Дело в том, что с их стороны, все смотрится по другому. Был СССР — в котором всякие Хрущевы с Брежневыми, долгие годы играли первые скрипки. Украинец, стучащий по трибуне ООН тапкой наполнял сердца, наших южных братьев гордостью за свою страну.
А потом, их страна, съёжилась, до размеров Украины, оставив им от щедрот, богатую на сорняки степь, с десятком устаревших заводов. Эмоционально, это тяжело. Украинцы — всегда наивно полагали, что они кормят всю Россию. Ну, ладно — если бы еще, Россия, после развода, стала чахнуть. Но ведь нет — выздоравливает на глазах. Хорошеет, и набирается сил.
Более здравомыслящие народы, пищат и лезут в состав России. Это я про Абхазию, Южную Осетию, и Приднестровье. Да, скажем прямо — лезут, бедолаги, не от хорошей жизни. Но, факт остается фактом — в состав Украины, не стремиться никто.
Так, что приходится, сочинять байки, пытаясь убедить, самих себя: Мы ведь, не прогадали, нет? Нет, ребята. Вы прогадали. Ну и хватит об этом. Зато у вас, есть хитрожелтый флаг и чумовой президент Ющенко. И почетное право, батрачить по Европам.
Размышляя, об этой, и других сторонах, украинской жизни, я возвращался в город. Прогулка, на свежем воздухе, разогнала кровь в жилах, добавив мне аппетиту. Хотелось есть. В Перми, я заскочил бы, в кафешку, при гипермаркете. В Феодосии, гипермаркетов, не было напрочь. Пришлось, угощаться шавермой.
Или шаурмой. В общем, чем-то мясным, завернутым в длинный кусок лаваша. Украинский колорит блюда, заключался в сыре, которым было посыпано мясо. О кулинарных свойствах, этого изделия, хорошо говорит тот факт, что присмотревшись, я обнаружил, что жую салфетку, в которую заботливый продавец, завернул продукт своего труда.
Беглый осмотр, вскрыл ужасающие факты. Половины бумажной салфетки, как корова языком слизнула. Хотя, какая корова… давай уж скажем правду. Салфетку, походу, сжевал я. В свое оправдание, хочу отметить, что отличить лаваш, от салфетки на вкус, задача довольно сложная.
Выбросив, останки блюда в мусорку, я вышел на набережную. Стандартную, по большому, счету — для любого, курортного городка, СССРа (немного б. у.) Видавший виды, металлический парапет, ограждает узкий галечный пляж, на котором, посеется стадо разноцветных котиков-курортников. В море, плавают отдыхающие, бутылки, корабли, пришедшие в Феодосийский порт, и отдыхающие. Последних, даже больше, чем бутылок. Но не намного.
Среди битком уторканных отдыхающих, бросаются в глаза, пустые квадраты, уставленные лежаками. Это кто-то из более равных, прихватизировал кусочек пляжа. И сейчас, сдает его в аренду отдыхающим. На украинском новоязе, это называется, сдачей в аренду лежаков. На самом деле лежаки, в этом бизнесе, дело десятое. Тебя просто не пускают, на этот кусок общественного пляжа, если ты, не арендовал лежак. Вот так.
Еще, Феодосийская набережная, славится, памятником Нео, и общественным сортиром, спроектированным по рисункам самого Кикасо. Сразу скажу, что обе эти достопримечательности, нужно видеть в живую. Даже, на фотографии, они смотрятся, и вполовину, не так дико, как в реале. А уж описанные, на бумаге….
Начнем с сортира. Посредине набережной, диковиной треугольной бородавкой, возвышается… Даже затрудняюсь сказать что. Тетрасортирокадел. Безумное нагромождение плит, в форме неправильного треугольника, увенчанное стандартной бетонной панелью, с окном, и балконной дверью, и буками Ме и Жо. Я искренне надеюсь, что Феодосийцы, озабоченные историей родного города, напишут мне, кто автор, этого чуда, и чем он болел, когда ваял.
Дальше, следует памятник Нео. Ну, или матросу, повторяющему, подвиг Нео. Замысел, у скульптора, собственно, был довольно невеселый. Он собрался, изваять убитого матроса. Или бегущего матроса. В общем, убитого, бегущего матроса. Похоже, он так не решил, что точно, он хочет ваять.
В результате получилось то, что получилось. Зависший, над прохожими вечнопадающий матрос. Вот только вездесущая матрица, внесла свои коррективы. После просмотра фильма, стало очевидно, что матрос не убит. Он как Нео, уклоняется от пуль.
