Н-Но я же настоящий!-Воскликнул Маленький Ангел, безуспешно пытаясь докричаться до друга.
-Господи!
От этого полного отчаяния воя задрожали деревья, залаяли собаки в подворотнях, задребезжали стекла близлежащих домов, в небе сверкнула молния и загрохотал гром.
Маленький Ангел, свернувшийся с перепугу в маленький пернатый клубочек, медленно разжался и посмотрел в сторону Смерти. Тот сидел, съежившись, на том же самом месте, подобрав ноги под себя и обхватив их тонкими и напоминающими клешни руками.
Осторожно подобравшись по ближе, Маленький Ангел начал легонько гладить Смерть по спине, пытаясь успокоить.
-Н-Ну… Ну не плачь! Я… Я же… Я же настоящий, слышишь? Я самый настоящий! Я даже немного помню, как мы встретились!-Смерть молчал.-Разве может ненастоящее так сильно тебя любить? Так сильно радоваться чему-то? И…-Маленький Ангел запнулся, опустил печально головку и почти как его мрачный спутник тоже тяжко вздохнул.
-И если я даже не настоящий, но ты так сильно хочешь, чтобы я был настоящим, разве я не могу стать настоящим? Да и разве иллюзии не исчезают, когда кто-то осознаёт, что это иллюзии?
Смерть на секунду замер. Медленно выпрямившись из своего сжатого положения, посмотрел на Маленького Ангела, придвинулся ближе и обнял его.
Подул ветер, забегали по улицам города длинные и быстрые реки дождевой воды с пляшущими на них кругами от дождинок, все спешили домой, оставляя гулять снаружи лишь безмолвную тишину и темного странника с шестикрылым комочком перьев за пазухой, который шел и осознавал: а ведь Маленький Ангел прав. Ни одна иллюзия, созданная даже самым искусным безумцем не смогла бы одаривать своего владельца таким чистым, светлым теплом.
Конец