Дальше следовал, довольно миленький Луна-парк. С нелепой, фрейдистской штукой, на которой катали подвыпивших туристов, каруселями и грустной девушкой, предлагающей, пострелять из арбалета. За бешенную сумму, в 20 хохлобаксов, я получал право, пять раз выстрелить, из арбалета, по мишени. С условием, что ежели я попаду, все пять раз, то получу в подарок, бутылку игристого вина.
Естественно, мне захотелось пострелять. Я сроду, не стрелял из арбалетов, хотя из обычно оружия, как-то дострелялся, до чемпиона района. И тут, неожиданно, для самого себя, я внезапно попал. Первый раз, второй, третий… И так невеселая девушка, заметно погрустнела.
И тут, я попав в четвертый. Уныние красотки, перешло в откровенный ужас. Я же решил для себя, что попав в пятый раз, потребую, не вино, которое, на самом деле является немного скисшим соком винограда, и которое, я после службы в Приднестровье, на дух не переношу, а традиционный приз всех времен и народов. Поцелуй красавицы.
И тут же, засандалил в молоко. Конечно, нельзя сказать, что я ничего не получил. Я был вознагражден лучезарной улыбкой, вернувшийся, на лицо заметно повеселевшей девчонки, и махоньким, желтеньким, кошелечком, на руку, в котором можно носить ключи от квартиры.
Дальше, мой путь лежал, к дому музею Грина. Меня, всегда удивлял, и завораживал, особый, странный, немного грустный, мир, описанный в его повестях. Его дом, был украшен красивым, парусным корабликом, и огромной, плетеной штуковиной, которая, во времена, до изобретения резины, не допускала стуканья корабля о причал.
Билет, стоил сущие копейки. Особенно, по сравнению с билетом, на выставку тараканов, расположенную в этом же доме. Ну, что я могу сказать. Жил, Грин, бедно. Это, чувствовалось, сразу. Много читал. Энциклопедии, Жуль Верн, множество книг, чьи названия, я так и не смог разглядеть.
Писал много. И на удивление чисто. Он не мусолил, часами перо, выискивая неизбитое сравненье. Он бегло записывал картины, открытые его внутреннему взору. И никогда не переписывал, написанное. Настолько реален, был видимый им мир.
Дальше, была комната с иллюстрациями. Эти картинки, я рассматривал все детство — они были в шеститомном собрании сочинений Грина, выпушенном в конце середины прошлого века. Тут, висели оригиналы.
Полюбовавшись, в последний раз, Ассоль, я вышел на улицу. Романтика… постепенно испарялась, под давлением реальности. Чуть выше музея, стоял киоск, торгующий свежей прессой, выпечкой и кофе. Кофе, конечно, был растворимый. Но нормально растворимый. Не Пеле, и не Голден Мусор. В смысле, его можно было пить.
Сама идея, торговать в киоске газетами, и кофеем, мне понравилось. Было, в этом что-то ностальгическое. Серебренный век… Парижские кофейни… Я конечно, там не был. Я читал. Люблю читать.
Вот и сейчас, я купил себе кофе, и газеток. Пресса, в киоске, была московская, и местная. Для сравнения, я купил и то, и то. Разница была колоссальной. На обложке нашей газеты в 30 листов, была убитая горем девушка, и надпись «Россия скорбит по жертвам теракта». На обложку местной газеты в 4 листа, со странным названием «Кифа», была вынесена самая злободневная новость Феодосии: «Коровы ОПЯТЬ забрались в виноградник».
Должен признать, что сравнение было не в нашу пользу. Вздохнув, я пошел в сторону автовокзала. Вечерело. После дня, проведенного на улице, мне очень хотелось протянуть ноги.
По пути, я разглядывал сувениры. Хотелось, привести домой что-то самобытное. Украинское. Но все, что лежало грудами на лотках, было создано левой пяткой китайского бракодела. Да, времена, когда всю контрабанду делали на малой Арнаутской, канули в лету.
Впрочем, на одном из лотков, я увидел довольно симпатичные фигурки котяток. Чтоб присмотреться, я взял и в руки, и тут же выронил от омерзения. Котята, были пошиты из котят. И это не шутка. Я отлично знаю текстуру меха кошки. Сразу вспомнилась нетрадиционна — гастрономическая любовь китайцев, к мурлыкам. Кошка, с их точки зрения. Это не только полкило деликатесного мяса, но и ценная шкурка. Из которой можно пошить сувенирчики.